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陆雪的电话是在周五下午打来的。
陆云正在办公室整理恒通项目的收尾文件。自从账户被冻结之后，陆震廷并没有撤掉他的职位——那是更精明的做法。让他继续工作，但不给他支配资金的权力；让他留在局中，但每一笔报销都要经过财务部的额外审核。这是一种精确的、持续的提醒——提醒他在这个位置上不是因为他有选择，而是因为他父亲还没有下最后一步棋。他每天坐在那张从办公室窗外能看到嘉陵江的皮椅上，对着电脑屏幕上的报表和合同，感觉自己像一颗被按在棋盘上的棋子。棋子不能自己决定往哪走。棋子只能等执棋的人动手。
他接起电话时，眼睛还盯着屏幕上的报表。陆雪的声音从听筒里传来，带着她惯常的轻松语调，像是约他出来喝杯咖啡那么简单。“哥，今晚有空吗？带你去个地方。”
“什么地方？”
“南滨路那边新开了一家法餐厅。老板是我朋友，试营业，请我去捧场。我想着你最近肯定闷坏了，带你出来散散心。七点半，我把地址发你。”
陆云的手指在鼠标上停了一下。他和陆雪的关系不算亲近——她是堂妹，从小在家族聚会里见面，礼貌而疏远。她比他小三岁，小时候跟在他身后叫“哥哥”叫得很甜，但长大后两人各走各路，只有逢年过节才在饭桌上碰面。但自从他和陆震廷闹翻之后，陆雪是为数不多还主动联系他的陆家人。她没有问过他账户的事，没有提过赵敏之的名字，只是偶尔发消息问他最近怎么样。消息很短——“哥，最近还好吗”“天冷了多加衣服”“听说你搬出去住了，地址发我，我去看看你”。他以为那是关心。他后来才知道，关心有很多种，有一种关心是为了确认伤口还在不在。但他当时不知道。他当时只是觉得，在这个所有人都对他避之不及的时候，还有一个人愿意跟他说话，这已经足够了。
“好。”他说。
挂了电话，他把最后几份文件签完，关了电脑。窗外的天色开始变暗，嘉陵江在暮色中泛着铅灰色的光。江对岸渝中半岛的灯火正在一盏接一盏地亮起来——先是最高的几栋写字楼，然后是沿江的酒吧和餐厅，然后是层层叠叠的居民楼，最后整座半岛变成了一座发光的山。他拿起桌上的手机，下意识地看了一眼尼玛的微信头像。她的头像是在费瓦湖拍的——晨雾中的鱼尾峰倒影，湖水蓝得像被调过色，雪顶在水中的影子比天上的更柔、更模糊。他给她发了条消息：“晚上有个应酬，可能会晚点回来。你别等我吃饭。”过了一会儿，她回了一个字：“好。”
他盯着那个“好”字看了很久。只有一个字，没有表情包，没有多余的标点。她以前会回“好的，你注意安全”或者“好，我等你回来”。现在只有一个字。他告诉自己那是因为她在忙——她接了旅行社的翻译活，每天都在对着电脑查词典，有时候一份文稿要反复修改好几遍才能交稿。但那个字还是像一根细针，扎在他心里某个他不愿意触碰的地方。他知道他们之间有什么东西变了。不是不爱了——是更糟糕的。是爱还在，但被太多东西压住了。压在那张洲际酒店饭局的白色桌布下面，压在冻结账户的银行短信下面，压在超市收银台上弹出的“余额不足”下面，压在她在阳台上站到天黑时吹透藏袍的江风下面。
他把手机放进口袋，拿起外套，走出了办公室。走廊里的感应灯一盏接一盏亮起来，又一盏接一盏灭在身后。电梯里的广告屏正在轮播——一款瑞士手表、一辆德国轿车、一家马尔代夫度假村。画面上的海水蓝得不真实，沙滩白得不真实，那对牵手的模特笑得也不真实。他盯着那个马尔代夫的广告看了几秒，想起了费瓦湖。费瓦湖的水是真的，晨雾是真的，她站在船尾唱歌时被风吹乱的头发也是真的。
晚上七点半，他准时到了南滨路。
法餐厅在一栋临江建筑的顶层，外墙全是落地玻璃，从外面就能看到里面暖黄色的灯光和白色桌布上跳动的烛火。门口的招牌是法文，他不太认得，但从装修的考究程度来看，这家餐厅的定位显然不是普通白领的消费水平——门口停着一排黑色的豪华轿车，门廊上铺着暗红色的地毯，两盏铜质壁灯在夜风中发出柔和的光。门童穿着深蓝色制服，戴着白手套，替他拉开门。领位小姐微笑着确认了预约——“陆雪小姐订的位，这边请。”
她带他穿过一排排铺着雪白桌布的餐桌，走向靠窗的位置。餐厅里人不多，大概是因为试营业，只有零星几桌客人。背景音乐是一首慵懒的法国香颂，女歌手用他听不懂的歌词唱着他听不懂的情绪——大概是关于爱情，关于离别，关于某个永远不会回来的人。空气里飘着黄油和香草混合的香气，和蜡烛燃烧时淡淡的焦味混在一起。每张桌上都摆着一只细长的水晶花瓶，插着一支白玫瑰。花瓣上还挂着水珠，大概是刚喷上去的，在烛光下闪着细碎的光。
领位小姐停在一个靠窗的卡座前，做了个“请”的手势。卡座是半圆形的，墨绿色丝绒沙发围着两张大理石台面的圆桌。桌上铺着雪白的桌布，摆着两副银质餐具和一只水晶花瓶。银质刀叉在烛光下泛着柔和
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