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晏斯年的目光在她脸上停了两秒。
宋泠伊没看他。她把码好的文件推到茶几边缘，拿过包，拉链拉开。
“你手上那份备忘，原件还是复印件？”
“复印件。原件在对方手里。”
“对方？”
“还在查。”
宋泠伊背着包站起来。
“我要回家一趟。”
“回哪个家？”
“我妈的旧公寓。”她把包带挂上肩膀。“我搬来你那儿之前收拾行李的时候，有一只箱子没带——我妈的遗物箱。靠窗的那排柜子里，最底下那层。”
晏斯年合上面前的案卷，椅子往后推了半步，像是要跟着站起来。
“不用。”宋泠伊按住包带。“我自己去。”
他的动作顿了一拍，没坚持，但从桌上推了一样东西过来——他的车钥匙。
“地库B2，左手第三个车位。”
“我打车——”
“堵车。开过去二十分钟，打车四十分钟起。”
宋泠伊看了看钥匙，又看了看他。她没客气，拿了。
——
四十分钟后。
宋泠伊蹲在旧公寓靠窗的柜子前。底层那只老旧的皮箱被她拖出来，箱面蒙了一层薄灰。
她把箱子搬到客厅地上，打开。
箱子里是母亲的遗物。一条绞丝银手镯。一把雕花木梳，梳齿断了两根。几封信，信封泛黄，邮戳是上世纪九十年代的。一只布袋，里面装着一小卷苗绣布片的边角料，颜色还是鲜的。
在箱子最底层，压在信封和一沓老照片下面——
一本日记本。
牛皮封面，A5大小，四角磨出了毛边。封面上没有字，只有一个小小的铜扣锁，锁芯生了锈，但还扣着。
宋泠伊把日记本拿出来，翻了翻——翻不动，锁着的。
她试着拿指甲抠铜扣，纹丝不动。
她捏着这本日记本坐到地板上，背靠着柜子。日记本的皮面被她妈摸得发亮，四个角全是圆的，那种长年累月被翻开合上磨出来的圆润。
她妈锁了这本日记本。
她妈生前从来不锁东西。柜子不锁，抽屉不锁，连设计手稿的文件夹都大敞着放在工作台上。
唯独这本日记本，上了锁。
宋泠伊把日记本翻过来，底面的皮革上有一道浅浅的压痕，像是长期被另一样东西压着。她凑近看——压痕是一行字的形状，很小，是笔尖用力留下的。
她认出了母亲的字迹。
只有三个字，写在皮面上，几乎被磨平了——
“给泠泠”。
手机在口袋里震了一下。
晏斯年的消息：钥匙放哪了？
她盯着那三个字，过了五六秒，才把手从日记本上挪开，低头回了条消息。
回你那。
手指在屏幕上悬了两秒。她删掉“回你那”，重新打：
回家。
发送键按下去的时候，她盯着“回家”两个字看了几秒。
不是客气，也不是矫情。从旧公寓出发来这里之前，那个词在嘴边滚了一圈就自己跑出来了。
宋泠伊把手机塞回口袋，重新低头看那个铜扣锁。
锈得厉害，指甲抠了两回只在表面刮出一道白印。她翻包找了圈，没有螺丝刀，钥匙太粗插不进去。最后从遗物箱底部那只布袋的侧兜里摸到一根银质发簪——梳子配套的，尖端细长，刚好能探进锁眼。
簪尖进去的时候手抖了一下。
不是紧张，是那根簪子她认识。小时候她妈扎头发用的，翠竹纹，簪头有一粒小小的绿松石。她妈说是她外婆传下来的。
拧。
铜扣没动。
再拧，往反方向用力，锁芯里有什么锈蚀的碎屑脱落了，发出干涩的“咔”一声。
扣弹开了。
宋泠伊没急着翻。
她把簪子放回布袋，擦了擦手指上的锈粉，深呼吸两次，然后打开了日记本的第一页。
母亲的字迹。
清隽，笔画瘦，横画往右微微上扬，是练过的硬笔行楷。宋泠伊小时候描红帖，许瑶握着她的手一笔一笔教，她到现在写撇的时候还是会不自觉地收得很快，那是许瑶的习惯。
第一页没有日期，只写了一行字：
“这本本子是泠泠五岁生日那天买的。她说要给妈妈一个礼物，自己选了很久，选了这本棕色的，说像巧克力。”
宋泠伊的眼睛干的。看文字的时候干的，连喉咙也是干的，干到有点疼。
她往后翻。
前面十几页记的全是日常。许瑶的笔调松快，有时候甚至带点小得意：
“今天跟泠泠学插花，她把月季和麦穗插在一起，说这叫‘丰收快乐’。审美得练，但创意是好的。”
“绣了一幅小件，双面异绣
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