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泥鳅学写字学了半个月，学会了一百多个字。
他把学会的字都写在木板上，整整齐齐地排好。每天早上一遍，晚上一遍。念出声来。人、大、天、木、水、火、土、日、月、山、川、风、雨、雪、霜。念完了，从头再来。他说，念一遍，就记得深一点。记得深了，就不会忘。不会忘，字就在。字在，人就还在。
那天早上，他念到“秋”字，停下来。
“老头儿，‘秋’字怎么写？”
我在地上画了一个“秋”。左边是禾，右边是火。禾是庄稼，火是烧。秋天庄稼熟了，割下来，烧掉秸秆。火烧过的地，明年更肥。所以秋是烧出来的。烧过了，才能再长。不烧，地就瘦了。庄稼长不好。人也是这样。不吃苦，就不知道甜。不烧过，就长不大。
泥鳅把“秋”字写在木板上，写了十遍。写完了，看了看。“这个字好看。左边是庄稼，右边是火。火烧过了，庄稼熟了。熟了就能吃。吃了就不饿了。不饿了，就活下去了。”
“对。秋天是活下来的季节。庄稼活下来了，人也活下来了。”
他想了想。“老头儿，有一句话，叫‘一日不见，如隔三秋’。什么意思？”
“就是说，一天没见面，像过了三个秋天那么久。很想一个人，觉得时间过得很慢。慢得像三年。慢得像三十年。慢得像三万年。”
“三万年？”他看了阿瑶一眼。
“对。三万年。”
“那反过来呢？三秋不见，如隔一日？”
我愣了一下。“什么意思？”
“就是——三年没见面，像过了一天那么快。不想了，时间就快了。快了，就不觉得久了。不觉得久了，就不苦了。”
我沉默了很久。
“你说得对。不想了，时间就快了。三万年，也是一眨眼。但不想了，就什么都没有了。想了，才觉得久。想了，才有等的人。有等的人，就有盼头。有盼头，就不苦。苦的是不想了。不想了，就什么都没了。”
泥鳅点了点头。“那三万年不见，如隔一日呢？”
“什么意思？”
“就是——三万年没见面，像过了一天那么快。不是因为不想了。是因为知道她会来。知道她会来，就不急了。不急，时间就快了。快得像一天。一天就见到了。”
阿瑶的手握紧了我的手。
“你说得对。”我说。“三万年，像一天。因为知道她会来。知道她会来，就不急了。不急，等着就行了。等着等着，她就来了。”
泥鳅笑了。“那‘一日不见，如隔三秋’，是苦的。‘三万年不见，如隔一日’，是甜的。苦也是甜的。因为有人在等。有人等，就是甜的。”
他把这句话写在木板上：“三万年不见，如隔一日。”写完了，看了很久。然后放在书架上，跟顾叔叔的木盒子放在一起。
“老头儿。”
“嗯。”
“你说，玄奘走了十九年。他师父在长安等他。十九年不见，如隔几日？”
“如隔一日。因为他师父知道他回来。知道他回来，就不急。不急，时间就快了。快得像一天。一天就见到了。”
“那他师父见到他的时候，哭了没有？”
“哭了。玄奘也哭了。哭完了，笑了。笑完了，喝茶。喝茶的时候，说：‘你回来了。’‘嗯，回来了。’‘回来了就好。’‘嗯，回来了就好。’不说什么了。不用说了。等到了，就够了。”
泥鳅点了点头。“对。等到了，就够了。”
他站起来，走到灶台前，生火，做龟苓膏。做完了，放在井里冰着。然后包馄饨。包了三十个，一人十个。煮好了，端到台阶上。
“吃饭。吃饱了，不想了。想也没用。她在天上，他在地上。想了，她也不知道。不想了，她还是一样看着。看着就行了。看着，就还在。”
那天下午，吴婆婆在院子里补网。她的网破了一个洞，被礁石刮的。她坐在小板凳上，梭子上下翻飞，网眼一个一个地补好。补了半个时辰，补好了。她看了看，又拆了，重新补。
“吴婆婆，为什么要拆了？”泥鳅问。
“补得不好。网眼大小不一，大鱼会钻过去。补网要匀，每一个眼都一样大。鱼看见了，觉得都一样，就钻不出去。大小不一，鱼就知道哪个眼大，哪个眼小。它就找大的钻。钻出去了，你就抓不着了。”
“鱼这么聪明？”
“鱼不聪明。但网不匀，它就跑了。不是鱼聪明，是网不好。网好了，再聪明的鱼也跑不了。”
“那你的网好吗？”
“好。补了六十多年了。每一个眼都一样大。鱼跑不了。但我不抓了。老了，没力气了。网挂在墙上，看看就行。”
“那你为什么还要补？”
“补了，网就在。网在，鱼就在。鱼在，海就在。海在，日子就在。补网不是为了抓鱼，是为了让日子在。日子在，就行了。”
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