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老人没有让沈清辞再叫师父。
他说“不配为人师”的时候，语气很平淡，像是在说一件跟自己无关的事。但沈清辞注意到，他说完这句话之后，有好长一段时间没有转过身来。他就那样站在门口，佝偻着背，看着远处的山，像一棵被风吹歪了的老树。
沈清辞跪在地上，磕了三个头，然后站起来。膝盖跪得生疼，但他没有揉。从昨晚到现在，身体上的疼痛已经多到数不清了，多到他已经学会了一种新的本事——把疼痛压到意识的最底层，像把杂物塞进柜子深处，然后关上柜门，假装它不存在。
老人终于转过身来。
“跟我来。”
他带着沈清辞走出茅屋，绕过菜地，走到茅屋后面的一片空地上。空地不大，长满了野草，草叶上还挂着露珠。空地的边缘有一棵歪脖子槐树，树干上刻着一些深深浅浅的痕迹，像是被刀砍过，又像是被什么东西反复摩擦过。
老人在槐树底下站定，从地上捡起一根树枝，递给沈清辞。
“刺我。”
沈清辞接过树枝，愣了一下。
树枝只有拇指粗，不到两尺长，前端还带着几片叶子。这不是剑，不是刀，甚至算不上是一件武器。他握在手里，感觉轻飘飘的，像握着一根草。
“用你会的任何招式，刺我。”老人又说了一遍。
沈清辞犹豫了一下。他不知道老人的武功到底有多高，但他知道，一个能一眼看出他丹田伤势的人，绝对不会是一个普通的山里老人。他握紧树枝，深吸一口气，身体自然而然地摆出了《流云诀》的起手式。
然后他刺了出去。
这一刺，他用了全力。不是想伤人，而是想知道——在筋脉断了七处、丹田裂了一条缝之后，他的身体还剩下什么。
树枝刺到老人身前半尺的地方，停住了。
不是沈清辞主动停的。是两根枯瘦的手指夹住了树枝的前端，像夹住一根飘落的羽毛，轻描淡写，毫不费力。沈清辞甚至没看清老人是怎么出手的。他只看见老人的手动了一下，然后树枝就被夹住了，纹丝不动，像是长在了那两根手指之间。
沈清辞试着抽回树枝，抽不动。他又加了几分力，还是抽不动。树枝被夹在老人的指间，像被铁钳钳住了一样，任凭他怎么用力，都纹丝不动。
老人松开手指。
沈清辞因为用力过猛，身体往后踉跄了两步，差点摔倒。
“你的筋脉。”老人把手指收回去，背在身后，语气依然平淡，“不是断了七处，是断了九处。气海、关元、中极三条主脉全断，六条支脉也不同程度受损。丹田的裂缝不在表面，在气海穴的正下方，从外面摸不出来，但运气的时候会像漏水的壶，有多少漏多少。”
沈清辞握着树枝，手指在微微发抖。
“所以。”老人的声音没有起伏，像是在陈述一个既认事实，“你永远无法再习武了！至少，走常规的路子，不行。”
“永远！”
沈清辞听见这两个字的时候，整个世界突然安静了一瞬，连窗外的风声都停了。他以为自己已经准备好了，从昨晚到现在，他反复告诫自己，无论听到什么结果都不要慌，都要设法去接受，但当这两个字砸下来的时候，他的手指还是狠狠地颤抖了一下，然后攥紧了又松开，松开了又攥紧。
他以为自己早就不怕了，可“永远”这个词，还是让他清清楚楚地听见了什么东西碎裂的声音——很轻，很远，像从很深很深的地方传上来的。
他想起祖父说过的话，习武最重要的不是资质，是心。他以为只要有心，就没有什么做不到的。但祖父没有告诉他，有些东西不是靠心就能修好的。筋脉断了可以接，但接上了也不是原来的筋脉；丹田裂了可以补，但补上了也不是原来的丹田。
有些东西碎了，就是碎了！
他低头看着手里的树枝，看了很久。
“但是。”老人忽然说了这两个字。
沈清辞抬起头。
老人没有看他，老人的目光落在那棵歪脖子槐树上，落在树干上那些深深浅浅的痕迹上。阳光透过槐树的叶子落下来，在老人满是皱纹的脸上投下斑驳的光影。
“但是，我说的‘永远无法再习武’，是建立在‘走常规的路子’这个前提上的。”老人的声音变得有些不一样了，像是在斟酌用词，又像是在跟自己做某种斗争，“常规的路子走不通，不代表所有的路子都走不通。”
沈清辞的心狂跳。
“什么路子？”
老人沉默了很久。
茅屋后面的空地上，风吹过野草，发出细碎的沙沙声。远处竹林里的鸟叫了一阵又停了，停了又叫，像是在争论什么。太阳又升高了一些，把两个人的影子缩短了一截。
“现在不能说。”老人最终说出了这五个字。
沈清辞愣住了。
“为什么？”
老人终于转过头来看他。那双浑浊的眼睛里
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