底层，藏在那些被江湖遗忘的人心里。
“师父，你为什么不练那种武功？”沈清辞问。
老鬼沉默了很久。月光照在他脸上，那些皱纹像干涸的河床，每一条都藏着一段不愿提起的往事。
“因为我怕。”老鬼的声音沙哑得像砂纸磨铁，“我怕疼，怕死，怕练到一半撑不住，变成一个废人。我不是什么英雄，我就是个胆小鬼。”
沈清辞看着老鬼的脸，看了很久。他想起这半个月来，这个佝偻的、咳嗽带血的、连饭都吃不饱的老人，给他粥喝，给他棉袄盖，教他认草药，教他做陷阱，教他浮云步和易容术。他没有问过沈清辞是谁，没有问过他经历了什么，只是沉默地、一点一点地，把活下去的本事教给他。
“师父。”沈清辞说，“你不是胆小鬼。”
老鬼没有接话。他从怀里掏出烟袋锅，想装一锅烟，手却在微微发抖。他最终没有点烟，把烟袋锅又塞回了怀里。
“那种武功的事，我跟你说得够多了。”老鬼的声音恢复了那种平淡的、不带任何情绪的调子，“你自己想清楚。练还是不练，什么时候练，去哪里找全本，都是你自己的事。我帮不了你。”
沈清辞点了点头。他知道老鬼说的是真的。这种路，只能自己走。
“睡吧。”老鬼说。
沈清辞躺在干草堆上，把破棉袄盖在身上。月光从屋顶的破洞里照进来，落在他的脸上，凉凉的。他闭上眼睛，脑子里反复转着老鬼说的那些话——终生不能停，万针穿心，寿命折半，没有回头路。每一条都像一堵墙，高得看不到顶，厚得推不动。
但墙的对面，是祖父。是那个教他习武、告诉他“习武最重要的是心”的人。是那个在火光中长剑落地、闭上眼睛的人。是他一定要找到的人。
至于怎么找到那种武功的全本，怎么练，怎么撑过那些代价——他还没有想好。
但他还活着。今年十四岁。
他还有时间。
夜风吹过破庙的屋顶，从破洞里灌进来，凉飕飕的。沈清辞裹紧棉袄，把乌兹短剑抱在怀里，把母亲的断簪贴在胸口。
明天，又是新的一天。