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铁兴围着少年转了三圈半。
他的眼睛几乎要贴在铳枪上了。那玩意儿的造型他从未见过——一根短粗的铜管嵌在木托上，尾部有精巧的击锤结构，扳机处连着一根细密的弹簧，整个构造透着一股子说不出的精致劲儿。铜管表面打磨得均匀光滑，木托上刻了几道防滑的纹路，每一个细节都透着精心。
铁兴把嘴里的草茎从左嘴角换到右嘴角叼着，伸手想去摸，指尖悬在半空中抖了抖，又缩了回来——怕给人碰坏了。
他绕着少年又走了半圈，从上到下，从前到后，恨不得钻到那铳枪的肚子里头看看。
“你这到底是什么东西？”
“铳枪。”少年把武器从肩上卸下来，随手往上抛了抛，吓得铁兴脸上的肉都跟着抖了三抖，连忙伸手想去接。少年稳稳接住，嘴角一勾，“我自个儿做的。”
“自个儿做的？”铁兴的声音拔高了整整一个调，嘴里的草茎第三次掉在了地上，“你说这是你做的？”
“不然呢？天上掉下来的？”
“不是，我不是那个意思……”铁兴蹲下身，把脑袋凑到铳枪跟前，从枪口看到枪托，从前头看到后头，恨不得把眼睛抠下来贴上去。他舔了舔嘴唇，语速快得像连珠炮一样往外蹦问题：
“这是什么原理？怎么发射的？用的什么材料？铜管是浇铸的还是锻打的？里头装的什么东西？这么细一根管子怎么打出那么大的力道来的？装填要几步？打完一发要多长时间再装？一次能装几发？”
少年被他这股热乎劲儿逗乐了，把铳枪拆成两截，露出内部的击发结构。弹簧、撞针、药池，一个个零件在他手底下拆得干净利落。
“你看，这里是撞针，这里是药池。扣下扳机的时候撞针打下去，击打这块火石，火星溅出来引燃药池里的火药，火药爆炸的推力把枪管里的铁砂推出去。”
“火药？”铁兴像听到了什么绝世秘籍的名字，整个人往前倾了半个身位，鼻尖几乎要碰到那些细小的零件上，“什么是火药？怎么配的？比例多少？”
“一硝二磺三木炭，按比例配好，细磨混匀就行。”
“硝是什么？磺又是什么？木炭我倒是知道，什么木头的炭？要磨多细？磨到什么程度才算好？”
少年被他这一连串追问给问住了，挠了挠头，正要组织语言解释，余光却扫见了一旁的苏尘。
苏尘站在原地，一动不动。
从刚才开始，他就没有说过一句话。
那些地痞已经被打跑了，巷子里恢复了安静，只剩下铁兴叽叽喳喳的问话声在回荡。可苏尘就像跟这热闹完全隔了一层看不见的屏障，整个人僵在那里，像是被什么无形的力量钉住了。
他的目光死死地盯着少年腰间那把铳枪。
铜管。木托。扳机。
那些形状、那些构造、那些设计上的每一个细节，都在告诉他一个不可能的事实——
那玩意儿不是这个世界的产物。
它不是刀，不是剑，不是任何这个世界的匠人能造出来的东西。
它是枪。
苏尘的手指在袖子里微微蜷缩了一下。
他想到了很多东西。想到了第一世在新闻里看到的各种枪械，想到了那些游戏里的武器模型，想到了那个世界的工厂、流水线、科技文明。
他想到这具身体的原主人在看到那把铳枪时的震惊——那是身为一个十七岁少年的震惊。
而他自己——一个从现代世界穿越而来的灵魂——感受到的是另一种震惊。
这个世界，不应该有枪。
除非……造它的人，和他来自同一个地方。
苏尘的呼吸不由自主地变得急促了。他的心脏在胸腔里砰砰跳动着，每一下都像是要把什么东西撞碎。
他张了张嘴，又合上了。
他不敢问。
他怕问了之后，得到的答案是否定的。
他已经在这个世界孤零零地活了五十年。五十年，他早就习惯了把所有的秘密埋在心底，习惯了在夜深人静的时候独自咀嚼那些无人能懂的回忆。
他以为自己早已习惯了这种孤独。
可就在刚才，在看到那把铳枪的那一刻，他所有的心防都出现了裂痕。
少年注意到了苏尘的异常。
他把铳枪重新组装好，往肩上一扛，朝苏尘扬了扬下巴：“你怎么了？”
苏尘没有回答。
他只是看着少年。
那个眼神太过复杂了。像是质疑，又像是期待；像是不敢相信，又像是怕期望越大失望越大。他的嘴唇微微张合了几下，像是在酝酿什么话，却又说不出口。
空气在这沉默中慢慢凝滞。
铁兴终于发现了不对劲，把草茎从嘴里拿下来，在苏尘和少年之间看了又看：“怎么了这是？你们俩怎么了？”
苏尘还是没说话。
他的手在袖子底下微微攥紧，
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