自己疯了。他没有内力，没有武功，只有一套还没练熟的步法和一把短剑。跟上去就是找死。但他的脚不听使唤，他的身体不听使唤，他的心不听使唤。他躲在路边的一棵大树后面，看着那队人马在前面不远处停下来。领头的骑手跳下马，走到绑着沈清鸿的那匹马旁边，把沈清鸿从马背上拽下来，扔在地上。沈清鸿摔在地上，闷哼了一声，但没有叫出来。他的嘴被布条堵着，叫不出来，但他的眼睛是睁着的。月光下，那双眼睛里没有恐惧，没有哀求，只有一种沈清辞熟悉的、在乱葬岗上醒来时自己也有的东西——绝望到底之后的那种空。
领头的骑手蹲下来，捏住沈清鸿的下巴，把他的脸抬起来。
“沈公子，别怪我们。魏公说了，你办事不力，让沈家那个小崽子跑了，这罪名总得有人担。你担，总比你全家担要好，是不是？”
沈清鸿的眼睛动了一下。不是恐惧，是愤怒。那种被逼到绝路之后、连愤怒都变得无力的、深深的疲惫。他闭上眼睛，没有再睁开。
领头的骑手站起来，朝其他人挥了挥手，“挖个坑，埋了。”
沈清辞的手猛地握紧了剑柄。挖个坑，埋了。他们不是要带沈清鸿去什么地方，他们是要在这里杀了他。在这条无名的路边，在这个无人知晓的夜里，像杀一条狗一样杀了他。沈清辞从大树后面走了出来。
“住手。”
他的声音不大，但在寂静的夜里格外清晰。七八个人同时转过头来，看着这个从树影里走出来的少年。月光下，他的脸黝黑粗糙，眉尾有一颗痣，眼眶微陷——一张陌生的脸，不值得注意的脸。但他腰间那把短剑值得注意。虽然被破布缠着，但七颗宝石的光芒从破布的缝隙里透出来，在月光下闪着幽冷的光。
领头的骑手眯起眼睛，盯着那把短剑看了片刻，忽然笑了。
“北斗七星，乌兹短剑。沈家的小崽子，你自己送上门来了。”他朝其他人挥了挥手，“抓活的。魏公要活的。”
七八个人同时围了上来。沈清辞没有跑。他知道跑不掉。浮云步再厉害，也跑不过七八匹马。他站在月光下，微微弯着腰，重心提起，脚掌轻轻点地，像一只随时会飞走的鸟。他的手握在乌兹短剑的剑柄上，没有拔出来——拔出来也没用，他刺不穿这些人的护体真气。
第一个人冲上来了。刀光在月光下一闪，劈向他的肩膀。沈清辞侧身，刀锋从他胸前划过，差一寸。他的身体往右一转，第二个人的拳头擦着他的后背过去，带起一阵风。第三个人的脚踹向他的膝盖，他往后一缩，脚尖从他小腿前面扫过，差一寸。他在七八个人的围攻中穿行，像一条泥鳅，像一片落叶，像月光下的一缕烟。浮云步在这一刻发挥到了极致——不是他练得有多好，而是他的身体在被逼到绝境之后，爆发出了一种他自己都不理解的能力。
但他躲不了多久。他的呼吸开始急促，腿开始发抖，浮云步的节奏开始乱。第一个人看准了他一个踉跄，一拳砸在他胸口。沈清辞飞了出去，摔在地上，胸口像被铁锤砸了一下，疼得他眼前发黑。他咬着牙，翻身爬起来，嘴角溢出一丝血。第二个人一脚踩在他后背上，把他重新踩回地上。他的脸贴在泥土里，嘴里全是土腥味。
“小崽子，跑得挺快，但也就这点本事了。”领头的骑手走过来，蹲下来，伸手去抓他的头发，想把他的脸抬起来。
一只手忽然从旁边伸过来，抓住了领头的脚踝。
是沈清鸿。他被反绑着双手，嘴里塞着布条，但他用尽全身的力气，用被绑住的双手抓住了那个人的脚踝。他没有说话，说不出话，但他的眼睛在说话。他看着沈清辞，眼睛里有一种沈清辞从未见过的东西——不是愧疚，不是歉意，而是一种决绝的、像是终于做出了某个决定之后的那种平静。
领头的骑手低头看着沈清鸿，皱了皱眉，一脚踢开他的手。
“找死。”
他拔出了刀。刀光在月光下一闪，刺向沈清鸿的胸口。
沈清辞动了。他不知道哪里来的力气，从地上弹起来，撞向那个骑手。他的身体撞在那人的腰上，那人踉跄了两步，刀刺偏了，划破了沈清鸿的手臂，没有刺中要害。那人稳住身体，反手一巴掌扇在沈清辞脸上，沈清辞被打得转了一圈，摔在地上，耳朵嗡嗡作响。
“先把这两个小崽子都绑了。”领头的骑手揉了揉被撞疼的腰，语气里多了几分怒意，“带回去交给魏公，让他们慢慢受。”
几个人围上来，有人拿绳子，有人按住沈清辞的手臂。沈清辞挣扎了一下，挣不动。他没有内力，力气连一个普通成年人都比不上。他被人按在地上，脸贴着冰冷的泥土，心里只有一个念头——完了。这一次，真的完了。
然后他听见了弓弦声。
不是一把弓，是很多把。弓弦震动的声音在夜空中响起，像一群蜜蜂同时振翅。紧接着是箭矢破空的声音，嗖嗖嗖，密集得像下雨。按住沈清辞的那个人忽然松开了手，闷哼一声，栽倒在他身上。沈清辞感觉到一股温热的液体滴在他脖子上，