学会像高飞一样，像段平一样，做一个沉默的、坚韧的、随时准备牺牲的战士。
沉默。不是不说话，是把话咽在肚子里。坚韧。不是不疼，是疼了也不叫。随时准备牺牲。不是不怕死，是知道有些东西比命重要。段平用命告诉他这个道理。他必须记住。记到死。
他的生命不再属于自己。属于段平。段平的血在他身上流。属于组织。组织给了他身份、任务、方向。属于那未竟的事业。那个事业叫自由，叫解放，叫让这座城市重新活过来。他的命是借来的，借段平的。他得用这条命去还。还到什么程度？还到死。死了就算还清了。
他深吸一口气。
那空气里满是雨水的腥气和煤烟味。雨水是腥的，带着泥土的味道，像刚翻过的地。煤烟是苦的，带着硫磺的味道，像燃烧的骨头。这两种味道混在一起，钻进他的鼻孔，粘在舌头上，咽进肚子里。冰冷刺骨，却让他无比清醒。那种清醒不是头脑的清醒，是骨头的清醒。骨头告诉他：你欠了债，你得还。你活着，你得用。
他收起伞。
"啪"的一声，伞骨合拢。那声音在雨夜里很脆，像一根骨头被折断。雨水从伞面上倾泻而下，浇在他的头上、脸上、身上。冰冷的雨水像一盆冰水从头浇下，他的头发瞬间贴在头皮上，水顺着脖子流进衣领，顺着脊背流下去，凉得他打了一个激灵。但他没有再把伞撑开。他把伞夹在胳膊下面，迈开步子，大步追了上去。
脚步踩在水洼里，溅起一片水花。水花打在他的裤腿上，打在他的鞋面上，打在他的脚背上。他的鞋里灌满了水，走起路来咕叽咕叽响，像踩在一块海绵上。但他不在乎。他踩碎了水洼里的倒影——那个倒影是他的，是一个狼狈的、湿透的、眼睛发红的男人的倒影。他踩碎了它。踩碎了过去。踩碎了那个骄傲的、鲁莽的、自以为是的秦康。从今往后，他是一个新的秦康。一个沉默的、坚韧的、随时准备牺牲的秦康。
雨，还在下。
豆大的雨点打在地面上，打在屋顶上，打在那些倒塌的墙上。雨水顺着街道流下去，汇成一条条浑浊的小溪，带着泥、带着灰、带着这座城市的污垢。仿佛要将这座罪恶的城市彻底洗净。雨水洗刷着街道，洗刷着血迹，也洗刷着他们心头的悲伤和仇恨。但有些东西，是雨水永远洗不掉的。比如段平那憨厚的音容笑貌——段平笑起来的时候，眼睛眯成一条缝，嘴角咧到耳朵根，露出一口不整齐的牙。比如高飞那双浑浊却坚定如磐石的眼睛——那双眼睛里没有光，但有一种比光更持久的东西。比如他们心中那永不熄灭的信仰——那种信仰不是写在纸上的，是刻在骨头上的，是烧成灰也还在的。
他们一前一后，走在雨夜里。
像两把沉默的刀。刀是冷的，但刀刃是利的。刀不说话，但刀能切东西。能切开黑暗，能切开谎言，能切开敌人的喉咙。他们在黑暗中相互依偎，磨砺着锋芒。一把刀磨另一把刀。高飞磨秦康，秦康磨高飞。磨掉锈，磨掉钝，磨出刃来。刃对着敌人，背对着同志。
他们知道，前面的路，将更加凶险，更加艰难。
张丽的屠刀已经举起。张丽是敌人。是刽子手。她的手上沾满了同志的血。她举起了屠刀，要砍。砍谁？砍他们。砍组织。砍这座城市的希望。常伟的死必须有人买单。常伟是他们的同志，是被张丽杀了的。血债要用血来还。不是一句口号，是一个承诺。一个用命做的承诺。
但他们不再害怕，不再迷茫。
害怕是没有用的。迷茫是没有用的。只有走。只有干。只有活下去，战斗下去，直到黎明到来。黎明会来的。不是因为太阳会升起来——太阳每天都升起来，但这座城市还是黑的——是因为他们会把黑暗撕开一个口子。用命撕。用血撕。用那些沉默的、坚韧的、随时准备牺牲的人的命和血撕。
而此刻，在这条泥泞的雨夜里，他们之间那道无形的墙，似乎被这场大雨冲垮了。
不是真的垮了。墙还在。但墙上的洞被冲开了。水从洞里流过去，冲走了那些灰，冲走了那些隔阂，冲走了那些误解和顶撞。取而代之的，是一份用鲜血和生命签订的、无声的契约。那契约没有纸，没有笔，没有签名。它写在高飞的眼睛里，写在秦康的脚步里，写在段平的墓碑上——如果段平有墓碑的话。它写在那块烧焦的怀表的指针上，写在凌晨两点一刻那个凝固的时刻里。它写在这座城市的每一滴雨里，每一寸泥里，每一声枪响里。
那契约只有一个条款：活下去，战斗下去，直到黎明到来。
他们一前一后，走在雨夜里。沉默的刀。磨砺着锋芒。走向黎明。