，阿枣的小手——这些碎片在疼痛的搅拌中慢慢融化，混在一起，变成了一种全新的、黏稠的、滚烫的东西，从他的骨头里渗出来，流淌到他全身的每一个角落。
这就是骨气。不是他从外面学来的，是他自己长出来的。用他的童年作土，用他的记忆作肥，用他的疼痛作水，用他的坚持作光——长出来的东西，谁也拿不走。
时间继续流逝，门外的阿枣换了好几个姿势，从坐着变成趴着，从趴着变成躺着，从躺着又变回坐着。她有时候睡着了，有时候醒了，醒了就唱歌，睡着了就呼吸均匀，像一只小小的风箱。妇人来看过她几次，给她送吃的，叫她回屋睡。她不肯，说“我要等哥哥出来“。妇人没有再劝，只是多给她加了件衣裳，又在门槛边放了一壶热水。
汉子来看过沈清辞一次。他没有推门，只是站在门外听了一会儿，里面没有声音，既没有痛苦的**，也没有失控的喊叫，只有一种极轻极细的、像是骨头在内部摩擦的声响，吱吱嘎嘎的，像一棵老树在风里晃动枝干。汉子听完之后点了点头，转身走了，脸上的表情没什么变化，但脚步比来的时候轻快了一些。
沈清辞不知道这些，他已经没有“外面“的概念了。他的全部世界就是这间小屋，就是自己的身体，就是骨头里翻涌不息的那个声音。那声音在变化，从一开始的沸水翻腾变成了一条大河奔流，又从大河奔流变成了一片海洋的涨落，潮来潮去，有节奏，有规律，像是他的骨头变成了一台精密的乐器，在演奏着一首只有他自己能听见的曲子。
疼还在，但疼的感觉变了。不再是尖锐的、撕裂的、让人想死的疼，而是一种更宽阔的、更深沉的、像是整个身体都在被重新塑造的疼。像是你站在一场大雨里，雨淋湿了你的头发、衣服、皮肤，一直淋到骨头里，但你不冷，因为雨是温的。你也不怕，因为你知道这是春天第一场雨，下完之后，草就会从土里钻出来。
沈清辞的手指在膝盖上慢慢松开。指甲不再掐进掌心里了，手掌上的伤口结了痂，血干了，变成一层暗红色的硬壳。他的呼吸变深了，不再急促，不再短促，而是一种像是从骨头里长出来的、每一口都带着金属气息的呼吸。他嘴里的木梳早就被他吐出来了，掉在地上，断成三截，但他没有捡。他的牙齿不抖了，嘴唇也松开了，整个人像是从一场风暴的中心慢慢走出来的旅人，身上全是水，但眼睛里没有慌张。
他睁开眼睛，窗缝里的光比之前亮了一些，大概是白天。他低头看着自己的身体，那些灰黑色膏体的碎壳大片大片地脱落了，露出下面的皮肤。皮肤的颜色更深了，泛着那种微微的青光，像是铁器被反复锻打之后表面浮现的那一层暗光。他的肌肉线条比之前更清晰了，不是那种因为锻炼而鼓起来的肌肉，而是一种更紧实的、像是从骨头里长出来的、贴在骨骼外面的一层铠甲。
他试着站起来。
起初很不稳，双腿像踩在棉花上，软绵绵的。他的膝盖在发抖，脚踝使不上劲，整个人摇晃了好几下，差点摔倒。他伸手扶住墙壁，掌心贴上冰冷的土墙，冰凉的触感从手掌传到手臂，又从手臂传到肩膀。他扶着墙，慢慢地把身体直起来，脊椎一节一节地挺直，像一根被压弯的竹子终于找到了重新挺立的力气。
他站起来了。
站在小屋的正中央，赤裸着上身，浑身是汗，沾满了脱落的膏体碎壳和干涸的血迹，狼狈得像一只刚从泥坑里爬出来的野狗。但他的脊背是直的，笔直笔直的，像是有人在背后用一根无形的线把他提了起来。
他低头看着自己的手。手掌张开，又合上，张开，又合上。指节发出轻微的咔咔声，但那种声音不再是骨头松散的声响，而是一种更结实的、像是两块石头轻轻碰撞的脆响。他能感觉到骨头里有东西在流动，缓慢，沉重，但确实在流动。像是熔化的铁水，在骨头内部缓缓地循环着，每一圈都比上一圈更顺畅。
这就算是苦行诀入门了。
但他知道，这只是开始。沸骨只是第一步，后面还有更难的关隘——墙壁上写的“铁骨““铜筋““银髓““金身““无我”，每一关都比前一关更难熬，每一关都比前一关更痛。而最难的，是最后一关——“无我“。墙上的字说，到了无我之境，身体不再是弱点，刀砍在身上像砍在水里，剑刺在身上像刺在风里。但那需要多少年，他不知道。也许十年，也许二十年，也许一辈子都到不了。但这些都不重要了。重要的是，他迈出了第一步。他站在这里，站着，活着，骨子里有东西在燃烧。
他穿上了衣服，衣裳被汗浸透了好几遍，干了之后硬邦邦的，像一块搓板。但他没有别的衣服可以换，只能穿回去。他把断成三截的木梳捡起来，用衣襟仔细地擦干净上面的血渍和牙印，收进怀里，放在母亲的断簪旁边。两样东西贴着胸口，一凉一温，像两盏小小的、不会熄灭的灯。
他走到门前，伸出手，推开了门。
阳光涌进来，晃得他睁不开眼。他眯着眼睛，适应了好一会儿，才看清院子里的情形。枣树还在，鸡还在，菜地还在。一个