的黑曜石。
“三年前，”他开口了，声音很低，在空旷的礼堂里回荡，“我坐在那个位置。”
他指了指观众席倒数第三排靠墙的位置。
“我本来不想来的。我那个在附中念书的同学给了我一张票，说我一定要来，说今年有个女生弹得特别好。我问他哪个女生，他说‘邱莹莹，你肯定不知道’。他不知道，我确实不知道。那时候我还不知道你是谁。”
“但你来了。”邱莹莹的声音沙哑。
“我来了。我也不知道为什么，可能是那天刚好没事，可能是我同学说得太热情了我不好意思拒绝，可能是——”
他停顿了一下。
“可能是命运。”
邱莹莹的眼泪掉了下来。
“你弹了《野蜂飞舞》。前半段很好，好到我那个不懂音乐的同学都在旁边说‘卧槽这个女生好厉害’。后半段你乱了，不是因为你弹不好，而是因为你紧张。我知道你紧张，因为你的手指在抖——不是那种技术不过关的抖，而是那种从心里传出来的抖。”
“然后台下有人笑了。”他说这句话的时候，声音忽然低了下去，低到像是在说一件他至今都无法释怀的事，“我听到了那些笑声。我旁边的同学也在笑，但被我瞪了一眼就不笑了。”
邱莹莹看着他的眼睛。那双深黑色的眼睛里有东西在翻涌——不是泪光，而是一种更激烈的、更滚烫的、像岩浆一样的东西。
“散场之后，”他继续说，“我在后台找了你很久。我不知道你在哪间琴房，我像无头苍蝇一样在走廊上走来走去，一间一间地找。找了大概十分钟，终于在最里面那一间找到了你。”
“你怎么知道那是我？你又没见过我。”
“因为那间琴房的门开着一条缝，里面有哭声。”他说，“不是那种大声的嚎啕大哭，而是一种被压抑着的、憋在喉咙里的、不想让别人听到的哭。我听了三秒钟，就知道是你。”
邱莹莹用手背捂住了眼睛。她的眼泪从指缝里渗出来，一滴一滴地落在她的大衣上，在上面洇出一个个深色的小圆点。
“我推门进去，你蹲在门后面，把脸埋在膝盖里。你哭得很凶，肩膀一直在抖。我从口袋里掏出一颗糖——那颗糖是我早上出门的时候随手装的，我不知道为什么那天早上会装一颗糖，可能是因为我妈妈习惯在我的口袋里放几颗糖，说‘在外面万一低血糖了可以应急’。但那天早上她放的时候我没有说‘不用了’，也没有把那颗糖拿出来。它就那样在我的口袋里待了一整天，直到你蹲在琴房门口哭的时候，我才知道它为什么在那里。”
“它在等你。”邱莹莹哽咽着说。
“它在等你。”他点了点头，“我把它放在你手心里，你接过去了。你拆开糖纸，把糖塞进嘴里，然后你说——”
“弹得不错。”邱莹莹接过了他的话，“你说‘弹得不错’。”
“我说了。”
“你根本不懂钢琴，你怎么知道我弹得不错？”
“我是不懂钢琴。”他说，“但我懂你。你在台上弹琴的时候，我能看到你在发光。那种光不需要懂音乐就能看到。就像星星挂在天上，不需要天文学家告诉你那是星星，你自己能看到。”
邱莹莹哭出了声。不是那种无声的流泪，而是那种压抑不住的、从喉咙里涌出来的、像小孩子一样的哭声。她把脸埋在双手里，肩膀剧烈地抖着，哭得整个人都在发颤。
李浚荣没有说“别哭了”。他只是伸出手，把她拉进了自己的怀里。
她的脸贴在他的大衣上，大衣的毛呢面料有点扎，但她不在乎。她能感觉到他的心跳——咚咚咚咚——快得像她刚才在心里默数的拍子。不，比那个还要快。他的心跳在加速，因为他也在紧张，也在激动，也在用尽全力控制自己不要哭出来。
“后来我走了。”他的声音从头顶传下来，带着胸腔的共鸣，震得她头皮发麻，“我走到门口的时候，你叫住了我。你问我：‘你还会来看我弹琴吗？’我说‘会’。然后我走了。”
“你走了三年。”她的声音闷在他的大衣里。
“我走了三年。”他重复了一遍，“从那天开始，你的每一场演出我都在。附中的、大学的、校内的、校外的。只要我知道你在哪里弹琴，我就会去。有些演出要门票，我就在网上买；有些演出不对外公开，我就想办法找关系进去；有些演出在天台上就能看到，我就站在天台上。”
“你为什么不告诉我？”她抬起头，泪眼模糊地看着他，“你为什么不在那个时候就告诉我？为什么非要等到现在？”
“因为那时候你太小了。”他说，声音很轻很轻，“你才十六岁，我刚上高三。你是附中的学生，我是实验学校的学生。我们之间有太多距离——年龄的、学校的、生活的。如果那时候我告诉你‘我喜欢你’，你会怎么想？”
邱莹莹张了张嘴，说不出话。
“而且，”他继续说，“你在台上的时候已经够紧张了。