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七月初，暑气如沸。
西县外的粮车首尾相接，蜿蜒成一条沉闷的长龙。
牛马粗重的喘息声与车轮碾过干裂黄土的辚辚声交织在一起，在午后纹丝不动的空气中显得格外滞重，仿佛连声音都被这酷暑熬得黏稠了。
诸葛亮立在城门前，一袭素袍被风轻轻牵动。他手中的白羽扇缓缓摇着，扇出的微凉只够拂开额前几缕垂落的发丝。
他的目光越过攒动的人影，落在那些正往车上堆放家当的百姓身上。
有人沉默地搬着包袱，指节因用力而发白；有人抱着孩童立在道旁，孩子的头歪靠在他们肩上，而他们自己则两眼失焦地望着远处，脸上写满茫然与不舍。
“丞相。”张冀快步趋近，声音压得极低，像怕惊着什么，“司马懿的大军，前锋距西县已不足三十里了。”
诸葛亮没有回头。他的目光依然落在那些百姓身上，像在清点每一张面孔，又像什么都没数。“粮草装了多少？”
“已装七成。余下的，怕来不及了。”张冀顿了顿，声音又低了几分，“还有一事。百姓中不愿走的人，越来越多。有人跪在路边，说宁死也要守着自家田地，磕得额头都见了血。”
诸葛亮手中的羽扇停了一瞬，扇尾系着的玉坠轻轻碰在掌心，发出一声细若游丝的脆响，随即被热风吞没。
他沉默了片刻，缓缓点了一下头：“知道了。”
转身向城内走去，步伐依然从容，仿佛身后那支十五万大军正在逼近的事，不过是一场远山的雷声，与他无关。
西县城内的空气比城外更稠密。街巷两侧，百姓三三两两聚着，有些压着嗓子交头接耳，声音像石子投入深水，只泛起一圈圈低哑的涟漪；有些则沉默地站着，手里攥着包袱，指尖却在包袱角上反复摩挲，目光遥遥地望着城门口那道素色的身影。
几个老妇人蹲在自家门槛边，包袱就搁在脚旁，打好的结却始终不曾解开，她们只是望着远处，也不知在看什么。
诸葛亮走到县衙前的空地时，一名白发老翁拄着榆木拐杖，颤巍巍地拦了上来。
他佝偻着腰，皱纹从眼角一直犁到下颌，像被西北的风沙一刀一刀刻出来的。他的声音沙哑，却透着一股不肯退让的倔劲：
“丞相，老汉我今年七十三了。从记事起就住在这西县城里，祖坟在城东三里坡，地里的枣树是我爷爷那辈栽的。
您叫俺们走，可蜀中那地方——是俺们这把老骨头待得的么？”
他身后站着几个同龄的乡民，没开口，可眼底那层潮湿的亮光与绷紧的下颌，已替他们把话说尽了。
诸葛亮停下脚步。他垂眸看着面前的老人，又抬目扫过远处那些目光闪烁的百姓。风掀动他的袍角，良久，他才开口：
“老人家，司马懿十五万大军离此已不足三十里。你若不愿随我走，就留在西县吧。”
他顿了顿，声音不高不低，却像一枚石子投入众人耳中，涟漪一圈一圈荡开：“你若想留下，我不强求。”
老汉张了张嘴，喉结上下滚动，最终什么也没说出来，攥着拐杖的手微微颤抖着垂了下去。
诸葛亮越过他，继续朝城楼走去。白羽扇在身侧轻晃，扇面在午后的日光下泛起一层温润的玉色光泽，像一叶孤舟缓慢划过这片焦灼的城土。
身后的人群沉默地退向两侧，所有的目光都追着那道素色的背影，看他一步一步踏上城楼的石阶。
石阶上积着薄薄的尘，每一步都留下一个浅浅的印痕，随即被风吹散。
西城楼并不高，夯土墙体已被多年的日晒雨淋蚀得斑驳，城垛的豁口里长出几株枯瘦的野草，在风中瑟瑟地摇。
诸葛亮登上顶层时，日头正悬在当顶，青灰色的瓦面晒得发烫，空气里浮着一层焦干的土腥味。
他立于城楼正中央，缓缓环顾四周。城门敞开着，门洞空阔幽深，连个持戟的士卒都没有。
城外官道笔直地通向天际，路面被日光晒得泛白，像一条被拉长的旧帛，毫无遮拦地铺展在天地之间。
远处，隐约传来马蹄声。先是闷闷的，像远方有人在敲一面蒙了厚布的鼓；渐渐地，那鼓点越来越密，越来越沉，仿佛整片大地都在微微震颤。
诸葛亮收回目光，沉默了片刻。热风拂过他的面庞，吹得鬓边一缕白发轻轻扬起，又落下。
“传令下去，”他开口，声音不高，却异常清晰，像一脉清泉注入滚烫的沙地，“挑二十名军士，卸去甲胄，换布衣，执扫帚，到城门口去洒水扫地。城门——不必关。”
身旁的张冀一愣，嘴唇动了动，却终是没多问，躬身快步下了城楼。
不多时，二十名身着粗布短打的军士从城门洞里鱼贯而出。他们手里提着木桶，握着竹扫帚，慢悠悠地开始往路面上泼水。
水泼在干裂的黄土上，嘶地腾起一股白汽，随即被晒干成一团深色的湿痕。扫帚划过路面，发出沙沙的声响，像蚕在啃桑叶。
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