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雨停了。
天将夜，风里还潮，雨气没散尽。巷口那点活气被雨压了一天，这会子才慢慢浮起来。
摊前的残局还在。卦旗踏倒，没立。三十二根碎签飞散在地上，没数完。油纸伞折了骨，搁着，和昨儿一样。
地上那两处旧血泥，被昨儿雨泡开，淡成一片深色的水洼。腥气还挂着，混着雨后的土味。有人打旁边过，低声说了一句：“顾家那位，断了臂。“苏妄听着，没接话。
他靠着城墙根。砖糙，硌着背。手还颤，指尖还凉。喉头那股酸水味挂了一宿，没散，他没去压它。
脑子里那个地方——爹声音该在的位置——又空了一下。他找过许多回，回回是空。他没追。
左手抬起来，无意识地摸了摸娘的手。娘手上有疤，左手，虎口往下，一道。可那道疤长什么样，他摸不到。指尖碰到的不是皮，不是疤，是一块空。他前不久才空掉的那一块。他没去拼，手指停了停，落下来。
黑玉“妄“还是温的，贴着心口。阿岐贴在那一侧，毛凉，往他怀里拱。他没给这小东西起名。
爹的刀硌在腰后，麻绳柄歪歪扭扭。他碰了碰那圈麻绳，还是歪的。爹不在了，没人重缠。
陈半仙坐在墙根。左肩那道布条早散尽了最后半截，肩头口子还渗着血，草草裹着。他没动竹杖。杖横在腿旁，第三十二道那道新白，被屠岩的刀蹭出半道血红，洇在竹青里——他没擦。
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苏妄蹲下去，一根一根拾地上的碎签。
一根。两根。三根。
指头凉，捏不稳，签在他掌心磕出轻响。他数着，不急。
风转了方向。雨后风本该是暖的，潮潮的，裹着土腥和远处炊烟。可这会儿，一股寒意贴着脊梁爬上来。
不是风。
他顿了顿，没抬头。阿岐贴着黑玉温的那侧，毛忽然竖了一下，又贴得更紧，像贴着一点能安身的暖。
心里掠过一丝极淡的熟悉——说不清，像照镜子时瞥见另一个影。他抓不住，也没去抓。只把衣领拢了拢，手按在黑玉温的那块上。
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他拾完签，直起腰，往后靠了靠。
城墙高处的垛口，立着一道瘦长的身影。
没灯。没脚步声。不像是巡城的卒子。那人不动，像早就立在那儿，混在夜色和砖影里。
风掀起那人的衣角，只露出一道剪影。夜深，距离远，脸看不清。苏妄只当是“谁在城墙上“，没多想。
风里那点寒意，好像是从那道身影的方向过来的。
他没觉得危险。只是凉。
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那道身影动了。
头微微一低，目光落下来。停了半息。
就这一停。
城墙上的风还在吹。苏妄靠在砖上，手还按着黑玉。他看见那一眼里含着的东西——冷，像冰浸过的水，平平地扫过他，不夹杀气，也不夹别的意思。
有那么一瞬，她可以做什么。她没动。
然后她转了身，沿着城墙走了。衣角被风带起，一点冷光闪过——像是腕上系着什么，红绳，或别的暗色的东西——转眼没入夜色，不见了。
不追。不语。不近。
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城墙那处空了。
寒意一点点退去。心里只留一点说不清的异样，轻得像没发生过。他没去挖，也没去问。
阿岐的毛落回原样，还贴着黑玉温的那侧。黑玉还是温的。
苏妄没再抬头看城墙。他低头，碰了碰腰后的刀。麻绳柄还是歪的，他碰了碰，没去正。手边竹杖上那道血红半道，他看了一眼，没擦。
日子照过。
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当夜。
摊前点了灯。陈半仙肩头的口子还渗着血，草草裹着，没动竹杖。他白日里只做动作，擦了擦杖身，又去裹肩，酒葫芦搁在一边，没说话。
苏妄坐在一旁，手还时不时颤一下，指尖凉。他用水擦了擦手，皂角味淡淡的，盖不住旧血泥的腥。
瞎子平日少饮。夜深了，灯苗跳了一下。
当夜瞎子多喝一碗酒：“她也来了“
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