几十步才有一盏，昏黄的灯光打在青石板路面上，把他的影子拉得又细又长。
街上没什么人，偶尔有一两只野猫从巷口窜出来，又钻进对面的暗处。
他的脑子很乱，酒精把那些平时压在心底的画面全都搅了上来——闸北的废墟、倒在街垒边的老周、杭州湾撤退时那几个在路边缩成一团抱着枪冻得发抖的新兵、师长在阅兵时威风凛凛的样子——还有今天在面馆里那个穿长衫的老头冰凉的声音。
逃兵。
他走得很慢，低着头，肩膀耷拉着，军靴的鞋带不知道什么时候散了，拖在地上蹭出沙沙的声音。
他不知道自己要去哪儿，只是不想回营房。
他不想回去，他觉得臊得慌，他的脸在发烫。
他不知道。他只是在走，脑子放空，脚自己在动。
“站住。”
从街道那头走过来一队巡逻兵，四个人，领头的挂着宪兵袖标，手电筒的光柱直直地打在刘虎脸上，刺得他眯起眼睛用手挡了一下。
巡逻兵们走近了，手电在他脸上晃了晃，又照向他领口的番号——八十八师。领头的眯起眼睛打量了他一眼，嘴角往上翘了翘，那笑意里头没有半分友善。
“哟，八十八师的。”
那个领头的掂了掂手上的警棍，懒洋洋地歪过头
“哪个连的？”
刘虎站着没动，酒意在胃里翻涌。他眨了眨被手电晃花的眼睛，沙哑着嗓子说了一句：
“哪个连的关你什么事。”
领头的巡逻兵呵地笑了一声，转过头对身后的同伴说：
“听见没？关我什么事。”
他转回来，目光在刘虎身上来回打量，下巴微微扬起，缓缓踱了两步，然后用一种很轻很慢的语调，像是自言自语又像是故意说给所有人听：
“八十八师——不就是那个逃兵师嘛。还挺横。”
“逃兵师”三个字像一根冰锥，从耳朵眼里扎进去，直直地捅穿了刘虎脑子里最后一根绷着的弦。
他的手开始发抖，指甲掐进掌心里，掐出了一道白印。
“听说你们师长在上海扔下友军部队自己跑了？”
巡逻队的另一个人也接上了话茬
“上梁不正下梁歪，当官的跑了，当兵的还能有什么好货？”
“真出息，一个师的人，被鬼子追了几百里，连回头看一眼的胆子都没有。”
另一个巡逻兵跟着冷笑了一声
“还德械师呢，浪费那身好装备。”
刘虎不记得后面他们还说了什么。酒意把他的记忆从这一刻开始切成了碎片——他只记得有人提到了“德械师”，声音拖得又长又尖，带着一种在看别人家笑话时才有的幸灾乐祸。
然后他的眼前就红了。
他不知道自己先迈的左脚还是右脚，他的拳头已经砸在了领头的那个巡逻兵脸上。
那一拳他用尽了全身的力气，打在那个巡逻兵的颧骨和鼻梁之间的位置，打出了一个闷响，当兵的惨叫声在空旷的街道上炸开了。
手电筒飞了出去，在地上滚了两圈，光柱在青石板路面上乱晃。紧接着是警棍砸过来破风声，几只手同时按住他的肩膀和后颈，枪托带起的风擦过他耳际，膝盖顶上他的小腹，他整个人被按倒在青石板路面上。
脸颊贴着冰冷的石头，张开的嘴里尝到了血腥味和泥土味混在一起的咸腥。
巡逻兵们一拥而上，反剪他的双手，有根绳子勒进他的手腕，皮靴的鞋底在青石板上碾出沉闷的声响。
有人把掉在地上的手电筒捡起来，光束重新打在他脸上，他模模糊糊地听到有人说了一句“绑起来”，然后又是一拳砸在他肋下，他整个人弓了起来，喘不过气。
刘虎的班长姓王，班里人都叫他老王头，其实他年纪并不大，才二十六，当兵五六年，比谁都操心班里人的事。
他长得干瘦，颧骨高，手指像枯树杈，但一双眼睛格外亮，像是能在黑灯瞎火的战场上隔老远认出走散的兵。
这天晚上熄灯号吹过半天，刘虎还没回来，他躺在铺上翻了两回身，每次翻身都把木架床压得吱嘎响。
他忽然坐起来，问班里睡在靠门位置的兵：
“看到小五子没有？”
那兵揉着眼睛打个哈欠说回来过又出去了，好像喝酒去了。老周头骂了一声“
这崽子不省心”
抓起外套就往身上套。
等他们找到刘虎的时候，已经是夜里快十一点的光景。
镇子主街的十字路口上，巡逻队绑着刘虎在游街。
他被人反剪着双手，一根拇指粗的麻绳从肩膀绕到手腕，绕了一圈又一圈，绑得跟要拉去刑场枪毙的逃兵似的，额头嘴角都肿了起来，神情木然地看着地面。领头的手里攥着绳子的一端，每走几步就用力拽一下，把他扯得踉踉跄跄，身后还跟着几个巡逻兵嘻嘻哈哈地议论着。