么都没有，炸了也没事。"
他停顿了一下。很短暂。像机器运转中的一个微小的顿挫。一个齿轮咬上另一个齿轮时的那一毫秒的迟疑。
"但赵秃子是个老兵。"他说。声音依旧平稳，但多了一丝极细微的、只有受过专业训练的人才能听出的东西。那是什么？是敬畏。是对一个比他更懂铁、更懂线路、更懂死亡的老兵的敬畏。"疑心病重。他可能会抽查。一旦抽查，假的就藏不住。他只要拿万用表一测，或者顺着线路一看，我们的骗局就全露馅了。"
他没再说什么。他不需要再说。因为所有人都听懂了。万用表。那个小小的、黑色的、能测出电流和电阻的仪器。赵秃子有。他一定会用。他一定会一根线一根线地测。因为他是个老兵。老兵不相信图纸。老兵只相信自己的手，和那个小小的黑色匣子。
四个人都沉默了。
空气像凝固的铅，压得人喘不过气。这是死局。张丽的严防死守，赵秃子的凶狠多疑，无线电的不可控。每一个环节，都是死路。任何一步出错，就是全军覆没。就是整个潜伏小组的覆灭。就是兵工厂彻底化为灰烬。就是那些被秦康一刀一刀刻进铁里的数据，那些微米级的线条，那些枪膛的****，那些击针的击发角度，那些复进簧的钢丝直径——全部炸成粉末，随风飘散，连一点痕迹都不剩。
沉默像一堵墙。一堵慢慢砌起来的、用绝望和恐惧当砖头的墙。它一寸一寸地升高。从地板升到膝盖，从膝盖升到胸口，从胸口升到喉咙。它要把这四个人都埋在里面。让他们窒息。让他们放弃。让他们在沉默中等待那把铡刀落下来。
高飞一直没说话。
他坐在角落的阴影里。整个房间，只有那个角落是最暗的。灯光照不到那里。或者，灯光照到了，也被他吸走了。他整个人几乎融进了黑暗，只有手里那把扫帚的轮廓依稀可辨。扫帚的竹枝，已经被他削得尖尖的。像一把长矛。又像一把剔骨刀。那不是扫帚了。那是一件武器。一件被一个扫地老人握了半辈子的、沉默的、致命的武器。
他听着大家的发言。浑浊的眼睛里，没有任何波澜。像一口深不见底的古井。你往里扔一块石头，听不见回声。因为井太深了。深到石头在下落的过程中，就被黑暗消化了，融化了，变成了井的一部分。
他知道。他早就知道。死局里，必须有一步活棋。
活棋是什么？不是妙手。不是神来之笔。不是那种能让人拍案叫绝的、能在棋盘上画出一道漂亮弧线的棋。不是。活棋是那种最险的、最脏的、最让人不齿的棋。是需要有人去趟那摊浑水，去沾那一身腥的棋。是那种下了之后，下棋的人自己也会被溅一身血的棋。
活棋，是要用脏手去下的。
而脏手，往往属于最干净的人。因为只有干净的人，才敢把自己弄脏。
良久，他开口了。
声音不高。像一块石头，砸在死水里，激起一圈圈冰冷的涟漪。那涟漪很轻，很慢，但在死寂的水面上，却像地震。
"钱。"
高飞说。只有一个字。却重千钧。
"赵秃子贪财。"他的声音很平。像在陈述一个物理定律。"这是他的死穴。也是他唯一的软肋。用钱，买他的命。买他眼里的那层遮羞布。"
关明皱了皱眉。他的眉头很硬。一皱，额头上就挤出几道深沟。像干涸的河床。那些沟壑里，藏着半辈子的风沙和硝烟。
"高老，"他说，声音里有一种压抑着的急切，"三百箱炸药，那是通共的大罪。是要掉脑袋、诛九族的事。多少钱，能买他的命？而且——"他顿了顿，像在咽一口带血的唾沫，"钱从哪来？我们的经费，早就见底了。连买米都成问题。"
高飞没看他。他看着自己手里的扫帚。那把扫帚，竹枝交错，用铁丝绑着。铁丝已经锈了。竹枝的尖端，被他削得锋利，在灯光下泛着一点寒光。
"我还有最后一点经费。"他说。声音很平静。像在说别人的事。像在谈论今天的天气。"是我这几年扫地，捡破烂，省吃俭用带出来的。不多。但够买赵秃子一条命。够堵住他的嘴。够让他把良心那玩意儿暂时收起来。"
他顿了顿。
那停顿，像一把刀，悬在半空。
"良心，"他接着说，声音更低了，像在自言自语，"赵秃子有那玩意儿吗？也许有。也许曾经有过。但那不重要了。重要的是，他得让它闭嘴。哪怕只有一晚上。"
他抬起头，目光转向秦康。那目光，像实质的针。尖，冷，亮。能穿透棉袄，穿透皮肤，穿透肋骨，直接扎进心脏里。
"秦康。"他叫他的名字。不是"小牛"。是"秦康"。全名。这三个字，在这一刻，重得像一块墓碑。"你的假线路图，必须画得天衣无缝。连赵秃子这种老兵油子，都挑不出毛病。你能做到吗？"
秦康迎着他的目光。镜片后的眼睛，闪了一下。那不是犹豫。是算计。是一个工程师在大脑里飞速运转，调取所有的数据、所有的参数