看清楚，你以后要面对的是什么。不是擂台上的比武，是擂台下的规则。那些规则不是为你这样的人定的，是为那些坐在棚子里、坐在高台上的人定的。你要想在这个江湖里活下去，甚至想扳倒柳啸天那样的人，你就得先学会不按他们的规则玩。”
沈清辞抬起头，看着老鬼。
“我今天看到周文远被踢下擂台的时候，很想冲上去。”他老老实实地说，“但我忍住了。”
“忍住了就好。”老鬼点了点头，“忍住了，你就比今天所有在场的人都强了一步。那些人不是不能管，是不想管。你是不敢管，但你想管。敢和想之间，差的不是胆量，是本事。等你有了本事，你的‘想’就能变成‘敢’。”
沈清辞把这句话牢牢记在心里。但他心里的另一个念头，像火炭一样烧着，怎么也压不下去。
“师父。”他沉默了一会儿，又开口了，“我的筋脉，真的没办法了吗？”
老鬼没有立刻回答。他抬起头，看着破庙外面那片被月光照亮的天空。天上星星很多，密密麻麻地铺满了整个夜空，像是谁把一把碎银子撒在了黑布上。
“你问这个，是想报仇？”
“是。”沈清辞没有犹豫，“我想找到祖父，想拿回沈家的一切。但我知道我现在这个样子，连自己都保不住。”
老鬼收回目光，看着他。月光落在少年苍白的脸上，那双眼睛很亮，亮得像天上的星星。但那双眼睛里没有仇恨的狂热，只有一种沉甸甸的、压得很深的、不知道该往哪里放的焦灼。
“世上有一种武功。”老鬼终于开口了，声音很低，低到像是在跟自己说话，“不是练来强身健体的，也不是练来争强斗狠的。它只有一个目的——让走投无路的人，有朝一日能站着走回来。”
沈清辞的呼吸停了一瞬。
“这种武功，不看根骨，不看家世，不看师承。筋脉断了能重塑，丹田裂了能愈合。练到深处，比你沈家的《流云诀》强十倍。”
“什么武功？”沈清辞的声音在发抖。
“它没有固定的名字。有人叫它苦行法，有人叫它残诀，有人叫它搏命功。叫什么不重要，重要的是它的代价。”老鬼的声音变得沉重起来，像是在念一份判决书，“第一，一旦开始修炼，内力日夜自动运转，终生不可停。停了，筋脉寸断，当场暴毙。第二，修炼的过程如同受刑，筋脉像被万针穿刺，骨头像被烈火灼烧。很多人练到第三天就撑不住了，有的疯，有的自尽。第三，拿命换功力，练十年，相当于常人老二十年。第四，没有回头路，不能散功，只能往前走，走到走不动的那一天。”
沈清辞听着，手指攥紧了膝盖上的裤腿，指节泛白。但他没有发抖。
“这种武功，在哪里能找到？”他问。
老鬼看了他一眼，那一眼里有沈清辞看不懂的东西——不是惊讶，不是赞许，而是一种很复杂的、像是审慎又像是担忧的表情。
“这种武功，民间到处都有。地摊上的残卷、破庙墙上的壁画、乞丐口口相传的歌诀，都有它的影子。但不全，都是些零散的碎片。练那些残篇，练不出什么名堂，反而容易走火入魔。”
“那全本在哪里？”
“全本不在任何人的书房里，也不在哪个门派的藏经阁里。那些名门正派和世家大族，最恨的就是这种武功。因为它不看家世，不看根骨，只要你肯拿命去换，你就能追上他们，甚至超过他们。所以他们管它叫邪功，到处销毁秘籍，散布谣言说练了会变成厉鬼，吓唬百姓，不让底层的人有机会练。”老鬼的声音里带着一丝嘲意，“你要想练全，就得往最底层去。乞丐、铁匠、脚夫、药农、挖煤的、背尸的——这些人里，有人一代一代口口相传，把那些被销毁的东西藏在心里。你要找他们，取得他们的信任，他们才会把真正的东西给你。”
沈清辞沉默了。他想起祖父说过的话，“江湖的门槛，不在武功，在出身”。原来不止是门槛的问题，那些站在门槛里面的人，连让门外的人看到门内风景的机会都要堵死。他们把能砸碎门槛的锤子藏起来、砸碎、说成邪物，好让自己永远高高在上。
“师父，你见过有人练成吗？”
老鬼没有回答。他低下头，看着自己枯瘦的、布满老茧的手，看了很久。
“见过一个。”他的声音很轻，轻到像是从很远的地方飘来的，“那是个乞丐，五十多岁，头发全白了，腰直不起来，走路一瘸一拐。镇上的人都说他是个废物。有一天来了七八个高手找他麻烦，他躲了半个时辰，那些人连他的衣角都没碰到。最后他走了，留下一句话——‘我不想伤人，别逼我。’”
沈清辞的心跳加速了。
“那是浮云步的最高境界。”老鬼说，“脚步永远在将落未落的那一瞬，根本不在别人能打到的那个地方。那种身法，就是从那种武功里化出来的。”
沈清辞想起了老鬼教他的浮云步，想起了那套步法的精妙。原来那只是那种武功的一点皮毛。真正的全本，藏在民间最