朝天对着星星和月亮说：
“回到村里，村里能收下咱们母子俩吗？”
“我想能。”
“你死爸是资本家，老家成分是地主啊！”母亲依然对着天说，“大庙不收，小庙能留下咱母子俩？”
“我想能。”
“你想……你想……”母亲对着夜天长叹，“你还是个孩子，要是你现在是个二十岁的小伙子，妈就放心地一闭眼走了！”
“妈，您千万别这么想。人心都是肉长的，乡亲们怎么能不管咱们母子俩呢！”
“万一要是不收呢？”
“我讨饭养活您。”
“讨饭？”
“我不是已经当了一天小叫花了吗？！”
母亲哭了。
他也哭了。
第二天，天哭了。他和母亲眼踉跄跄地走在大雨滂沦的驿道上，手里没有一把雨伞，胶泥又把母亲的鞋粘掉了。他夹着自己和母亲的泥鞋，搀扶着母产赤着脚板寻找躲雨的地方，左看右看，竟然找不到任何遮挡。
路过老爷岭的土坡时，路旁有一座小小的老爷庙，他拉着母亲钻了进去。他想：有庙的地方就离村镇不远了，便冒雨去村里为母亲讨食。当他从二里地远的一个荒村里讨来两个高粱面饼子，匆匆赶回老爷庙时，母亲已经靠在老爷庙的墙角僵直不动了——漫漫驿路上的饥寒劳累，致使母亲心脏病突发。母子俩没能说上一句诀别的话，没能留下最后一瞥的目光，便永别了。
……
“你别再说下去了。”我把泪水涸湿的手绢，在手里用力拧绞着。变了形的手绢像我那颗被扭曲了的心；手绢上挤下的是泪，心淌下来的是血。
他显得异常冷静：“我也不愿意重复这古老的故事，因为它带有原始人的血腥气息。好，尊重你的意见，故事暂时讲到这儿。”