不是控诉。不是恐惧。只是看着他。安静地、无声地看着他。
那种目光比任何谴责都重。
后来他明白了。那个目光之所以重，是因为他自己无法谴责自己。如果他能够悔恨，能够崩溃，能够痛哭一场——那他至少可以告诉自己，他是一个有良知的人。
但他没有。
他在执行任务的那一刻，内心是平静的。那种让人恐惧的、绝对的平静。
这才是真正可怕的地方。
不是他杀了一个孩子——是在那个瞬间，他不觉得那有什么不对。
从那以后，他就知道了。他的内心有一块地方，是空的。不是道德的空——是情感的空。就像一台精密的仪器，所有的零件都在运转，但核心处有一个小小的缺口，什么都填不上。
他选择了两种方式来应对。
第一——不介入。不让自己和任何人、任何事产生真正的联系。因为没有联系，就不会有失去。没有失去，就不会有痛。
第二——追踪陈望舒。给自己一个使命。一个足够大的、足够远的、永远不可能完成的使命。这样他就可以一直跑。一直跑下去。不用停下来面对自己内心那个空洞。
他不知道这两条路通向同一个地方。
或者——也许他知道。只是不愿意承认。
——
他遇到那个女人是在退役后的第七年。
那年他在成都。追踪陈望舒的一条线索把他带到了那里。线索后来断了——陈望舒比他想象的更狡猾，每隔一段时间就会更换所有的联系方式和行动模式。但周恒不怕。他有的是耐心。耐心是他最大的武器，也是他最深的牢笼。
线索断了之后，他本该离开。去下一个城市，找下一条线索，继续这场没有终点的长跑。
但他没有走。
他说不清为什么。
也许是成都这个地方有什么不一样。也许是他累了。也许是——
也许他只是想停下来。哪怕只有一小会儿。
他在一条巷子里租了一间房子。巷子很窄，两边的房子挨得很近，阳光只能从缝隙里照进来，在地面上画出一条细长的光带。每天早上，他会看着那条光带慢慢移动，从巷子这头走到那头。然后天就黑了。
巷子里有一家花店。
很小。门面不到十平米。门口摆着几只旧木桶，里面插着当季的鲜花。成都湿润的空气让花瓣上总是挂着一层细密的水珠。
他第一次注意到那家花店，是因为一种气味。
桂花。
不是新鲜的桂花——是某种桂花味的香薰。气味从半掩的门缝里飘出来，混在巷子的潮气里，变成一种温暖的、让人放松的东西。
他路过那家花店的时候，放慢了脚步。
不是因为花——是因为那个女人。
她蹲在门口，正在给一盆茉莉换土。她的手上沾着泥，头发用一根木簪子别在脑后，有几缕散落下来，贴在脸颊上。她穿着一件灰蓝色的围裙，围裙上沾着水渍和泥点。
她抬起头，看见了他。
她笑了。
那种笑不是对陌生人的客套。是那种——看见了一个人，就只是看见了，然后觉得这一刻还不错，于是笑了。
没有原因。没有目的。只是笑了。
他说不出那种笑让他想起了什么。也许什么也没想起。只是那种笑本身，像一颗小石子投进了他内心深处那潭死水。
水面动了一下。
只动了一下。
他走进花店。
“买花？“她站起来，拍了拍手上的土。
“嗯。随便看看。“
“随便看看也是一种买法。“她说，“看中了哪盆？“
他指了指角落里一盆不起眼的绿植。他不知道那是什么植物。叶子很小，深绿色，密密匝匝地挤在枝头。
“文竹。“她说，“好养。不用怎么管。浇点水就能活。“
“好。就这个。“
她帮他包好。用旧报纸包的，报纸上是某个小报的花边新闻。她递给他，手指碰到了他的手指。
她的手是温的。
他接过花盆，说了声谢谢，走了。
回到租的房子里，他把文竹放在窗台上。窗台很小，花盆几乎占满了整个位置。他看着那盆文竹，站了一会儿。
然后他去做别的事了。
第二天他又去了花店。
第三天也去了。
第四天——他站在巷子口，犹豫了大概十秒钟。然后走了过去。
她看见他，又笑了。
“又来随便看看？“
“嗯。“
“你这个随便看看的频率挺高的。“
他没说话。
她也没追问。只是给他倒了一杯水。白开水。杯子是那种最普通的玻璃杯，杯壁上有一道细细的裂纹。