起了那个矿工。那个被砍了三刀才死的矿工，在临死前留下的最后一句话，是“人间值得”。人间值得，不是因为人间不疼，而是因为疼过之后，还能觉得值得。他还没有觉得值得，他还没有找到祖父，还没有救出祖父，还没有让那些人睁开眼睛看看他们做过的事。他不能死。疼也不能死。
他咬着木梳，把那个温柔的声音压了下去。
疼痛继续。不知道过了多久，也许是一天，也许是两天，也许是更久。他没有时间的概念了，只有疼。疼是他的全部，是他的世界，是他的存在本身。他在疼中漂浮，在疼中下沉，在疼中窒息，又在疼中苏醒。他的意识像一盏快要熄灭的灯，忽明忽暗，随时都会灭。但每次快要灭的时候，都会有什么东西把它重新点亮。有时候是阿枣的歌声，有时候是木梳上淡淡的木香，有时候是怀里母亲的断簪硌着他胸口的触感，有时候是脑海里祖父教他习武时的画面——“习武最重要的不是资质，是心。”心，他的心脏还在跳，还在把血液输送到全身各处，还在支撑着他这个瘦弱的、伤痕累累的、快要散架的身体。心脏没有停，他就不能停。
不知道过了多久，疼痛忽然变了。
不是消失了，而是变成了一种他熟悉的东西。像是你一直在跟一个敌人打架，打了几百个回合，累得半死，忽然发现那个敌人其实是你的影子。你打他，就是在打自己。你不打他，他也不打你。疼痛就是这样——你抗拒它，它就攻击你；你接受它，它就变成你的一部分。沈清辞不再抗拒了。他松开咬着木梳的牙齿，放松了紧绷的肌肉，放慢了急促的呼吸。他让疼痛流进他的身体，像水流入干涸的河床，不再挣扎，不再抵抗。疼痛依然是疼痛，但它不再是他之外的敌人了，它成了他的一部分，像他的手脚，像他的心跳，像他的呼吸。
痛到极处，便是解脱。
他睁开眼睛。疼还在，但像是隔了一层什么东西，不再尖锐，不再灼烧，不再让他想死。它变成了一种背景，像风声，像水声，像阿枣的歌声，一直在，但你可以不听。
他已经初窥苦行诀的门径了。