一下一下地，把那些眼泪吸干。
“你每次弹完琴都会哭。”他说。
“我没有！”
“你上次在315弹完德彪西之后，哭了。”
“那是因为……那是因为那首曲子太感人了！”
“你上上次弹完舒曼之后，也哭了。”
“那是因为我想家了！”
“你上上上次弹完莫扎特之后——”
“李浚荣！”她打断了他，“你到底记住我多少事情？”
他直起身，把纸巾叠好放进口袋，然后低头看着她。阳光从琴房的窗户照进来，落在他的侧脸上，把他的轮廓照得清晰而温暖。他的睫毛在阳光下变成了金色，他的瞳孔在阳光下变成了琥珀色，他的嘴唇在阳光下变成了——
她在想什么？
她猛地摇了摇头，把那些乱七八糟的念头甩出去。
“你在想什么？”他问，嘴角微微翘了一下。
“没什么！”她回答得太快了，快到一听就知道在撒谎。
“你每次撒谎的时候，右手的大拇指会搓食指的侧面。”
邱莹莹低头一看——她的右手大拇指正在疯狂地搓着食指的侧面，搓到皮肤都发红了。她赶紧把两只手分开，藏在背后，脸涨得通红。
“你能不能不要连我的小动作都记住？”她哀嚎了一声。
“不能。”
“为什么？！”
“因为你的每一个小动作都很好看。”
邱莹莹彻底放弃了。她放弃了挣扎，放弃了抵抗，放弃了在“不被李浚荣看穿”这件事情上的一切努力。这个人像一台X光机，能看穿她所有的伪装、掩饰和谎言。在他面前，她就像一本被翻开了的书，每一页都被他读过，每一行都被他画了线，每一个标点符号都被他记住了。
她不想藏了。藏什么藏？被一个人看得透透的，其实也挺好的。至少她不用假装自己很酷、很淡定、很不在乎。她就是不酷、不淡定、很在乎，非常在乎。
“李浚荣。”她说。
“嗯。”
“你以后想听我弹琴的时候，不用在天台上站着了。”
“那我在哪里？”
“来琴房。坐在那把椅子上。”她指了指那把折叠椅，“离我近一点。”
李浚荣看着她，看了很久。久到阳光从窗户的这头移到了那头，久到琴房墙上的影子从短变长又变短，久到她以为他要拒绝的时候，他说了一个字：
“好。”
然后他在那把折叠椅上坐下来，把腿伸到钢琴下面——虽然还是很挤，但他找到了一个相对舒服的姿势。他把双手放在膝盖上，身体微微前倾，看着她。
“继续弹。”他说，“我想听你弹贝多芬。”
“贝多芬哪一首？”
“哪一首都可以。”
邱莹莹转过身，面朝钢琴，把手指放在琴键上。她想了想，然后开始弹奏贝多芬的《月光奏鸣曲》第一乐章。那首被无数人弹过、听过、爱过的曲子，缓慢的，沉重的，像一个人在黑暗中摸索着前行，每一步都踩在未知的恐惧上。
但她的《月光》和别人的不太一样。她的《月光》里有光。不是月光，是另一种光——温暖的，明亮的，像一盏被捧在手心里的灯。那盏灯从她的指尖出发，穿过琴键，穿过空气，穿过琴房紧闭的窗户，一直飞到了很远很远的地方。
也许飞到了法学院办公楼的天台上，那里有一个人曾经站过三年。
也许飞到了附中的琴房里，那里有一个小姑娘曾经蹲在门后面哭。
也许飞到了更远的、他们还没有一起去过的地方。
她不知道。她只知道，从今以后，她再也不会一个人弹琴了。
因为每一次她弹琴的时候，都会有一双眼睛在看着她。不是在天台上，不是在台下，不是在人海里，而是在离她很近很近的地方——近到她一转头就能看到，近到她一伸手就能碰到，近到她一开口就能听到他的回应。
窗外的阳光渐渐西斜，在琴房的地板上投下一片金黄色的光斑。那光斑慢慢地移动着，从门口移到了墙角，从墙角移到了钢琴的腿上，从钢琴的腿上移到了两个人的影子之间。
影子交叠在一起，像两个拥抱的人。
这一次，不是路灯下的影子，不是月光下的影子，而是秋天的阳光、小小的琴房、一把折叠椅、一张琴凳、一架钢琴，和两颗靠得越来越近的心。
邱莹莹弹完了最后一个音，手指悬在琴键上方，没有落下。
她转过头，看着李浚荣。
他坐在那把折叠椅上，身体微微前倾，双手交叠放在膝盖上，目光落在她的手指上——不，不是落在她的手指上，是落在她的脸上。他的眼神很安静，安静得像一面没有任何波澜的湖。但那面湖的底下，有暗流在涌动。
“弹完了。”她说。
“嗯。”
“好听吗？”