在找你，整个江南黑白两道都在找你。你今天能跑掉，明天呢？后天呢？”
沈清辞没有回答。他扶着周文远，一步一步往后退。退到林子边缘的时候，他低声说了一句：“走。”
周文远没有犹豫。他松开剑，转身就跑。沈清辞跟在他身后，两个人跌跌撞撞地冲进了夜色中。
身后，刘子轩的声音远远地传来，像一根针，扎在沈清辞的后脑勺上。
“跑吧！跑得了今天，跑不了明天！五千两银子，总会有人来拿的！”
四
他们跑了很久。
沈清辞不知道自己跑了多远，只知道自己每跑一步，后背的伤就疼一下，像有人拿烧红的铁条一下一下地烙。周文远比他还惨，右肋的伤口一直在流血，灰色的长衫被血浸透了大半，跑起来的时候脚步越来越沉重，越来越踉跄。
跑到一处小溪边的时候，周文远终于撑不住了。他膝盖一软，整个人栽倒在溪边的碎石上，铁剑脱手，掉进溪水里，溅起一片水花。沈清辞蹲下来，把他翻过来，检查他的伤口。右肋被剑刺了一个口子，不深，但一直在流血；左臂旧伤崩开了，血顺着手指往下滴；嘴角、额头、脸颊，全是青紫的瘀伤。沈清辞撕下自己的衣襟，按住周文远右肋的伤口。血很快就把布浸透了，温热黏稠的液体从他指缝间渗出来。
“别按了……”周文远的声音很轻，轻到像是在说梦话，“死不了……”
沈清辞没有松手。他用另一只手从怀里掏出老鬼给他的那些草药——止血草。他在月光下辨认了一下，选出对的那一种，塞进嘴里嚼碎。草药又苦又涩，汁液辛辣，刺激得他满嘴发麻。他嚼碎了，敷在周文远的伤口上，又撕下一条衣襟，紧紧缠住。
周文远疼得倒吸一口凉气，但没有叫出来。他闭着眼，喘了好一会儿，才慢慢睁开眼睛。月光下，他看着沈清辞的脸——黝黑的、粗糙的、眉尾有一颗痣的、不是真面目的脸。
“你真的是沈清辞？”他问。
沈清辞沉默了一会儿。老鬼说过，不要告诉任何人你的真实身份。但周文远刚才救了他——不，是他先救了周文远，然后周文远又救了他。他们现在是拴在一条绳上的蚂蚱，谁也跑不了。
“是。”他说。
周文远盯着他看了好一会儿，忽然笑了。笑声很轻，牵动了伤口，他又疼得龇了牙，但还是在笑。
“沈家的嫡长孙，江南少年一辈第一人，现在跟我一样了。”他的声音里没有嘲讽，只有一种同病相怜的、苦涩的自嘲，“丧家犬。被人追着打。连脸都不能露。”
沈清辞没有说话。他把周文远扶起来，靠着一块石头坐好，然后蹲在溪边，捧起水洗了洗脸。易容膏被水冲掉了一些，露出下面苍白的皮肤。他看着水面上那张半真半假的脸，一半是沈清辞，一半是陈小狗，忽然觉得这张脸很合适他现在的状态——他既不是沈清辞，也不是陈小狗。他是两个都不是的、悬在半空中的、不知道该往哪里去的人。
“你为什么要救我？”周文远忽然问。
沈清辞转过头来看着他。月光下，周文远的脸很年轻，比他也大不了多少，十七八岁的样子。但那张脸上有太多不属于这个年纪的东西——伤痕、疲惫、被生活反复碾压之后留下的那种粗粝的质感。他像一块被扔在路上的石头，被人踢来踢去，棱角磨没了，但还硬着。
“你说的话，我听见了。”沈清辞说，“你说，‘我赢了就是赢了’。你说得对。你赢了就是赢了，不管他们承不承认。”
周文远沉默了很久。溪水在月光下流淌，发出细碎的声响，像有人在很远的地方翻书。他低下头，看着自己满是伤痕的手，声音很轻。
“我练了十二年剑。从六岁开始，每天天不亮就起来练，练到天黑。没有师父，没有秘籍，没有资源。我从一个上过战场的老兵那里学了一套基础剑法，然后自己琢磨，自己练，自己跟自己打。我爹说，练这个有什么用？你又进不了门派，成不了高手。我说，我不进门派，不当高手，我就是喜欢。我爹说，喜欢能当饭吃？”
他抬起头，看着月亮。
“我赢了刘子轩。当着几百人的面，用我自己练出来的剑法，赢了他。然后他把我从擂台上踢下来，没有人在乎。裁判不在乎，掌门不在乎，观众不在乎。他们只在乎刘子轩是点苍派的弟子，而我什么都不是。”
沈清辞听着，心里像被人攥住了一样。他想起了祖父的话——“习武最重要的不是资质，是心。”他以前觉得这句话是说给所有人听的，现在他知道，这句话是说给那些“有资格”习武的人听的。对于周文远这样的人，对**千万万个像周文远一样没有门派、没有世家、没有资源、什么都没有的人，“心”是没用的。你再有心，别人不承认你，你就是什么都不是。
“你刚才用的那个步法。”周文远忽然换了话题，“那是什么？”
沈清辞犹豫了一下，“浮云步。我师父教的。”
“你师父是谁？”