了一眼。
他抬起脚，狠狠一脚，踢在扫帚柄上。扫帚被踢开了，飞出去一截，落在地上。竹枝断了几根，发出清脆的"咔嚓"声。像骨头断了的声音。
高飞没说话。他只是默默地弯下腰，捡起扫帚。他的动作很慢。像一棵被风吹弯了的老树，慢慢地直起来。他用手掸了掸扫帚上的尘土。那尘土很细，很黑，在月光下像一层粉末。他掸得很仔细。像在擦拭一件宝贝。像在擦拭一把剑。
张丽则厌恶地皱了皱眉。她站在不远处，手里攥着那根黑色的接线，看着这边。她的脸上，浮现出一种毫不掩饰的、从骨子里透出来的厌恶。像看见了一只老鼠。像看见了一滩呕吐物。像看见了一件不该出现在这座她即将亲手炸毁的、宏伟的毁灭殿堂里的、低贱的东西。她侧身躲开，像躲瘟疫一样。仿佛这扫地老头身上的尘土，会玷污她的华服。她的丝绒裙摆，在月光下闪着暗红色的光。那是她最贵的一件衣服。她穿着它来炸毁一座工厂。像一个刽子手，穿着礼服去行刑。
但他们都没在意。
一个行将就木的扫地老头。能掀起什么风浪？他连枪都没有。他只有一把扫帚。一把破扫帚。他在这厂里扫了半辈子的地，扫过无数人的脚印，扫过无数次的灰尘，扫过那些被炸碎的、被碾碎的、被踩进泥里的希望。他是一个微不足道的杂音。是这宏大毁灭序曲里，一个被所有人忽略的、低音部的、即将被爆炸声彻底淹没的杂音。
高飞捡起扫帚，继续扫。
他扫到炸药库的墙角。那里，放着一个破旧的麻袋。麻袋是麻布的，粗糙，发黄，到处是破洞。袋口用一根粗绳草草扎着。看起来和周围堆积的废料没什么两样。和那些废铁、废齿轮、废钻头、废模具混在一起，毫不起眼。像一堆垃圾。像这座城市里，无数堆垃圾中的一堆。
但里面，装着他最后的经费。
几根沉甸甸的金条。黄澄澄的。每一根，都有他的小指粗，巴掌长。那是他这几年扫地，捡破烂，省吃俭用，从牙缝里抠出来的。是他藏在铁盒里，埋在枯树底下，用油纸一层一层包着的。是他原本打算交给组织的。是他这辈子全部的家当。除了这几根金条，还有一堆关金券。那是国民党的纸币。早已如同废纸。通货膨胀像洪水一样，把那些纸钱变成了垃圾。一捆一捆的，用橡皮筋扎着，在麻袋里和金条挤在一起。像一群乞丐，围着一个富翁。
高飞把麻袋，悄悄地挪到赵秃子巡视间隙经常靠着的那个墙角后面。
他的动作很自然。像是在清理垃圾。像是在把一堆废料，从这边搬到那边。他的背弯着，脸朝着地面，让人看不见他的表情。他的手，碰到麻袋的时候，微微顿了一下。那几根金条，在麻袋里沉甸甸地坠着。坠着他的手。坠着他的心。坠着他这辈子的全部积蓄。但他没有犹豫。他把麻袋靠在墙角上，靠得很稳。像靠着一个即将赴死的人，在靠最后一面墙。
然后，他直起身，佝偻的背影在月光下像一座沉默的碑。他拿起扫帚，继续往前扫。
赵秃子巡视了一圈，累了。
他骂完了人，训完了话，检查完了岗哨。他走到那个墙角，背靠着墙，一屁股坐下来。他的后背，正好抵住了那个麻袋。他掏出烟袋锅，从口袋里摸出一撮烟丝，塞进锅里，就着月光点火。火柴划着了，一闪，照亮了他那张粗糙的、秃着额头的脸。那张脸，在火光里，像一块被烧焦的铁。他吸了一口，烟锅里的火亮了一下，然后暗下去。他吐出一口烟，白白的，在月光下像一条蛇。
他那只布满老茧的手，无意中碰到了身后的麻袋。
他的手指，粗糙得像砂纸，碰到了麻袋粗糙的表面。他以为是垃圾。一堆废料。一堆这厂里到处都是的、没人要的破烂。他骂骂咧咧地踢了一脚，想把它踢远点。别挡着他靠墙。别弄脏他的裤子。别碍他的事。
这一脚，踢开了麻袋口。
那根粗绳，本来就没扎紧。被他一脚踢在袋口上，绳子松了，袋口散开。几根金条，在惨白的月光下，猛地滚了出来。
它们滚在水泥地上。发出沉闷的、金属的"咕噜"声。那声音不大。但在寂静的夜里，在赵秃子的耳朵里，却像一声惊雷。
金条在月光下，闪烁着诱人的、令人眩晕的黄光。
那不是纸钱的光。不是关金券上那张蒋光头的头像。那是金。是黄澄澄的、沉甸甸的、能买通一切的金。是这乱世里，唯一还能被称为"钱"的东西。是唯一还能让一个人、一个连、一个团、甚至一个师，在溃败时活下去的东西。
赵秃子的眼睛，瞬间直了。
他像一只闻到腥味的饿猫。像一条在沙漠里走了三天三夜的狗，突然看见了水。他的瞳孔，在月光下猛地收缩，然后放大。那两颗黑色的钉子，变成了两个深不见底的洞。洞里，只有一样东西：金。
他立刻蹲下身，一把将金条抓在手里。
那沉甸甸、凉冰冰的触感，让他心跳骤然加速。他的心脏，像一只被关在笼子里的野兽，疯狂地撞击着肋骨。撞击