一条命，你拿什么还？你害死了一个同志，你说一句对不起就能抹平吗？你让一个活生生的人变成了一堆灰，你写一份检讨就能让他活过来吗？不能。所以语言是废的。话是空的。只有行动是实的。但行动需要时间，需要机会，需要活下去。而活下去本身，就是一件需要拼命的事。
"记住。"
高飞打断了他。
缓缓转过身。动作很慢，像一台生了锈的机器，每一个关节都在响。膝盖响，腰响，脖子响。但他转过来了。那张脸正对着秦康。那张脸在雨夜里灰蒙蒙的，像一块被水泡了很久的石头。眼睛是浑浊的，瞳孔放大了，黑得没有底。但在那片浑浊里，有什么东西亮了起来。像两块打火石碰在一起，溅出了一点火。那火很小，但很亮。亮得吓人。
眼神变得锐利起来，像两把刚刚磨好的剔骨刀。
剔骨刀不是杀人的刀。杀人的刀要快，要利，一刀下去见血封喉。剔骨刀要的是准。要顺着骨缝走，把肉从骨头上剔下来，不伤骨头，不浪费肉。那是一种精细的、残忍的、需要极大耐心和技巧的活。高飞的眼神就是那种眼神。他不是在看你，他是在剔你。把你身上的皮一层一层地剥下来，把你的伪装、你的骄傲、你的自以为是全部剔掉，露出里面那根骨头。那根骨头是白的，是硬的，是经得起敲打的。如果骨头是软的，那你就什么都不是了。
"你的命，是段平拿命换来的。"
这句话像一把刀插进秦康的胸口。不是比喻。是真的疼。一种从胸腔正中央炸开的疼。他的心脏猛跳了一下，然后停了半拍，然后又跳起来，跳得又急又乱，像一只被关在笼子里的鸟在扑腾。段平拿命换来的。不是组织发的，不是高飞给的，是段平用胸口挡的那颗子弹换的。那颗子弹本来可能是打在秦康身上的。段平替他挡了。用胸膛挡的。子弹打穿了肺，打穿了心脏，打穿了一个活人的所有希望，然后停在了秦康的面前。告诉他：你活着，因为我死了。
"再敢乱动一下，再敢自作主张一次，我亲自送你上路。"
语气平静得可怕。
没有一丝威胁的波动。不是那种反派电影里咬牙切齿的"我杀了你"，不是那种黑帮片里阴森森的"你死定了"。是平的。平的像一面镜子。平的像一潭死水。平的像一句天气预报。但比任何咆哮都更让人胆寒。因为这不是恐吓。恐吓是虚张声势，是纸老虎。这不是。这是一个老地下党对自己同志最后的、也是最严厉的警告。说到做到。那个扫地的老头，手里沾过的血比你见过的都多。他杀过叛徒，杀过汉奸，杀过那些出卖同志的人。他杀人的时候不眨眼，不手软，不后悔。因为他知道，在这个世界上，有些人的命比自己的命重要，有些人的死比自己的死有用。
秦康知道高飞不是在吓唬他。他太了解高飞了。了解那个老头子的脾气——说到做到，做了不悔。如果秦康再犯一次错，再自作主张一次，高飞会杀了他。不是因为恨他，是因为段平。段平用命换来的这条命，如果不能被好好用，如果还像以前那样浪费，那不如早点结束。死在高飞手里，比死在敌人手里干净。至少高飞会给他一个痛快的。
说完，高飞转过身。
不再看秦康一眼。不是不忍心看，是不需要看了。看一眼就够了。那一眼把什么都说了。剩下的话都是多余的。他转过身，拖着那把沉重的湿扫帚，继续往前走。扫帚在泥里拖着，发出沙沙的响声，像一个人在沙地上走路。那背影在雨幕中，显得更加决绝。决绝不是勇敢。勇敢是知道前面有危险还往前冲。决绝是知道前面什么都没有，还是往前走。一步踏出，就再无回头之路。不是不想回头，是回头了也没人等你。段平不在了。后面没有人了。只有前面。只有路。只有走。
秦康站在原地。
任由冰冷的雨水从伞沿溅到身上，打湿了裤脚，冰冷刺骨。裤脚湿了，贴在小腿上，凉得像一条冰蛇缠在腿上。但他感觉不到冷。他的身体里有一团火在烧。那团火不是愤怒，不是仇恨，是一种更纯粹的东西。一种从心底直冲头顶的热浪，烧得他眼眶发烫。他想哭。不是因为委屈，不是因为害怕，是因为那团火在烧他的眼睛。烧得他眼睛疼，烧得他鼻子酸，烧得他嘴巴苦。但他不能哭。他咽下去了。咽成了血，咽成了铁。
他知道，高飞不是在吓唬他。那个扫地的老头，说到做到。他也知道，从这一刻起，他必须彻底改变。
他不能再做那个骄傲的留德博士。那个博士有什么用？懂几门外语，会几套技术，知道几个公式。在敌人的枪口面前，那些东西一文不值。子弹不打公式，不打外语，不打技术。子弹打人。打你的脑袋，打你的胸膛，打你的命。你的命是段平给的，不是博士给的。博士可以不要，命不能浪费。
他不能再做那个鲁莽的、只会用技术蛮干的"小牛"。小牛是愣头青。有劲，有角，但没脑子。横冲直撞，撞到墙上才知道疼。现在墙倒了，他撞到了。撞得头破血流，撞死了一个人。他不能再撞了。再撞一次，高飞会亲手结束他。
他必须