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2013年10月1日，周二，上午十点。
国庆节。陈诺醒来的时候，阳光已经透过窗帘的缝隙洒了进来，在地板上投下一块明亮的光斑。他躺在床上，听着窗外传来的鸟鸣声和远处街道上偶尔响起的汽车喇叭声，有一种久违的放松感。没有闹钟，没有会议，没有需要紧急处理的邮件，只有这个安静的早晨，和这个他从小长大的房间。
他起床，穿好衣服，走出卧室。母亲正在厨房里忙碌，锅里冒着热气，香味扑鼻而来。父亲坐在客厅的沙发上，戴着一副老花镜，正在看报纸。电视机开着，播放着国庆节的特别节目，声音调得很低，像背景音一样若有若无。
“醒了？”母亲从厨房里探出头来，“早饭在桌上，自己去盛。”
陈诺走到餐桌前，看到桌上摆着一碗小米粥、两个煮鸡蛋、一碟咸菜和几个馒头。简单，但温馨。他盛了一碗粥，坐下来，慢慢地吃着。小米粥熬得很稠，入口顺滑，带着谷物的清香。他想起小时候，每个冬天的早晨，母亲都会熬这样一碗小米粥，让他喝了再去上学。那碗粥的温度，他至今还记得。
吃完早饭，他走进厨房，看到母亲正在准备午饭的食材。灶台上放着一块五花肉，肥瘦相间，表皮已经被烧过，呈现出诱人的金黄色。旁边摆着葱姜蒜、八角、桂皮、香叶等调料，还有一瓶酱油和一瓶冰糖。
“妈，今天中午吃什么？”陈诺明知故问。
“红烧肉。”母亲头也不抬地说，“你最喜欢吃的。”
“我来帮你打下手。”陈诺挽起袖子，走到母亲身边。
母亲看了他一眼，有些意外：“你会？”
“不会。但可以学。”陈诺说。
母亲笑了笑，没有拒绝。她开始一步步地教陈诺做红烧肉——先把五花肉切成大小均匀的方块，然后焯水去腥，捞出沥干。锅里放少许油，加入冰糖，小火炒出糖色，再把肉块倒进去翻炒，让每一块肉都均匀地裹上糖色。然后加入葱姜蒜和香料，倒入酱油和料酒，加入没过肉块的热水，大火烧开后转小火，盖上锅盖，慢炖两个小时。
陈诺站在母亲身边，认真地听着，看着，学着。他注意到母亲的手已经不再像他记忆中那样光滑细腻了。手背上有了明显的老年斑，指关节也因为多年的劳作而变得粗大变形。但那双手依然灵巧，依然稳健，依然能做出世界上最美味的红烧肉。
“妈，你的手怎么了？”陈诺问。
母亲低头看了一眼自己的手，笑了笑：“老了，正常。你不用担心。”
陈诺沉默了几秒，然后说：“妈，我在上海买了一套房子。三室一厅，不算大，但够住了。你和爸什么时候有空，过去住一段时间吧。”
母亲愣了一下，停下手里的动作，转过头看着他：“你买房了？”
“嗯。上个月刚买的。贷款已经还清了。”陈诺说。
母亲沉默了片刻，然后低下头，继续切葱：“你有这份心，妈就很高兴了。但我和你爸在这里住惯了，不想搬。你在上海好好发展，不用惦记我们。”
“可是……”
“没有可是。”母亲打断了他，“妈知道你现在有出息了，能赚钱了。但妈不需要你给妈买多大的房子，也不需要你给妈多少钱。妈只要你平平安安的，健健康康的，有空的时候回来看看妈，就够了。”
陈诺看着她，张了张嘴，想说什么，又闭上了。他低下头，继续切葱，不让母亲看到他眼眶里的湿润。
午饭时分，红烧肉出锅了。母亲把肉块盛进一个白瓷碗里，汤汁浓稠，色泽红亮，肉块颤巍巍的，散发着诱人的香气。陈诺夹起一块，放进嘴里，肉质酥烂，肥而不腻，入口即化，带着酱油和冰糖的香甜，还有八角和桂皮的淡淡芬芳。
“好吃。”他说。
“好吃就多吃点。”母亲笑了，又给他夹了一块。
陈诺低下头，大口地吃着。他想起小时候，每次母亲做红烧肉，他都会吃到撑，然后摸着圆滚滚的肚子，满足地躺在沙发上。那时候，他觉得世界上最幸福的事情，就是能吃上母亲做的红烧肉。现在，他依然这么觉得。
窗外的阳光明亮而温暖，透过厨房的窗户洒进来，在灶台上投下一块金色的光斑。锅里的汤汁还在咕嘟咕嘟地冒着泡，香气在空气中弥散，充满了整个屋子。
母亲的红烧肉。这是他无论走多远，都忘不掉的味道。
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