车上卸下来的，泥还是湿的。索菲没有回应。她的全部注意力都在胡萝卜上。
朱利安知道那种注意力。她在工厂里看玻璃瓶时也是这样的——整个世界缩到只有她手里的那样东西。炉灶的火、锅里的汤汁、石板上没写完的数字，全部消失。只剩下玻璃瓶口那道肉眼几乎看不见的、可能决定一整瓶食物成败的微小弧线。
她挑好了。五根胡萝卜，放进布袋。然后是洋葱。布列塔尼的，紫皮，扁圆形，比普通洋葱小一圈，但摊主说更甜。索菲拿起一个，凑近鼻子闻了闻。不是闻有没有腐败。是闻甜度。朱利安现在已经知道了——洋葱的辛辣和甜度可以通过气味判断，甜度高的洋葱闻起来辛辣味更轻，有一种隐约的、几乎像苹果的底香。
她挑了八个。
然后是土豆。然后是芹菜。然后是几根新鲜的月桂叶，扎成一捆。每一样东西她都看了很久。不是犹豫。是检查。像一个军械士在战前检查每一把火枪的燧石和火药。她的手在食材上移动的方式，和她在实验室长桌上移动工具的方式一模一样——精确，克制，每一个动作都有目的。
朱利安站在那里看，忘记了自己肩膀上还背着四十斤的工具袋。
然后索菲付了钱。铜板一枚一枚数出来，放在摊主沾满泥巴的手掌里。摊主用围裙擦了擦手，把铜板倒进腰间的一个皮袋里，发出细碎的金属碰撞声。
索菲转身。
她的目光扫过市场的人群，扫过朱利安站的位置。
停了一下。
不是“认出他”的那种停。是“那里有一个人，我需要确认他是不是威胁”的那种停。朱利安在她眼睛里见过这种神情——索菲看任何第一次进入她视野的东西时，都是先用这种眼神。测量。评估。分类。
然后她的表情松动了不到半寸。
“朱利安。”
她叫他的名字。不是问句。是陈述。她朝他走过来，粗布袋在她手里晃荡，里面装着诺曼底胡萝卜、布列塔尼洋葱、土豆、芹菜、月桂叶。
“你住这附近？”
“圣安东郊区。”朱利安说，“去工厂路过。”
索菲点了点头。她没有问“你为什么站在这里不动”。她只是把粗布袋换到另一只手上，然后看着他。早晨的光线从东边照过来，照着她的脸。在工厂的煤油灯下，她的皮肤是暖黄色的。在日光下，她的皮肤呈现出一种更淡的、近乎小麦色的质地，颧骨上的几颗雀斑清晰可见。
“一起走。”她说。
不是邀请。是指令。
他们并排走在中央市场的石板路上。马车从他们身边经过，车轮碾过凹坑，溅起一小片泥水。索菲轻巧地侧了一步，避开了。朱利安没有避——泥水溅在他的裤脚上，他没有在意。
“你每天这个时间路过这里？”索菲问。
“是。”
“那你每天都能看到市场开市。”
“是。”
“你喜欢看什么？”
朱利安没想到她会问这个问题。他走了几步才回答。
“鱼。”
“鱼？”
“卖鱼的摊位最早到。天没亮就到了。从勒阿弗尔和迪耶普来的马车，连夜赶路，鱼装在木桶里，用海水泡着。到了市场，他们把鱼倒出来，铺在碎冰上。冰是冬天从塞纳河上凿的，存在地窖里，用锯末和稻草裹着，能放到夏天。”
他停顿了一下。
“鱼的眼睛。”
索菲的步子慢了半拍。
“鱼的眼睛？”
“新鲜的鱼，眼睛是亮的。透明的。像玻璃瓶底。不新鲜的鱼，眼睛会变浑浊。发白。像煮过头的蛋白。”朱利安说，“我父亲教的。他以前每天早上去市场买鱼，给我母亲。母亲去世后就不买了。”
他没有继续说。索菲也没有追问。
他们走出市场，走上通往蒙马特高地的坡道。石板路在这里变成了夯土路，被马车轮碾出两道深深的车辙，车辙之间的隆起部长着矮矮的野草。两边的房子从密集变得稀疏，从石头变成木头和灰泥。一家铁匠铺的烟囱冒着烟，铁锤敲击铁砧的声音从敞开的门里传出来——叮，叮，叮，节奏均匀，像一个巨人的心跳。朱利安往门里看了一眼。一个赤膊的中年人正在敲一块烧红的铁，背上的肌肉随着每一次锤击绷紧又松开。不是他父亲。但他认识那种节奏。
“你父亲是铁匠。”索菲说。这不是问句。
“是。”
“你也是。”
朱利安没有回答。他把视线从铁匠铺收回来，看着前方的路面。车辙在他脚下延伸，里面还积着昨天夜里的雨水，映着逐渐亮起来的天空，像两条平行的、泥质的镜子。
“我父亲说，”索菲开口，声音比之前轻了一些，“你控温很稳。看颜色，不用温度计。和他一样。”
朱利安记得阿佩尔先生蹲在炉灶前，把手伸进火焰上方，然后用拇指和食指捻了捻空气的质地。三十年了。温度计是