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雨落下来了。
西门早市还没起，雨先到了。卦旗还泥在墙角，三十二根碎签散在地上，没数完。油纸伞折了骨，搁着，和昨儿一样。地上那两处旧血泥，被雨泡开，淡了。
苏妄靠着墙根。手还颤，指尖还凉。喉头那股酸水味挂了一宿，没散。他没去压它。
脑子里那个地方——爹声音该在的位置——又空了一下。他找过许多回，回回是空。他没追。
黑玉“妄“还是温的，贴着心口。阿岐贴在那一侧，毛凉，往他怀里拱。他没给这小东西起名。
爹的刀硌在腰后，麻绳柄歪歪扭扭。他碰了碰那圈麻绳，还是歪的。爹不在了，没人重缠。
陈半仙坐在墙根。左肩那道布条早散尽了最后半截，肩头口子还渗着血，草草裹着。他没动竹杖。杖横在腿旁，第三十二道那道新白，被屠岩的刀蹭出半道血红，洇在竹青里——他没擦。
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雨密了。
巷口先有脚步。不是一个人的。绸靴踩进雨里，泥水溅起来。
屠岩来了。
他领着四五个人，青袍，刀鞘暗红，堵在巷口，把早市将起的那点活气堵死。他立在摊前，目光落在苏妄和瞎子身上，肩头旧伤让他的步子比上回沉。
“这摊，“屠岩开口，声不高，“我还会来。“
他手一抬，刀劈向陈半仙。瞎子肩伤未愈，竹杖横在腿旁没抬起来。苏妄扑过去，挡在瞎子前头。身形一低，视线撞上竹杖上那道血红半道——屠岩的刀蹭出的。上回那人退进巷口撂下的那句，此刻翻上来。他脑子里一紧。
顾家的打手已踩进摊子。有人一脚踢飞了地上的碎签，卦旗被踏倒，泥溅起来。和那回掀摊一个样。苏妄抽刀。
爹的刀在手里，麻绳柄歪，硌着掌骨。他不出刃横架，只贴着屠岩缠。他数步子。一步。两步。三步。手还颤，刀还稳不住。屠岩比上回快，他数着，不乱，可腿被逼着退，退到墙角，退到摊后那个死角。
阿岐从他怀里蹭出来，贴地滑到屠岩刀风边上。那股凉而重的血煞卷出来，红里发黑，像隔夜的锈。小兽鼻尖贴地，一缕一缕吸进去，吸完就近趴回他脚边，毛凉。苏妄只当它是来替他收拾的。
他背抵着墙。屠岩的刀逼到喉前三寸。
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他没去叫它。
可这次，那东西自己醒了。
掌心一沉。骨缝里漫出一股黑气，凉的，重得像墨，顺着筋脉爬满手臂。手里的颤，停了。指尖那点凉，退去，换成一种灌进骨里的力——不是他的力气，是别处的，硬挤进来，撑着他。
它替他动了手。
爹的刀歪柄硌着掌骨，他没换握法，就着那点歪，迎着屠岩的刀上去。一刀。
刀落。屠岩持刀的那条臂，从肘下断开来。血溅在雨里，暖的，扑在他脸上。屠岩退了三步，刀落地，捂着断臂。他没再逼近。顾家那几个打手见状，架起他就退，踩乱了摊前的泥。
苏妄站着。雨冲他脸上的血。那股灌进骨里的力一点点退了，像潮水撤走。手又回到颤里，指尖又凉起来。
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血没擦。
陈半仙靠回墙根，肩头口子还渗着血。他竹杖点地，一声。
“那东西……“他顿住，没往下说。
苏妄没追问。他低头看自己的手——方才那一刀的劲儿散了，手又颤，指尖又凉。他弯腰，从地上捞起半幅破布，把刀上的血擦了擦。麻绳柄还是歪的，他碰了碰，没去正。洗手的工夫还长，他还是那副余震样，远没冷透。
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雨还在下。
他忽然想起娘的手。
娘手上有疤。他一直记得。左手，虎口往下，一道。可那道疤长什么样——弯的？直的？像条线，还是像月牙一道？他伸手去摸记忆里娘的手。指尖该碰到糙皮，碰到那道凸起的、硬硬的疤。可触到的不是皮，不是疤，是一片空。空的。他再摸，还是空。形状怎么也拼不出，只剩“有疤“两个字，挂在那个空掉的地方。
脑子里又空了一处。和上次爹声那块，不在同一个地方。他没追。
阿岐贴着黑玉温的那侧，不动。瞎子肩上的血还渗着。摊子乱了，碎签飞散，卦旗踏倒，雨还在下。日子还得收拾。
他想不起娘手上那道疤的形状了
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