作很慢，像是过了很久才重新习惯自己的身体，每一个关节都发出轻微的声响。她低着头，看着自己的手腕，看了很久，然后抬起头，看着沈清辞。
“哥哥，你的手破了。”她的声音很小，但很清晰。
沈清辞低头看了看自己的手，虎口裂了一道口子，血正在往外渗。他笑了笑，用衣襟擦了擦，“没事，皮外伤。”
阿枣从床上跳下来，赤着脚站在地上。她的草鞋不知道被扔到哪里去了，光脚踩在冰冷的石板上，冻得脚趾头都蜷了起来。沈清辞把自己的鞋脱下来，蹲下来给她穿上。鞋太大了，阿枣穿上之后像踩了两条船，走起来啪嗒啪嗒的，但她没有脱下来，而是走了几步，回过头看着沈清辞，嘴角弯了一下。
那是沈清辞第二次看见她笑。
他牵起阿枣的手，带着她走出屋子。院子里横七竖八地躺着那些护卫，有的还在**，有的已经一动不动了。沈清辞从他们中间穿过去，走到赵府的后门，推开那扇被他割断门锁的小门，走了出去。
外面夜风很大，吹得阿枣的头发像一面小旗子一样飘起来。沈清辞蹲下来，把阿枣背在背上，阿枣的双手搂着他的脖子，脸贴着他的后背，暖暖的，像一只小小的暖炉。
“哥哥。”阿枣的声音从他背后传来，闷闷的，像是在跟他的衣服说话。
“嗯。”
“那个老爷爷好厉害。”
“嗯。”
“他是好人吗？”
沈清辞想了想，“他是好人。”
“那他为什么不帮我们？”阿枣的声音里有一丝委屈，但更多的是不解，“他那么厉害，一下子就把那么多坏人打倒了。他为什么不帮我们把那些坏人都抓起来？”
沈清辞沉默了一会儿。他不知道该怎么跟一个七岁的孩子解释这件事。那个老人是来清理门户的，不是来救他们的。他废了孙大夫的武功，带走了他，仅此而已。赵员外还在，赵府的护卫还在，柳啸天的人可能也还在。这个镇子明天还会是赵员外的镇子，这个世道明天还会是原来那个世道。一个人再厉害，也改变不了整个世道。但他没有跟阿枣说这些。他只是说：“他已经帮了我们了。如果不是他，我们可能现在还出不来。”
阿枣将信将疑地“哦”了一声，没有再问了。
沈清辞背着她走过了镇子的主街。街上已经没什么人了，红灯笼还亮着，在夜风中摇摇晃晃，像一排喝醉了酒的红脸汉子。酒楼的伙计在收拾桌椅，包子铺的老板在洗蒸笼，没有人注意他们。一个背着孩子的少年，走在深夜的街头，不值得多看一眼。
他们出了镇子，走上了一条小路。路两边是收割过的稻田，稻桩在月光下像一片密密麻麻的短剑。远处有几声犬吠，在寂静的夜里显得格外遥远。沈清辞走了大约两里地，在一座小桥边停下来，把阿枣从背上放下来。阿枣已经睡着了，小脸贴着他的后背，口水糊了他一肩膀。他把她放在桥头的石墩上，脱下自己的外衣给她披上，然后坐在她旁边，靠着桥栏，大口大口地喘气。
后背的伤还在疼，左肩也疼，小腿也疼。浑身上下没有一处不疼的。但他活下来了。阿枣也活下来了。这就够了。
他靠在桥栏上，看着天上的月亮。月亮很圆，很亮，照得整座桥像铺了一层霜。他想起那个老人的眼睛，亮得像两把剑的眼睛。他想起老人看他那一眼，那种不是审视、不是打量、而是像什么东西被验证了之后的微微颔首的表情。他不明白那是什么意思，但他知道，那个老人认识他——或者说，认识他身上的某种东西。也许是浮云步，也许是乌兹短剑，也许是他眼睛里还没有熄灭的那点火。
他闭上眼睛，准备在桥头过一夜。
然后他听见了脚步声。很轻，但很稳，只有一个人。
沈清辞猛地睁开眼睛，手按上了腰间的乌兹短剑。
月光下，一个人从路的尽头走来。月白色的长袍，雪白的头发，乌木簪，黑色布鞋。是那个老人。他提着孙大夫走了，现在又回来了，一个人。孙大夫不知道被他送到了哪里，也许交给了官府，也许关在了某个地方，也许已经死了。沈清辞不在乎，他只在乎这个老人为什么回来。
老人走到桥头，在沈清辞对面站定。月光照在他脸上，那张清癯的脸在月光下显得更加冷峻，像一尊用白玉雕成的雕像。他看着沈清辞，看了好一会儿，然后目光落在他腰间那把乌兹短剑上，剑鞘上的七颗宝石在月光下闪着光，北斗七星的排列，像一把钥匙。
“沈万山的孙子。”老人开口了。不是疑问，是陈述。
沈清辞的心猛的一跳。他站起来，面对着老人，手没有离开剑柄。
“您认识我祖父？”
老人没有直接回答。他在桥栏上坐下来，动作很慢，像是在照顾自己这把老骨头。他坐定之后，抬起头，看着天上的月亮。月亮把他的白头发照得更白了，像一捧洒在夜空中的雪。
“流云剑法威震天下，谁人不知。”
沈清辞的眼眶热了一