有人来。玄霸天陪他站了一个时辰，然后被秦先生叫走去练体术了。月华一个人站在雾气里，古井的青光照着他的脸，像一尊石像。
他等了半个时辰，然后转身走了。
不是不耐烦，而是他忽然想明白了一件事——院长在等什么。
不是等他有耐心，也不是等他沉得住气。
是等他自己想明白。
想明白什么？
月华走在落星山的石板路上，雾气在他脚边翻涌，像一条灰色的河。他走得很慢，没有目的，只是走着。山不大，从西厢到东厢，从古井到山门，从歪脖子松树林到一堵长满青苔的石墙。
石墙后面是落星山的最高处。
月华停下脚步，看着那堵墙。墙不高，不到一人，上面爬满了藤蔓，看不出是什么年代的。墙上有一扇木门，门板已经朽了，门环锈成了铁疙瘩。
他伸手推了一下。
门没动。
不是锁了，而是——有什么东西在门后面顶着。
月华的手按在门板上，掌心传来一股温润的阻力，像按在一团柔软的气上。不是硬挡，而是——劝退。像有人在门那边轻轻地、不失礼貌地告诉他：这里不能进。
月华收回手，没有硬闯。
他记住了这扇门的位置，然后转身下山。
第二天，他又来了。
这次他没有推门。他站在石墙前面，站了半个时辰，看着那扇朽木门上的纹路，看着藤蔓从门框上垂下来的弧度，看着门环上铁锈的颜色。
然后他走了。
第三天，他又来了。
这次他刚走到石墙前，就看见了一个人。
那人坐在石墙上。
不，不是“坐”。是“搁”。像一个物件被人随手搁在那里，松松散散的，没有任何防备。他穿着一件洗得发白的灰色道袍，头发全白了，但面容看起来只有四五十岁，五官平淡，扔进人群里找不出来的那种。
他手里拿着一根竹竿，竹竿一头拴着一根线，线垂到石墙后面的雾气里——他在钓鱼。
石墙后面没有水。
月华站住了。
他没有说话，没有离开，没有露出任何表情。他就站在那里，看着那个老人在石墙上钓鱼。
老人也没有看他。
一盏茶的工夫过去了。
一炷香的工夫过去了。
老人忽然开口了，声音不大，但很清晰，像一颗石子扔进平静的水面：
“你不问我钓什么？”
月华说：“你钓的不是鱼。”
老人终于转过头来，看了月华一眼。
那一眼很平淡，像风吹过水面，起了一层极浅极浅的涟漪。但月华被这一眼看得——整个人像被剥光了。
不是威压，不是灵压，不是任何有形的力量。而是一种——穿透。像一束光照进一间漆黑的屋子，屋子里的每一件东西都无处遁形，包括那些主人自己都不知道的东西。
月华体内那股蛰伏的九幽煞气，在这一瞬间猛地收缩了一下。
不是攻击，不是防御，而是——本能地藏。
像一只猫看见了比自己大一百倍的猛兽，下意识地把爪子缩回去，把尾巴夹起来，把自己缩成最小的一团。
这种感觉，月华从未有过。
他甚至没有感觉到恐惧。恐惧是一种情绪，需要时间来发酵。而这一眼太快了，快到他的情绪还没来得及反应，他的身体已经替他做出了判断——
危险。
不是打不过的那种危险。是——根本不在一个层次上的那种危险。
月华没有说话，没有说话，他站在那里，脊背挺得笔直，右手拇指抵着刀镡，像一棵被暴风吹弯又弹直的竹子。
老人看了他三息。
然后收回目光，继续钓鱼。
“你体内的东西，醒过一次。”老人说，语气随意得像在聊家常，“十三岁那年，你第一次杀人。它醒了。你把它压回去了。”
月华的瞳孔微缩。
十三岁。醉汉。碎瓷片。血。
这些事他从未对任何人说过。
“你压得好。”老人说，“但不是你压住的。”
月华开口了，声音很轻：“谁压住的？”
老人没有回答。
他把竹竿往上一提，线从雾气中拉出来，线头上空空荡荡，没有鱼钩，也没有鱼饵。
什么都没有。
但老人看着线头，满意地点了点头，好像真的钓到了什么。
然后他把竹竿收起来，从石墙上跳下来——不，不是“跳”。他的脚离开石墙，落在月华面前的地面上，中间没有任何“移动”的过程。前一瞬他还在墙上，这一瞬他就在月华面前了。
不是速度太快看不清，而是——没有过程。
月华的手指在刀镡上停住了。
老人站在他面前，比他