暖的。真实的。
不，那不是普通的沙子，是黄河岸边的淤泥，已经干涸了，呈现出灰白的色泽，表面龟裂出细密的纹路，像鳄鱼粗糙的皮，像一张被烈日和风沙长久曝晒后失去水分的人脸，像所有他过去四年里，选择性地遗忘或忽略的东西。他拍了拍，灰尘扬起。拍掉了那层附着的“泥壳”，露出了下面军大衣本来的绿色——那是老周借给他的军大衣，厚实，粗糙，带着不容置疑的暖意，真实的暖意。
他转过头。看着小鹿。
他转过身，目光落在小鹿身上。
“走吧。“他说。
“走吧。”他开口。
声音不大。但是稳。像黄河冬天的冰面。像塬上的黄土路。像所有真实的、不骗人的东西。
声音不大，甚至有些沙哑，但异常稳定。像黄河寒冬里结实的冰面，承载得住重量；像塬上那些被无数脚步踏实了的黄土路，方向明确；像所有真实的、不骗人的东西，有一种内里的坚实。
““去找苏眠。“”
小鹿点头。撑着拐杖站起来。单脚。十秒。然后她笑了。笑得像个孩子。
小鹿点了点头，撑着拐杖，试图用一条腿站起来。这个过程花了大约十秒，有些笨拙，但她最终稳稳站住了。然后，她笑了，笑得毫无负担，像个终于等到了期待之事的孩童。
“好。“她说。
“好。”她应道。
她收起GoPro。装进背包里。然后把拐杖插进泥里。一步。两步。三步。往兰州的方向走。她的石膏腿拖在后面。在泥上留下一道痕迹。像005_鸟的划痕。像苏眠的红泥指印。像他心里的划痕。像所有真实的、不骗人的痕迹。
她收起了那只一直在记录的GoPro，仔细装进背包的侧袋。然后，将拐杖深深插进前方的泥地，借力，迈出一步，再一步，又一步，朝着兰州城的方向，缓慢却坚定地挪去。她那只打着石膏的腿拖在身后，在湿润的泥土上犁出一道清晰的痕迹。那痕迹，像某种水鸟在滩涂上留下的趾爪划痕，像记忆中苏眠在红泥巴上摁下的指印，也像此刻他自己心里，被真实划开、无法再抹平的印记。
他抬步，跟在她后面。
摄像机挎在肩上。帆布包抱着。贴身口袋里的暗盒、鹅卵石、茉莉花书签挤在一起。硌着肋骨。疼。但是踏实。
摄像机斜挎在肩上，装着杂物的帆布包抱在怀里。贴身口袋里，那个小小的暗盒、那块捡来的鹅卵石、那枚茉莉花形状的旧书签，它们挤在一起，随着步伐硌着他的肋骨。是疼的，但这种存在感，却带来一种奇异的踏实。
他看着小鹿的背影。看着她的拐杖戳在泥里。看着她一瘸一拐但是往前走的样子。看着她羽绒服上沾的泥点子。看着她头发上的霜花。
他看着小鹿的背影，看着她每一次将拐杖用力戳进泥地，支撑起身体；看着她虽然一瘸一拐，却始终向前移动的姿态；看着她羽绒服下摆溅上的新鲜泥点；看着她发梢凝结的、尚未融化的霜花。
他想起了苏眠。
想起苏眠的银耳钉。想起苏眠的笔记本。想起苏眠的短发。想起苏眠视频里的声音。想起苏眠说的“别骗自己了“。想起苏眠说的“我怀孕了“。想起苏眠随笔里写的“他从来不敢画一个圆“。想起苏眠在黄河边剪片子时说的“河的水不对，我不能走“。
想起她耳垂上那枚小小的银质耳钉，在她说话时会微微晃动；想起她那本封面磨旧了的笔记本，里面密密麻麻写满了字；想起她利落的短发，发尾总是倔强地翘起；想起她视频里平静却有力的声音；想起她说的那句“别骗自己了”；想起她最后那条信息里，简单的四个字“我怀孕了”；想起她在某篇随笔里曾写道：“他懂得所有复杂的构图和光影，却好像从来不敢，或者不愿，去画一个最简单的圆”；想起更早之前，在黄河边那个临时剪辑棚里，她盯着屏幕，头也不回地说：“河的水色不对，片子不对，我不能走。”
苏眠在兰州。在老巷子里。在墙皮脱落的巷子里。在红砖的房子里。在灰蓝色的天下。在雪落之前。
苏眠在兰州。在那条墙皮斑驳脱落的老巷子里，在那栋红砖裸露的旧房子里，在那片灰蓝色的、仿佛压着雪的穹顶之下，在一切可能尘埃落定之前。
他要去找她。
要画完那个圆。
要去把那个只画了一半的圆，画完，画圆。
要回到所有错误的起点。
要面对那个即将出生的孩子。
要面对苏眠，和她所有的质问与沉默。
要面对这个，刚刚在黄河水里看清的自己。
要不再骗自己了。
要从此，不再对自己说谎。
夕阳，就在此刻，穿透云层出来了。
不是黄河落日那种橘红色的、壮烈的、像橘子糖纸一样的夕阳。是冬天的夕阳。灰蓝色的天里透出一点橘。一点红。一点黄。像被稀释了的颜料。像被黄河水洗过的颜色。像所有真实的、不骗