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沈砚没有走。
他站在围墙外，弯着腰，喘着气。夜风从他背后灌过来，带着荒草和泥土的气味。他应该上车，离开这里。他知道。可他站着，没有动。他的脑子里，一直转着一个画面——录像带里，那个女人擦台子的时候，台沿上，放着一个深色的东西。巴掌大小。他当时，没有看清。
"沈砚。"陆舟站在他身边，声音压得很低，"上车。"
沈砚没有动。
"上车。"陆舟又说了一遍，"天快亮了。我们该走了。"
"台沿上有个东西。"沈砚说。
陆舟的动作，顿了一下。他站在夜色里，看着沈砚，没有说话。
"录像带里，她擦台子的时候，台沿上，放着一个东西。"沈砚说，"深色的。巴掌大小。她擦完台子，就站在那里，看着它。她等的人没来，她走了。那个东西，她没带走。"
"你想回去拿？"
"我想知道，那是什么。"沈砚说，"她把它放在台沿上。她等了那么久。它一定很重要。"
陆舟没有立刻回答。他站在围墙边，看着那道缺口，看着夜色里的手术小楼。过了很久，他才开口，声音很轻："你现在回去，就是顺着它引你的路走。"
"我知道。"
"你可能会看见，你不该看见的东西。"
"我已经看见很多了。"沈砚说，"多一样，少一样，有什么区别。"
陆舟看着他。他没有再劝。他转身，走向那辆停在荒草地边的车，从后备箱里，拿出一样东西，走回来，递给他。
一盏手电。
"走吧。"陆舟说，"我跟你去。但这次，拿到东西，立刻走。一秒都不要多留。"
沈砚接过手电，点了点头。两个人弯腰，钻过那道围墙的缺口，重新踏进那片荒草地。夜风在身后合拢，像一道门，无声地关上。他们穿过荒草地，穿过那条长廊——长廊里，那双赤脚的脚印，已经不在了。板缝间的血迹，也干了，变成一道道暗黑色的印子。
长廊里，空荡荡的。只有他们两个人的脚步声。
沈砚没有停。他快步穿过长廊，走到手术室门口，推开门，打着手电，照向那张铁台子。
白布还在地上，是他刚才掀落的。台面上，那道血渍，还在。温热的，新鲜的，和他刚才离开时，一模一样。台沿上，那个深色的东西，还在。
沈砚走过去，手电的光柱，落在那东西上。
是一枚木牌。
深色的，巴掌大小，浸着暗红色的东西，像被人，放在血里泡了很久。边缘粗糙，像是随手削出来的。木牌上，系着一根橡皮筋，橡皮筋已经发黑，崩得很紧，像捆着什么。
沈砚伸出手，指尖停在木牌上方。
"别碰。"陆舟说。
"它在这儿。"沈砚说，"它就在这儿。"
"先别碰。"陆舟说，"你看清楚，再碰。"
沈砚蹲在原地，手电的光柱，落在木牌上。他看清楚那枚木牌了。木牌的表面，刻着字。笔画很深，像用刀，一刀一刀，刻进去的。字迹清晰，一笔一划，像是刻字的人，用了很大的力气。
沈砚一个字，一个字地，认出来。
"温辞。"
他的呼吸，顿住了。他盯着那两个字，盯着那枚浸血的木牌。他忽然想起，温辞说过的，她的生辰。他忽然想起，2022年，西栋，坠亡。他伸出手，指尖，碰到木牌的边缘。
木牌冰凉。浸着暗红的血，表面湿滑，黏腻。他把它，从台沿上拿起来。木牌在他掌心里，沉甸甸的，像一块铁。他把木牌翻过来，手电的光柱，落在背面。
背面，也刻着字。比正面更深，更密。
"温辞，1992年8月7日。"
生辰。姓名。完整地，刻在一枚浸血的木牌上。沈砚看着那行字，血液，一点一点，凉下去。他忽然明白，这不是一枚普通的木牌。这是一枚"收据"。一枚证明"这个人，已经交给了这栋楼"的收据。
木牌边缘，附着一些细碎的东西。沈砚凑近，仔细看——那些东西，是干枯的，卷曲的，颜色发褐，像碎纸片，又像别的东西。他伸出手指，轻轻拨了一下。那些碎屑，很轻，很脆，一碰就碎。
沈砚的指尖，停住了。
那不是纸屑。
是人皮。干枯的，卷曲的，附在木牌边缘的人皮碎屑。像是有人，曾经用这块木牌，从谁身上，刮下过什么。
沈砚的手，抖了一下。他握着那枚木牌，看着那行字，看着那些人皮碎屑，看着那根发黑的橡皮筋。他忽然明白，这枚木牌，是温辞的。她死之前，她的名字，生辰，就已经被刻在这枚木牌上，浸在血里，留在西山。
"陆舟。"沈砚说，声音哑得厉害，"你见过这个吗？"
陆舟站在他身后，手电的光柱，落在那枚木牌上。他没有说话。他看了很久，才开口："没有。"
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