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掌声一点点落回座椅之间，文华礼堂重新安静下来。
林阙站在话筒前，身侧那只木质奖杯静静搁在平台上，
灯光落在他肩上，台下数百双眼睛也一并抬了起来。
他没有拿出任何准备好的稿子，只是抬起眼，看向台下。
“各位，我想先说一个名字。”
林阙的声音从音响里送出来，把整座礼堂压得更静了。
“他叫梁守山。”
台下没有一个人接上这三个字。
有人偏过头去看旁边的人寻求答案，只得到对方的摇头回应。
媒体席一排低头的记者停下了敲键盘的手。
林阙顿了顿，继续道：
“这个名字不在任何一本书的作者栏里，不在任何一份获奖名单里。
也很少有人知道他的照片，知道他的生平。”
“这个名字刻在一块碑上，而那块碑立在一座废了二十年的机械厂里。”
嘉宾席侧面，两个出版圈的人交换了一个眼神。
其中一个压着嗓子嘀咕了一句：
“这孩子感言的路数不太对吧。”
他旁边的位置有人压着嗓子问了一句。
“也能理解，新人第一次上这种台，节奏怕是有点乱了。”
观众席中段起了一阵低低的骚动。
前排靠边有人偏过头，嘴唇贴着同伴耳边动了动，像是在说“是不是该先谢人”。
第三排一个穿灰西装的中年人微微摇了摇头，眉心拧了一下。
“直接就往创作上讲，规矩上说不过去吧。”
候场区里，邱海把靠在椅背上的头抬起来了。
他原本已经不打算再看台上一眼。
可这几句话的节奏太干净了。
没有铺垫，没有过渡，一个名字砸下来就是砸下来。
写了十年现实题材的人知道，这种起手不是没经验，是故意的。
邱海把目光重新投向台上。
台上，林阙没有停。
“今年十月，我坐上开往安市的列车。”
“从安市往南，先翻秦岭，再往山里走三个小时，那里有一个叫木川的镇子。”
“刚到木川镇时，雨下得不大，却一直不停，像把整个镇子浸在一层旧水汽里。”
“镇上以前有个工厂，代号132。
八十年代最鼎盛的时候，两千七百人上班，四个食堂，十一栋家属楼。
厂门口那条街，晚上十点还有人卖凉皮，锅气和吆喝声能从街头飘到厂门外。”
“但我去的时候，家属楼里只有四十一户，几乎全是老人。
食堂的顶塌了一半，生锈的铁架子还支在那里，像一截没能拆完的骨头。
厂区大门的门轴锈住了，推不开，进出走侧面一个豁口。”
礼堂的空气变了。
先前那几声议论没了下文。
候场区里，唐荷的手不知什么时候翻开了膝上的笔记本，
笔尖抵在纸面上，却一个字都没落下去。
她只是听着，呼吸放得很轻。
观众席中段，一个头发花白的老人把身体往前探了探，
手扶着前排椅背，像怕漏掉一个字。
林阙的语速没变，依旧是那种不急不缓的节奏。
“看厂门的人姓赵。厂子九六年停了，他在那儿看了二十年门。”
“他每天走两趟，一趟白天一趟夜里，一趟一小时四十分钟。手电是老式的，得拍一下才亮。”
“我到那的第一周，他不跟我说一句实在话。
直到第二周，他敲我的门，问我为什么不打听墙里的事。”
“厂区最深处有一道墙，墙上拉着铁丝网，挂着警示牌。镇上人管那儿叫红线。”
评委席前排，有人的呼吸节奏变了。
薛弘川搁在扶手上的手悄然收紧了半寸，指腹压在木纹上。
他没有回头，但余光里捕捉到身旁那位白发老人的中山装前襟微微起伏了一下。
林阙还在继续。
“红线里面是一号车间的遗址。”
“九六年七月，那个车间的一套设备出了故障，管路压力失控，
罐体里的高危气体一旦外泄，先会爆燃，
随后毒雾顺着地势往下压，三百米外那十一栋家属楼全都会被卷进去。”
“当时车间里有两个人。一个是老赵，一个是他的工友梁守山。”
“可阀门在里面。
要关，就得有人留在里面，从里面把门顶死，把火和毒气都锁在车间里。”
“留下的那个人，叫梁守山。”
林阙说完这句，停了三秒。
那三秒里，文华礼堂没有一点声音。
“最后一刻，是他硬生生把老赵推出门外，又从里面顶住了那扇门。
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