下，像大地的心跳。
他忽然觉得，赵鹏程当年那句“你好好拍戏，其他的事我来兜着”，就像这瀑布底下被砸了千百年的石头——早就兜不住了，早碎成粉末了。
什么鸿门宴，什么最后一次机会，什么一千四百万的债，广播里用三十秒就念完了，剩下的，就是眼前这条河，几千年就这么挤着、摔着、闷声地响着。
他睁开眼。
水雾太浓，远处的对岸已经看不清。
他往前挪了半步，鞋尖抵住栏杆剥落的锈渣。低下头，看水跌落的那一截——黄得发褐，像沈婉清琴凳上那盆枯死了的兰花，花盆里泥土泡了水的颜色。水砸下去，溅起来，又落回去，没一刻停歇。
李白说“黄河之水天上来”，那是骗小孩的诗意。
他知道，水是从青海的雪线上一滴一滴渗出来的，是从兰州的河滩上绕过来的，是从他脚底下这寸冻裂的冰缝里，偷摸着硬挤出来的。
站得久了，耳朵冻得麻木，脑子却异常清醒。
想起阿杰最后问他“顾导，您接下来去哪”，想起老周劝他时说的“蓝莓就算烂在地里，它也是蓝莓”，想起苏眠拄着那根树枝说……
“去还吧”，这个念头冒出来时，他忽然想起小鹿以前问过的那句话：“河还在流吗？”现在他自己有了答案：在流。
无论这河岸是烂泥还是石滩，无论这河水是清是浊，它都照旧流着，一刻不停。
“……爸爸，你看，彩虹！”
一个小孩子的喊声从左边飘过来，脆生生的，带着不加掩饰的惊喜。
顾明远闻声偏过头去。是一对年轻的母子，母亲正举着手机，追着光线调整角度。他顺着孩子手指的方向望去——那不是雨过天晴后横跨天际的完整七彩桥，而是一道残缺的、只剩半边的虹，紧紧地贴在瀑布溅起的巨大水雾边缘。风一吹过来，那本就淡薄的色彩便被撕扯得涣散、变形，随即又勉力聚拢，只剩下一点若有若无的淡紫色和淡橙色，朦朦胧胧的，像是谁用粉笔头在一块没擦干净的脏玻璃上，随手抹了一道模糊的痕迹。
这道彩虹是脏的。
它映在带着土黄底色的水汽背景里，光泽并不纯粹，边缘也虚虚的，没有清晰的轮廓，倒像是一张印刷失败、被随意丢弃的旧海报。
可它确实在那里。
他知道，只要太阳的角度再偏斜一点点，它就会彻底消失不见，而此刻偏偏有，大约也就这十来分钟的光景。
他没有拿出手机。
他的手一直揣在衣兜里，此刻正无意识地攥着，指尖触到了一枚冰凉的别针。
是银质的，早就失去了光泽，不再闪烁。他忽然想起《大河》首映礼的那个晚上，台下掌声如潮，他当时心里想的是：这部片子，或许能活得比我更久。而现在他觉得，片子其实早就死了，真正还活着的，是眼前这一段不知疲倦的河流，是刚才那个孩子看见彩虹时脱口而出的那一声呼喊，是广播里“赵鹏程”这个名字被念出来时，那平淡得如同任何一个路人甲的语气。
身后传来了脚步声，很轻。
是帆布鞋底摩擦地面的声音，随之飘来一股淡淡的花露水气味，混着些刚翻动过的新泥土的气息。
顾明远没有回头。
那人停在了他斜后方大约三米的地方，没有继续靠近，但也没有离开。他用余光能够看见——一件白色羽绒服的下摆，被风吹得扑棱棱抖动，露出了底下洗得有些发灰的牛仔裤脚，裤脚上沾着一圈干涸的泥壳，那颜色，和他从兰州带回来的那片泥，一模一样。
穿着白衣，没有戴帽子，头发有些长了，被潮湿的水雾吹得湿漉漉的，一绺一绺贴在脸颊旁。
站姿是放松的，那种放松，既像是在站台上随意弹拨琴弦时的闲散，又像是走了很远很远的路、终于得以喘息时的疲惫。
是苏眠吗？
还是别的什么人。
顾明远没有去确认。
风很大，这时候喊出名字，声音大概立刻就会被撕碎。
他只是继续望着水雾中那道残存的虹，然后，慢慢地，把自己踩在青石上的左脚，往前挪动了半步。
鞋底摩擦过粗糙的石头表面，发出“沙”的一声轻响。
不是朝着她的方向，而是朝着河流，朝着那束光线斜斜劈下来所照亮的那片虚空。
只挪了半步，便停住。
就这样吧，他想。不用再问“是你吗”，不用解释在兰州车站时没能听清的那些话，也不用把那个已经翻旧的绿皮本子掏出来给她看。
黄河边上站着两个人，一前一后，都欠着一些还不清的债，也都算是还上了一点，彼此都还没被生活彻底耗尽，就这样，也够了。
又一阵水雾翻卷着涌上来，终于将那最后一点虹影彻底吞没了。
那抹白色，也仿佛融化在了灰蒙蒙的河岸景色里，分辨不清了。他只看见自己的影子，投在湿漉漉的石滩上，扁扁的一团，被风吹得微微