柳啸天要的就是这个。
他要的不只是沈家的覆灭，他要的是沈家的人互相残杀，要的是沈家的血脉自相践踏，要的是沈万山看着孙子废孙子、看着族人杀族人。
这才是最残忍的折磨。
不是一刀杀了你，而是让你活着，看着你爱的人一个一个倒下，看着你恨的人一个一个变成你爱的人的样子。
沈清辞把碗放在地上，双手撑在膝盖上，低着头，肩膀在微微发抖。
不是哭。
是愤怒。
一种从骨头缝里渗出来的、像岩浆一样滚烫的、几乎要把他整个人烧穿了的愤怒。他从来没有这么愤怒过。以前在沈家，他最大的愤怒是练功时被祖父训斥，是读书时被父亲指出错别字。那些愤怒像小石子扔进池塘，泛起几圈涟漪就没了。
现在这股愤怒，是整个大海在翻涌。
但他没有让它喷出来。他把这股愤怒压了下去，压到身体最深处，压到丹田的裂缝下面，压到一个谁也看不见、谁也摸不着的地方。他告诉自己，这股愤怒是他的。谁也不能拿走。他要留着它，留到有一天，把它变成一把刀，捅进柳啸天的心脏。
老人看着他，浑浊的眼睛里有什么东西闪了一下。
“你祖父教过你，《流云诀》的最高境界是什么？”
沈清辞抬起头，不明白老人为什么忽然问这个。
“‘云在青天，水在瓶。’祖父说，真正的强大不是把云抓在手里，而是让云在天上飘，让水在瓶里装，各安其位，各得其所。”
老人点了点头。
“那你现在要学的，就是把愤怒放在该放的地方。”
沈清辞看着老人，老人的脸上依然没有什么表情，但那双浑浊的眼睛里，沈清辞看到了一样东西——一样他以为在这个冷漠的老人身上永远不会看到的东西。
认可。
不是对他武功的认可，不是对他天赋的认可，而是对他这个人的认可。对他扛过了这些事、还没有被打倒的认可。
沈清辞端起碗，把凉了的粥一口一口喝完。
“师父。”他说，“那些人明天还会来搜山。”
“嗯。”
“我们是不是该换个地方？”
老人看了他一眼，嘴角动了一下。这一次，沈清辞看出来了，那不是苦笑，也不是嘲笑，而是一种很淡的、几乎看不出来的笑。
“你说得对。”老人站起来，拍了拍身上的灰，“该换个地方了。”
太阳升起来了。晨光照在茅屋的土墙上，照在菜地里稀稀拉拉的菜苗上，照在那棵歪脖子槐树上。沈清辞站在门口，看着这间他住了五天的小茅屋，心里忽然涌起一股说不清的情绪。
五天前，他跌跌撞撞地敲开了这扇门，浑身是血，筋脉尽断，连说话的力气都没有。五天后的今天，他学会了认草药、做陷阱、挑水、劈柴，学会了一个人在山里活下去的基本本事。这些本事在沈家的时候他从不觉得有什么了不起，现在他知道，这些东西和武功一样，都是保命的。
老人从屋里走出来，背上背着一个破布包袱，手里拄着一根木杖。
“走吧。”
“去哪？”
“往西。西边有座山，叫伏牛山。山里有个地方，没人找得到。”
老人说完，迈步就走。沈清辞跟在他身后，走了两步，忽然停下来，回头看了一眼那间茅屋。
茅屋孤零零地立在那里，土墙上全是裂缝，茅顶上的草已经被风吹得七零八落。它不好看，不结实，不保暖。但它是这五天里，沈清辞唯一能叫做“家”的地方。
“别看了。”老人的声音从前面传来，“看多了就走不动了。”
沈清辞转回头，跟上老人的脚步。
身后的茅屋越来越远，越来越小，最后被山路的拐角吞没了。沈清辞没有回头。
他记住了老人说的话。
看多了就走不动了。
而他要走的路，还很长很长。