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陈望舒死后的第三天夜里，有人试图杀死陆沉。
那是凌晨两点十七分。他后来反复确认过这个时间——手机屏幕上的数字，在黑暗中亮得刺眼。两点十七分。好像从那一刻起，他的人生被劈成了两半。之前的日子是安全的、可控的、有逻辑的。之后的一切，都是失控的。
那时他刚从莫高窟回到敦煌市区。
坐了一夜的火车，又转了两个小时的班车。从兰州到敦煌，一千四百公里。他把自己塞在硬座的角落里，膝盖顶着前排的椅背，脖子歪在一个不明物体的肩膀上——旁边的大叔睡得比他还死，脑袋一点一点的，口水差点淌到他的衣领上。
他没睡着。
从上车开始就没合过眼。
一闭眼，他就看到陈望舒坠落的那一刻。
风。悬崖。那双突然出现在身后的手。
不是幻觉。不是噩梦。是真实发生的事。他在莫高窟对面的崖壁上，隔着一条峡谷，亲眼看到的。距离太远，看不清脸，但他看到了那双手——或者说，他看到了那双手在月光下反射出的金属光泽。
戒指。有人戴着戒指推了陈望舒。
那个画面像一根钉子，钉在他的视网膜上，怎么也拔不出来。每次闭眼，它就会出现。清晰的，残酷的，一帧一帧地回放。
他到达敦煌市区的时候已经是傍晚。夕阳把整座城市染成了血红色。鸣沙山的轮廓在天际线上起伏，像一条沉睡的龙。他没有心情看风景。
他找了一家靠近鸣沙山的民宿。不大。两层小楼，外墙刷着土黄色的涂料，模仿敦煌的传统建筑风格。前台是个五十多岁的阿姨，脸上有高原红，说话带着浓重的西北口音。她看了陆沉的身份证，嘟囔了一句什么，递给他一把钥匙。
房间在二楼。
不大，但干净。一张单人床，一个床头柜，一扇窗户。窗户正对着鸣沙山。月光把沙丘的轮廓照得清清楚楚——一排沉睡的巨兽，脊背起伏，好像随时会翻个身。
陆沉洗了个澡。
水很热。烫得他的皮肤发红。但他没有调凉。他需要这种热度。好像热水能把他身上那些看不见的东西冲掉——疲惫、恐惧、还有一种从骨头缝里渗出来的、说不清道不明的寒意。
他站在花洒下面，闭着眼睛。
水从头顶浇下来，流过额头、眉毛、眼眶。他在黑暗中看到了很多画面。
小时候，陈望舒带他在故宫的院子里放风筝。春天。柳树刚发芽。陈望舒的手很大，握住他的手，教他怎么放线。风筝飞起来的时候，他笑了。陈望舒也笑了。那种笑很温暖。像冬天里的炉火。
后来，陈望舒教他辨认甲骨文。在书房里。台灯下。一老一小，头碰头，盯着那些三千年前的刻痕。
“沉儿，你看这一笔。“陈望舒的指头点在纸上。“像不像一个人站在悬崖边？“
“像。“
“这就是'危'字的最初形态。一个人站在悬崖边。不是要跳。是在犹豫。“
“为什么要犹豫？“
“因为悬崖下面不一定是死。也许是另一个世界。“
陈望舒说这话的时候，眼睛里有一种奇怪的光。亮的，深的，像一个人在黑暗中看到了远处的灯火。
那时候陆沉不懂。
现在他懂了。
悬崖下面不一定是死。也许是另一个世界。
陈望舒用自己的一生，去验证这句话。
他从浴室出来。身上还冒着热气。毛巾胡乱擦了擦头发，水珠滴在地板上，啪嗒啪嗒的。他躺在床上，盯着天花板。天花板上有一道裂缝，从角落延伸到灯座附近，像一条干涸的河流。
脑子里全是陈望舒。
他在想：陈望舒在坠落的那一刻，在想什么？
是恐惧吗？是遗憾吗？是愤怒吗？
还是——平静？
一种把事情都安排好了之后的、如释重负的平静？
因为他知道拓片已经寄出去了。寄给了陆沉。他的养子。他这辈子最信任的人。
想到这里，陆沉的胸口像被什么东西堵住了。
不是疼。比疼更深。是一种从胸腔最深处涌上来的、酸涩的、沉重的东西。像一块石头压在心脏上，不致命，但让你每一次呼吸都很费力。
他翻了个身。面朝墙壁。
墙上的涂料有些剥落，露出下面灰色的水泥。他盯着那些斑驳的痕迹，视线慢慢变得模糊。
他不知道自己是什么时候睡着的。
但他知道，自己睡了多久。
不到三个小时。
然后——
他醒了。
不是自然醒。是被什么东西惊醒的。
一种感觉。说不清的。像是有人在他的后脑勺上吹了一口冷气。又像是有什么东西在黑暗中注视着他。
他睁开眼。
房间里一片漆黑。窗帘拉得严严
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