说，"它跟着你。你走，它走。你停，它停。"
沈砚站在原地，听着长廊深处那片黑暗。他慢慢地，偏了一下头，用眼角的余光，往身后瞥了一眼。
长廊的地板上，他身后三步远的地方，有一双脚印。湿的。赤脚的。像有人刚刚从那里走过，留下了一串水痕。脚印很清晰，边缘泛着水光，像是刚刚踩上去的。
没有脚。没有腿。没有身体。只有一双脚印，印在木板上，静静地，跟在他身后。
沈砚的血液，凉透了。
"陆舟。"他说，"你看见了吗？"
"看见了。"陆舟说，"脚印。"
"只有脚印。"
"嗯。"陆舟说，"只有脚印。"
沈砚没有动。他站在那里，看着那双脚印，看着它踩在木板上，离他三步远。他知道，它没有脚。它只是一串脚印。可它跟着他。他走，它走。他停，它停。它像一张贴在他背上的纸，撕不掉，甩不开。
他试着，往左边，横着挪了一步。
身后的地板上，那双脚印，跟着他，往左，挪了一步。
他再往右，挪了一步。
脚印，又跟着他，往右，挪了一步。
沈砚的血液，凉透了。它不是踩在固定的位置上等他过去。它是活的。它盯着他。他往哪儿走，它就往哪儿跟。他停下，它就停下。他动，它就动。它像他身后的影子，比影子，更紧。
"陆舟。"他说，"它在跟我。"
"我知道。"
"它不是跟着我们。它是跟着我。"
陆舟没有说话。他站在沈砚身后，手电的光柱，落在那双脚印上。过了很久，他才说："它在等你。"
"等我什么？"
"等你回头。"
"它要我看什么？"
"不知道。"陆舟说，"但有些东西，你越不回头，它越要你看。"
沈砚站在原地，握着冰冷的手电。他知道陆舟说得对。这串脚印，跟了他一路，保持三步的距离，不近，不远。它不急。它有的是时间。它在等他，什么时候，忍不住，回头看一眼。
"走。"他说，"别停。一停，它就更近。"
他继续往前走。脚步声在长廊里回荡，空洞，沉闷。身后那双脚印，跟着他，保持三步的距离。他走过一根根木柱，走过一截截朽烂的帘布。帘布拂过他的肩膀，湿冷，带着一股陈年的霉味。
他走到长廊中段，忽然闻到一股味道。
不是霉味。不是消毒水。是一种更重、更具体的味道——铁锈，混着某种腥气，像有什么东西，在这条长廊上，流过血。
沈砚停下脚步，压低手电，照向地板。
木条之间的缝隙里，渗出一种黑色的液体。黏稠的，顺着板缝，一点一点地渗出来，汇聚成一道细细的水流，沿着廊道，往低处淌。沈砚蹲下来，指尖悬在那道水流上方。
温热。
他碰到了。那道水流，是温热的，黏腻的，带着一股浓重的腥气。他缩回手，在灯光下看——指尖上，沾着一层暗红色的东西。
血。温热的血。
沈砚的呼吸，顿住了。他站起来，打着手电，照向那道水流的方向。水流从长廊深处流过来，从他脚下流过，流向长廊入口的方向。它沿着廊道，一路淌，像有什么东西，刚从长廊深处，被拖出去。
"陆舟。"沈砚说，"地板在渗血。"
"嗯。"陆舟说，"温的。"
"你碰了？"
"碰了。"陆舟说，"是血。"
沈砚站在原地，看着那道温热的、流淌的血流。他忽然想起，温辞说过，她走过这条长廊。他忽然不敢想，她走这条长廊的时候，廊道上，是不是也流着这样的血。他忽然不敢想，这道血，是谁的，是多久以前的，还是——刚刚的。
他蹲下来，看着那道血流。血流很细，从长廊深处，一路淌到他的脚下。他顺着血流的来路，往长廊深处看——黑暗里，什么也看不见。只有那道细细的血流，像一条红线，从黑暗里牵出来，牵到他的脚边，像在给他引路。
"陆舟。"他说，"这血，是在给我们指路。"
"嗯。"
"它在把我们，往长廊深处引。"
"嗯。"
"你怕吗？"
陆舟没有回答。他站在沈砚身后，手电的光柱，落在长廊深处。过了很久，他才说："我怕的不是它引我们去。"
"那你怕什么？"
"我怕的是，"陆舟说，"它引我们去的那个地方，有人等着我们。"
沈砚站起来。他打着手电，沿着那道血流，往长廊深处走。他没有回头。他听见身后那双脚印，跟着他，保持着三步的距离。他走过一根根木柱，走过一截截朽烂的帘布。廊道两边的帘布，被夜风拂起，又落下，无声地摆动，像一只只摊开又合拢的手。
他走过第