，也守住了别人的。
她又去了老刘的裁缝铺。老刘今天没有踩缝纫机，而是坐在窗边的椅子上，手里拿着针线，在缝一件棉袄。棉袄是深蓝色的，布料很厚，针扎进去要用力，他每缝一针都要停一下，喘口气。他的手指还是那么稳，但动作比平时慢了，不是因为手艺退步了，是因为天冷，手指不灵活了。
“刘师傅，您这屋子冷，我帮您生个炉子吧？”小满说。
老刘摇了摇头。“不用。我不怕冷。穿厚点就行了。”他指了指身上穿的那件棉袄，“这件是去年做的，厚着呢，风都吹不透。”
小满摸了摸那件棉袄，确实厚，布料硬邦邦的，像一层铠甲。她看着老刘的手指，指甲泛着淡淡的紫色，那是血液循环不好的标志。她没再说什么，转身出去，在巷子里找了一些干柴和木炭，在老刘的铺子里生了一个炭火盆。老刘看着她把火生起来，没有阻止，也没有说谢谢。他只是看了她一眼，然后低下头，继续缝那件棉袄。但小满注意到，他悄悄把椅子往炭火盆的方向挪了挪。
她去了顾明远的修笔铺子。顾明远今天穿了一件灰色的羽绒服，拉链拉到最上面，把脖子包得严严实实。他的铺子里没有炉子，也没有炭火盆，他就是那么干坐着，手里拿着一支笔，在修。他的手比平时更白，更瘦，骨节更突出，像一截枯枝。
“顾师傅，您不冷吗？”小满问。
“冷。但忍忍就过去了。”顾明远头也没抬，“修笔不能戴手套，戴了手套就没手感了。笔尖那么细的东西，戴着手套根本摸不出来哪里坏了。”
小满看着他冻得发白的手指，心里酸酸的。她想帮他把铺子弄暖和一些，但顾明远说不用，说火盆会把笔烤坏，墨水会蒸发，笔杆会变形。她没有办法，只能回去灌了一个热水袋，送过来，让他揣在怀里。顾明远接过热水袋，愣了一下，然后放在膝盖上，用围裙盖住。他没有说谢谢，但小满看见他的嘴角微微翘了一下。
她去了章明远的旧书店。书店里比外面暖和，不是因为有炉子，而是因为书多。书能吸热，也能保温，成千上万本书挤在一起，像一个巨大的保温层。章明远坐在藤椅上，身上盖着一条毛毯，毛毯是灰色的，旧了，边角磨出了线头。他手里拿着一本书，在看，看得入神，连小满进来都没有发现。
“章爷爷，您冷不冷？”小满大声说。
章明远抬起头，摘下眼镜，揉了揉眼睛。“不冷。书店里不冷。书多，暖。”他指了指书架，“你看那些书，它们也在取暖。挤在一起，就不冷了。”
小满笑了。她觉得章明远说得对，书也会冷，也会挤在一起取暖。人和书一样，挤在一起就不冷了。这条巷子里的人，也是一样。他们挤在一起，住了一辈子，互相取暖，互相照应。天冷了，有人送炭；病了，有人送医；老了，有人送终。这不是制度，不是规定，是几十年的相处慢慢长出来的东西，像青石板上的青苔，不是种的，是自己长出来的。
中午的时候，小满去医院接了老吴出院。老吴的脸色好多了，虽然还是瘦，但精神头足了，眼睛里有了光。吴婶办好了出院手续，拎着一个大袋子，里面装着衣服、药、水果、点心。小满帮她把袋子接过来，一手拎着，一手扶着老吴。老吴走得很慢，每一步都很小心，像在踩地雷。但他坚持自己走，不要人背，不要人抬。他说：“我自己能走，不用你们。”
他们坐上老马的车，慢慢开回雾巷。车子到了巷口，老吴从车窗里探出头，看着那条青石板路，眼眶红了。他说：“回来了。”声音很小，但很重，像一块石头落在地上。
小满扶着老吴走进巷子。青石板被风吹得干干净净，一片叶子都没有。老槐树的叶子落了大半，枝丫光秃秃的，像一把撑开的伞只剩下骨架。但巷子还是那个巷子，房子还是那些房子，门还是那些门。老吴家的门虚掩着，留了一条缝，是小满每天留的那条缝。老吴看见那条缝，眼泪终于掉下来了。他颤巍巍地走过去，推开门，站在客厅里，看着熟悉的一切——老钟，桌子，椅子，暖水瓶，搪瓷杯。他深深地吸了一口气，闻到了家的味道。不是香味，不是臭味，而是那种住了几十年的房子特有的、混合了木头、灰尘、饭菜和人的气味。那种味道，医院里没有，世界上任何其他地方都没有。
吴婶扶着他坐到椅子上，给他倒了一杯热水。老吴端着水杯，手还在抖，但脸上有了笑容。他看着小满，说：“姑娘，谢谢你。谢谢你帮我们看家。”
小满摇了摇头。“不谢。应该的。”
她帮吴婶把东西收拾好，把药放在桌子上，把衣服叠好放进柜子里，把水果洗了放在盘子里。她做这些事情的时候，觉得这已经不是“帮忙”了，这是她该做的。就像杨婶说的——“应该的”。在雾巷，“应该的”这三个字出现的频率很高。不是因为大家懒得多说，而是因为大家觉得很多事情不需要说感谢，不需要说客气，就是“应该的”。你帮我，我帮你，都是应该的。因为你住在这里，你是这条巷子里的人。
傍晚的时候，小满去了