成十二个形状不规则的块。不是牛肉那种方正的块。是更自然的、每一块都带着白色脂肪边缘的块。大小不完全一样——他没办法让它们完全一样，因为脂肪的分布不均匀。但他做到了让每一块的厚度差不多。厚度决定炖煮时热量渗透的时间。厚度一样，熟的程度就一样。
他生火。
控温。猪肩肉比牛腿肉肥。肥肉在高温下会化，化得太快会变成一锅油，肉块会变柴。他需要比牛肉更低的温度。不是煮沸。是——索菲教过他一个词，法语，他当时没听懂，但现在他的手懂了。
煨。
水面不翻滚。只是偶尔冒一个泡。像鱼在水底张嘴，合上，水面只动一下。他在铁匠铺里从没用过这种火候。铁匠铺的火只有猛和更猛。铁需要烧红、烧软、烧到可以塑形。但猪肉不是铁。猪肉需要的是耐心。
他把火焰控制在蓝橙色——不是蓝，不是橙，是两者之间的那个过渡带。手掌悬在火焰上方，热度告诉他：够了。不要再加炭了。
锅里的水开始变热。不是翻滚。是水面上出现了一层极薄的、几乎看不见的蒸汽。气泡从锅底升上来，极小，像别针头，升到半途就消失了，没有到达水面。煨。
他把焯过水的猪肉块放进锅里。加冷水。加索菲今天挑的蔬菜——诺曼底胡萝卜、布列塔尼洋葱、新土豆、芹菜。月桂叶。陈皮。他伸手去拿盐罐，然后停住了。
猪肩肉比牛腿肉肥。肥肉本身有味道——不是咸味，是一种更底层的、油脂的甜。这种甜会被盐盖住。如果按照牛肉的盐量放，猪肉的油脂甜味就尝不出来了。他需要少放盐。少多少？他不知道。
他把木勺伸进盐罐，舀起一勺。悬在锅口上方。盐粒在勺心里安静地躺着，白色，细小，在灶火的映照下微微泛着橙色。他的手腕开始倾斜。盐粒滑动，在勺沿聚集，形成一道细小的、不断增厚的白色弧线。
第一粒盐落下。
然后是一小撮。
然后他收住了手腕。
勺子里还剩下大约三分之一的盐。他把剩余的盐倒回盐罐。盖上锅盖。
等待。
他蹲在灶前。膝盖又磕在石板地上，和昨天同一个位置，青紫色的瘀伤上又叠上了新的压迫。他没有挪动。他的眼睛盯着锅盖边缘那圈极细的缝隙——蒸汽从那里渗出来，不是白烟，是一缕几乎透明的、微微扭曲空气的热浪。煨。水面偶尔冒一个泡。像鱼在水底张嘴，合上，水面只动一下。
一个时辰。两个时辰。
索菲在长桌那边做她的事。她没有看他。但他能感觉到她的注意力每隔一阵就会扫过来一次。像第一天。像每一天。
锅里的香气开始变化。第一个时辰，是生肉和生蔬菜被加热后发出的那种清淡的、近乎草本的香气。第二个时辰，猪肉的脂肪开始融化，香气变厚了，变重了，带着一种焦糖般的甜。不是加了糖。是脂肪本身在长时间的煨煮下分解出的甜。陈皮和月桂叶的味道从锅盖缝隙里钻出来，和猪肉的甜混在一起，形成了一种朱利安从没闻过的组合。
他站起来。膝盖咔嚓一声。揭开锅盖。
蒸汽涌上来，把他的脸吞没了。等蒸汽散开，他看见了锅里的汤汁。不是牛肉汤那种褐色的、表面浮着一层细细油花的清汤。是——乳白色的。猪肉的脂肪和汤汁混合，经过两个时辰的煨煮，形成了一种不透明的、微微发白的、像极淡的牛奶被稀释过的质地。肉块在乳白色的汤汁里轻轻颤动，每一块都带着一圈半透明的脂肪边缘，脂肪已经被煨软了，但不是化掉，是变成了一种介于固体和液体之间的、颤巍巍的胶质。
他用木勺舀起一点汤汁。吹了吹。尝了一口。
盐少了一点。
不是少到“散沙”的程度。是少到——猪肉的油脂甜味完整地站到了前面，陈皮和月桂叶在中间，盐在最后，像一个把所有人介绍给彼此的、不抢风头的主人。他可以再加一小撮盐，让整体更“缝上”。但那样油脂的甜味就会后退。这是一个选择。不是对错。是选择。
他没有加盐。
他把汤汁装瓶。猪肉块，一块一块用木勺舀进广口玻璃瓶。每一块都带着那圈颤巍巍的、半透明的脂肪边缘。然后是蔬菜——胡萝卜的橙色，土豆的淡黄，芹菜浅绿，洋葱已经煮成了琥珀色的薄片，几乎融化在汤汁里。最后是乳白色的汤汁。液面离瓶口半指。
软木塞。他自己削的。锥度比索菲的标准略陡，帽檐略窄。他把它按进瓶口，在最后三分处卡住了。掌根用力一压。完全没入。
蜡封。线绳。标签。
他拿起炭笔。J-U-L-I-E-N。六月二十三日。第二批。猪肩肉。盐量：三分之二勺。
他把标签贴在瓶身上，用手掌抚平。
索菲走过来。她没有说话。她拿起那只玻璃瓶，对着光转动了一圈。乳白色的汤汁在瓶壁内缓慢地晃动，猪肉块安静地悬浮着，每一块都带着那圈半透明的脂肪边缘。她把瓶子放下。
“你放了三分之