，但不想让别人知道。每一种可能都有道理，每一种可能都没有证据。
“我不知道。”他说，“但我愿意相信他还活着。”
老鬼看了他一眼，那一眼里有沈清辞看不懂的东西。不是怜悯，不是安慰，是一种更复杂的、像是在犹豫要不要说什么的表情。
“活着就好。”老鬼最终只说了这三个字，然后转身走进了破庙。
沈清辞坐在石阶上，把剩下的饼子吃完，把手指上的饼屑舔干净。天边的鱼肚白越来越亮，星星一颗一颗地隐去，夜要过去了。
他站起来，拍了拍身上的土，走进破庙。老鬼已经在干草堆上躺下了，破棉袄盖在身上，呼吸很轻，像是睡着了。沈清辞在他旁边躺下来，把乌兹短剑抱在怀里，把母亲的断簪贴在胸口。
他闭上眼睛，脑子里反复转着周文远说的那句话——“我会回来，站在那个擂台上，用我的剑，让他们所有人闭嘴。”
他也会回来的。不是为了让谁闭嘴，是为了让那些人睁开眼睛，看看他们做过的事，看看他们欠下的债。他会回来的。带着浮云步，带着苦行诀——如果他能找到它，如果他能承受它的代价。他会回来的。
窗外的天，亮了。