不怪老头能认得出来。无锡城里就他们八十八师特殊。
穿着德国军装却没有中央突击兵团的肩章。
刘虎手里的筷子顿了一下。他没有转头，只是把吃面的动作放慢了，竖着耳朵听隔壁桌在说什么。
从上海撤下来这一路，他已经习惯了一件事——只要有人认出他是八十八师的，接下来总少不了几句闲话。
现在他终于听清楚了。
“八十八师这帮人，还有脸在街上走。”
那个穿长衫的老头端起酒杯喝了一口，咂了咂嘴，语气鄙夷到了极点
“听说整个上海就是被他们丢掉的。”
另一个汉子夹了颗花生米扔进嘴里，嚼着花生含含糊糊地说：“逃兵呗。听说他们师长都跑了，上梁不正下梁歪，当官的带头逃，当兵的能有什么好种。”
第三个人叹了口气
“可怜那些死在上海的，白死了。”
逃兵。
刘虎筷子上的面条滑回了碗里。这个词像一盆冰水从头浇到了脚，凉意从头顶灌下来，顺着脊椎一路往下淌，淌到脚底板的时候整个人都僵住了。
他是逃兵？
八十八师是逃兵？
整个上海是因为他们才丢掉的？
他记得闸北的废墟，记得倒在街垒旁边再也没爬起来的机枪手老周，记得自己躲在被打塌了半边的楼房里朝对面街口扔了两颗手榴弹，记得那些在阵地上守着不退的日日夜夜。
那些都是假的吗？
他们怎么可能是逃兵呢？
他把面钱搁在桌上，起身就走。
出门的时候脚下一软，肩膀撞到了门框，撞得很重。
但他顾不上疼，只是低头加快了脚步，沿着来时的路快步走回营区。
冬日的冷风灌进领口，他的后脊梁汗湿了一片，冷得他后背紧紧绷着，但那股凉意好像不是从风里来的，是从心里头渗出来的。
营区门口站岗的哨兵看见他脸色不对，拦都没拦。
刘虎一路走回班里，推开门坐在铺位上，什么都没说，就那么坐着。
班长正蹲在门口磨刺刀，抬头看他一眼，问了一句
“小五子你怎么了，丢了魂似的。”
刘虎看着班长，嘴巴张了好几次，最后说出来的声音连他自己都觉得陌生。
“班长，外面都在说——说咱们八十八师是逃兵。说上海是咱们丢掉的。”
班长磨刀的手停了。
刺刀搁在磨刀石上，刀刃上的水珠顺着刀身往下淌，滴在地上砸出一个小小的湿痕。
他看着刘虎，嘴巴动了动，没说出话来。过了一会儿他又低下头继续磨刀，沙沙的磨刀声在安静的营房里显得格外刺耳。
他磨了好一阵子，才闷闷地说了一句：
“别听外面瞎传。”
刘虎没有再问。但他看到了班长磨刀时手在发抖。
班长的手一向稳，在闸北的阵地上拆机枪的时候手指头都不带颤的。现在他的手指在抖，刀都磨不利索了。
几天后，消息传来了。
师长孙元良被捕，军事法庭以临阵脱逃罪判处死刑，随即执行枪决。
命令是以陆诚的名义签发的。
那个在闸北跟他们一起打过仗的两星中将——他们私底下管他叫“大将军”——亲自下令枪毙了他们八十八师的师长。
传令兵把通报念完的时候，整个班的营房里静得能听见外面的风声。
没有人说话，没有人动，所有人都像被钉在了原地。
刘虎坐在铺位上，两只手放在膝盖上，手指慢慢攥紧，指甲掐进掌心。
他早就听到风声了，但风声和确认是两回事。
现在确认了，师长真的跑了，外面那些闲言碎语原来不是造谣。
他们真成了逃兵。
八十八师开始戒严，不允许出营门。
直到接到撤退的命令。他们撤到了无锡周边。
那天晚上刘虎趁着刚到几天戒备不严，翻墙出了营区。
他受不了营房里那种闷得透不过气的安静。
他在镇上找了家还在营业的小酒馆，要了一壶最便宜的黄酒，坐在角落里一口接一口地灌。
黄酒是温的，入口发甜，咽下去肚里烧起一团火，但他整个人还是冷的。
他没怎么吃东西，就是喝，喝到面前的花生米一碟还没动几颗，酒壶空了两回。
酒馆里没什么人，老板娘在柜台后面打盹，炉子里的炭火烧得噼啪响。
他把酒壶里的最后一滴酒倒进嘴里，站起身，扔下酒钱，推开店门踉踉跄跄地走进了冬夜的冷风里。
酒意被风一激，从肚里往上顶，冷风又在后背上使劲压，整个人像是被两股力气挤在当间，酒劲还没散尽，步子却开始虚飘起来。
他走在镇子主街上，路灯稀稀拉拉的，隔