会走出那一步；走了出来，就不再是孤身一人；人聚在一起，就能干成以前不敢想的事；事情干成了，饭碗就能踏实；肚子踏实了，脊梁自然就硬了；脊梁硬了，这世道就再也压不垮他们。
小梅紧握着那柄镰刀的木柄，站在沈安澜身后半步的位置。她的目光掠过人群，落在那些蜷缩在墙角、怀里抱着枯瘦孩子、眼中泛着饥饿绿光的女人们身上。她们就是昨天的她，被饥饿啃噬，被寒冷包裹，被无休止的恐惧钉在原地——怕无端的殴打，怕突然的抓捕，怕仅有的口粮被夺走。怕得太久，怕成了习惯，甚至麻木到以为自己不再害怕。不是真的无畏，是连“害怕”这种感觉都已然忘却。忘却了，便不再去期望；不期望，便不再有行动；没有行动，眼前的一切便永无改变之日。她来到这里，握着镰刀，就是要走到她们面前，告诉她们：可以不用再害怕了。恐惧的锁链一旦挣脱，手脚便能活动；能够活动，便能去争取；去争取，改变就会发生；改变了，好日子才有了盼头。
沈安澜迈开了步子，不再停留在十字街头的中心，而是转向一条狭窄的巷子。巷子幽深，两侧是低矮歪斜的棚屋，墙皮早已斑驳脱落，大片大片地露出里面灰褐色的碎砖和黢黑的泥土。巷路坑洼，积蓄着不知来源的污水，浑浊发臭，她踩上去，污水溅湿了裤脚。她没有低头避让，没有停下脚步，径直向深处走去，直到巷子尽头。那里有一间更为破败的窝棚，所谓的门不过是一块千疮百孔的肮脏油布，勉强遮挡着洞口。油布中央破了一个窟窿，窟窿里，一只布满血丝、充满惊惶的眼睛正死死地盯着她。她也平静地回望着那只眼睛。
“出来。”她的声音不高，却带着不容置疑的力量。
油布颤抖着被掀开一角，一个骨瘦如柴的女人像受惊的动物般钻了出来。她瘦得几乎只剩一把骨头，脸上蒙着厚厚的污垢，头发板结粘连，怀中紧紧搂着一个婴孩。孩子极小，虚弱得像只奄奄一息的小猫，脸上糊满鼻涕和泥渍，双眼紧闭，不知是沉睡还是已因饥饿陷入昏迷。女人站在那儿，浑身无法控制地战栗，干裂的嘴唇翕动着，却发不出一个清晰的音节。
沈安澜的目光落在孩子那瘦削得近乎透明的小脸上。她伸出手，指尖轻轻触了触孩子的额头。触感滚烫，那热度几乎灼痛了她的手指。
“多久没吃东西了？”
女人的嘴唇又哆嗦了几下，终于挤出嘶哑的气声：“三……三天了……我，我没奶水……他，他咽不下别的……什么都咽不下……”
沈安澜立即转身，目光找到老赵：“粥。要热的。快。”
老赵像被弹簧弹起，猛地站直，受伤的膝盖和瘸腿似乎瞬间忘记了疼痛。他跌跌撞撞却又异常迅速地冲向街口，朝着北边临时驻扎的地方嘶声喊道：“粥！热的！快！拿碗！勺子！干净的布！”那边的人影闻声跑动起来，冲向临时垒起的灶台。灶上架着一口硕大的铁锅，锅里稠厚的米粥正咕嘟咕嘟地冒着泡，米粒饱满，没有掺杂半点糠秕沙石。有人迅速用竹筒削成的碗盛了满满一碗，用一块旧布垫着碗底防烫，双手捧着，一路小跑送回来。粥在碗里微微晃动，蒸腾起浓郁的热气，在清冷的空气中凝成一片白雾。
老赵接过碗，蹲下身，平视着那女人：“喂他。小心烫，慢一点。一口，一口来。”
女人怔怔地看着那碗洁白、饱满、散发着诱人谷物香气的热粥，泪水骤然决堤，冲开脸上的污迹，形成两道沟壑，大滴大滴砸在地上，也落在孩子脸上。她用破烂的袖口慌乱而轻柔地擦了擦孩子的脸，然后颤抖着接过勺子，舀起小半勺，凑到嘴边吹了又吹，才小心地递到孩子唇边。孩子毫无反应，连张嘴的微末力气似乎都已失去。女人急得呜咽出声，泪水更加汹涌。小梅默默蹲下，从女人手中接过碗勺。“让我试试。”
她先自己用嘴唇试了试勺沿的温度，确认温热适口后，才极其轻柔地用勺边碰触孩子的嘴唇，耐心地、一点点地撬开一条缝隙，将粥缓缓喂入。孩子的喉咙微弱地动了一下，接着又是一下。他睁开了眼睛，眼珠黑而亮，像是被溪水洗过的黑曜石，茫然却又纯净地望着小梅。小梅也看着他。
“再吃一点。”小梅的声音轻得像怕惊扰一场易碎的梦。她一勺，又一勺，耐心地喂着。孩子慢慢吞咽了小半碗，终于不再张嘴，不是饱足，而是精力耗尽的疲惫。他闭上眼睛，沉沉睡去，呼吸逐渐平稳，脸上的潮红褪去，干裂的嘴唇也湿润了些。
小梅将剩下的粥碗轻轻放回女人手中，站起身，看向沈安澜。两人目光交汇，没有言语。此刻的沉默，比任何话语都更有力量。
那天下午，沈安澜的足迹踏遍了城邦每一条交织如网的巷陌。并非她独自一人，老赵、阿朗、石根生、石头、石柱、小梅，以及许许多多她尚未能记住名字、面容仍有些模糊的、曾在这座城邦里被生活的重轭反复碾压的人们，都跟随着她。他们深入每一条阴暗的陋巷，敲响一扇扇紧闭或虚掩的房门，询问每一个瑟缩在角落的身影：你们饿吗？冷吗？还在害怕吗？饿了，便有热粥递上；冷了，就有虽旧却干净的衣物披