给的那块玉佩。三样东西并排摆在油灯底下，他盯着看了很久。
木牌刻“剑冢”，玉佩刻“陈”字和小剑，故道图画着鹰嘴崖、黑水河、进山三十里。
他爹留下的，不只是一条路。他爹像是早就知道会有这一天，把能给的线索都藏了起来，留给他这个“废物儿子”。
陈既白把三样东西收好，吹了灯，在黑暗里睁着眼。
他想清楚了。
他不信石虎，也不信钟老头，更不信老祖。但他信一件事。他爹没死。他爹是被人换走的，他爹留下的每一块骨头，都在告诉他：往剑冢底下挖，挖到底，就能挖出真相。
他要做的，就是回去，把那柄剑拔出来。
他要那柄剑，为的是他爹，也为他娘。
窗外月色很亮。陈既白翻了个身，胳膊里那根弦又跳起来，一跳，一跳，像是在应和什么。他攥紧拳头，在心里念了一句：
明日，再进剑冢。
这一回，他要动真格的。
第二日一早，钟老头果然又笑眯眯地来偏院传话，说老祖开恩，让少爷再进一趟剑冢，跟冢里的剑多亲近亲近，说不定哪回它就认了主。
陈既白慢吞吞地应了声好，垂着眼，谁也看不出他眼底那点火。
他跟着钟老头再次进山。这一回他没再东张西望，一路低着头，把路边的岔口、大石、断树一样样记在心里，跟昨日画过的那张图比对着。走到洞口，钟老头照例在洞口外的石头上坐下，掏出旱烟，冲他摆摆手：“少爷进去吧，老头子在这儿等你。”
陈既白点点头，进了洞。
甬道里还是那么黑。他摸着石壁往前走，拐过第二个弯，踩过那片水洼，湿脚印一路延伸进去。他没有直奔石台，先在甬道里站了一会儿，等眼睛习惯了黑暗，才一步步摸到石室门口。
石门还是那道石门，小字还是那行小字。他没有急着进去，先蹲下来，借着洞口透进来的天光，一寸一寸地看那扇石门的下沿。
昨日他出去的时候，恍惚记得石门下沿有一道细缝，像是被什么东西磨过的。这会儿再看，那道缝还在，缝里头黑黢黢的，看不见底。他把手指探进去，摸到一层滑腻的东西，凑到鼻尖一闻，一股铁锈味。
是血。干了很多年的血。
陈既白的心跳漏了一拍。
他爹当年，是不是也把手伸进过这道缝？
他直起身，推开石门，走进石室。四壁的锈剑安安静静，石台上的黑剑也安安静静，铁链垂着，像一条睡着的蛇。
他走过去，在石台前站定。
这一次，他没有急着伸手。
他盯着那柄黑剑看了很久，然后开口，声音在石室里荡开，又轻又哑：“昨天来的是我，陈既白，陈敬亭的儿子。”
“我爹当年进来过，你认的他，对不对？”
“你认得他，就该知道，他来的时候，是来护东西的，从没想过取冢里的宝。”
“我是他儿子。”
他说着，慢慢伸出手，再一次握住了那柄剑的剑柄。
剑柄冰凉，粗粝。这一次，没有麻痒的劲儿涌上来，也没有石室震动。那柄剑安安静静地躺在他手里，像一截死掉的木头。
陈既白没有松手，就那么握着，一站，就是小半个时辰。
他额头上的汗一层层渗出来，胳膊里那根弦在跳，跳得又急又乱，可剑就是不动，一声不吭，像在跟他比谁先撑不住。
他忽然觉得不对。
昨日他握剑，剑是活的，整座石室都在震。今日他握着，剑却死了。
是哪里不对？
他松开手，退后半步，盯着那柄剑，忽然明白了。昨日，他握着剑的时候，心里想的是他娘，是他娘能不能活。今日，他心里想的是他爹，是他爹的真相。
剑认的，是心。
这个念头一冒出来，陈既白自己都愣住了。他低头，看着自己摊开的掌心，那道磨破的伤已经结了痂，红褐色的，像一道新刻的纹。
他重新握住剑柄，这一次，他没再想他爹，也没再想真相。他闭上眼，心里只剩下一个念头。他娘还活着。他娘在主院，等着他。
剑柄在他手心里，忽然轻轻颤了一下。
那股麻痒的劲儿，这回是从剑身上倒灌回来的。顺着他的手臂，一路烫进胸口，烫进他骨头缝里那条弦。弦像是被拨了一下，嗡的一声，整座石室都跟着抖了一抖。四壁那些锈剑齐刷刷地震起来，剑身相撞，叮叮当当响成一片，像一场迟了多年的雨砸在铁皮屋顶上。
石台周围那层浮灰，被震得扬起来，在那一线天光里翻卷。
陈既白没有松手。他攥着剑柄，掌心的血痂裂开，血又渗出来，顺着铁链往下淌，滴在石台上，渗进那层灰里，渗进石台表面的纹路里。
石室深处，那声很轻、很旧的声音，又响了起来。
这一回，它说的是两个字：
“来取。”