他手里展开，淡蓝色的涤棉布在灯光下泛着柔和的光。他看了看领口的针脚，看了看胸前的贴袋，看了看袖口的扣子，手指在布料上轻轻滑过。
“你做的？”他问。
“嗯。”
“给我做的？”
“你那件的确良的领口磨毛了，不能穿了。”林晚晚别过脸去，假装整理桌上的碎布头，“这块布买了不用也是浪费，我就顺手做了。”
顾行舟看着她别过去的脸，看着她微微发红的耳尖，嘴角弯了一下。
他什么都没说，把衬衫叠好，放回纸袋里，放在桌上。
然后他站起来，解开作训服的扣子。
林晚晚听见衣服窸窸窣窣的声音，转过头，看见顾行舟正在脱作训服。他已经脱了外套，露出里面白色的背心，胳膊上的肌肉线条在背心下清晰可见。
“你、你干嘛？”她吓了一跳。
“试衣服。”顾行舟说得理所当然，把背心也脱了。
林晚晚的脸“唰”地红了，猛地转过身去，背对着他。
“你、你试衣服不会回去试吗？！”
“回去试不合身还得跑一趟。”顾行舟的声音从背后传来，带着一丝若有若无的笑意，“你做的衣服，你看着合不合适，不合适当场改。”
林晚晚死死地盯着面前的墙壁，心跳得快要从嗓子眼里蹦出来。
她听见身后传来布料摩擦的声音，然后是顾行舟的声音：“好了。”
她深吸一口气，转过身。
顾行舟穿着那件淡蓝色的衬衫站在她面前。
衬衫很合身——肩宽刚好，不紧不松；袖长刚好，刚好到手腕；领口刚好，扣上第一颗扣子后能塞进一根手指。淡蓝色衬得他的皮肤更黑了，但那种黑白分明的对比，反而让他看起来更有男人味。
林晚晚看着站在面前的顾行舟，忽然觉得自己的心跳漏了一拍。
她知道他穿这件衣服会好看，但没想到会这么好看。
“合身吗？”顾行舟问。
林晚晚走过去，伸手拉了拉他的肩缝，又扯了扯袖子的长度，手指在他的领口处停了一下，飞快地缩了回来。
“合身。”她说，声音有点紧，“不用改。”
顾行舟低头看了看自己身上的衬衫，又看了看林晚晚。
“你怎么知道我的尺寸？”他问。
林晚晚被问住了。
她怎么知道的？她没有量过他的尺寸，没有问过他穿多大码，她只是凭眼睛看的——看了他那么多次穿军装的样子，看了他那么多次坐在对面时肩膀的宽度、手臂的长度、脖子的围度，看着看着就看进了心里，记住了。
“猜的。”她说。
顾行舟看着她，没有说话，但那双黑沉沉的眼睛里有一种光，很亮，很暖。
他伸出手，在她头顶上轻轻拍了一下。
又是那个动作——像拍一只不听话的猫。
“谢谢。”他说。
林晚晚低着头，看着自己的脚尖，耳朵红得能滴血。
“不用谢，”她说，“别省着穿。”
顾行舟笑了一下。这次她没有抬头，但她听见了——那声很轻很轻的笑，像夏天的风，从耳边吹过。
他换回作训服，把那件淡蓝色的衬衫叠好，小心翼翼地放回纸袋里，动作比平时慢了很多，像是在对待什么珍贵的东西。
“明天我穿。”他说。
林晚晚抬起头，看着他。
“你不是说别省着吗？”他看着她，“我不省着。”
林晚晚张了张嘴，想说什么，但发现自己什么都说不出来。
她的喉咙像是被什么东西堵住了，酸酸的，甜甜的，说不清是什么滋味。
“顾行舟，”她最终说，“你这个人吧……”
“什么？”
“没什么。”她低下头，拿起针线，假装继续做活，“你走吧，我要干活了。”
顾行舟没有走。他在方桌前坐下，看着她在灯光下缝衣服的侧脸，看了好一会儿。
“林晚晚，”他忽然开口，“你给孩子做衣服了没有？”
“做了。”林晚晚头也没抬，“做了两件小衣服、三条尿布、一顶帽子，还有一件条绒外套，秋天穿的。”
“够吗？”
“够了。孩子长得快，做多了穿不了就浪费了。”
顾行舟想了想：“那再做个襁褓。冬天冷，孩子出门要用。”
林晚晚抬起头看了他一眼，忍不住笑了：“你一个当兵的，还知道襁褓？”
“听别人说的。”顾行舟别过脸去。
林晚晚猜，他不是“听别人说的”，是特意去打听的。这个人在她看不见的地方，做了很多她不知道的事。
“行，”她说，“那就再做个襁褓。布料你有吗？”
“明天我去买。”
“不用买，我那箱子里有棉布，够用。