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我们走了大概二十天，到了黄州。
黄州在长江边上，是个不大不小的城。说它大吧，比不上洪州热闹；说它小吧，比蓝田县强多了。至少街上有人卖肉夹馍——不对，这里不叫肉夹馍，叫“东坡肉”。
“东坡肉？”泥鳅的眼睛亮了，“跟苏东坡有关系？”
“有，”我说，“就是他发明的。”
“苏东坡又是谁？”
阿瑶笑了。“你连苏东坡都不知道？”
“不知道，”泥鳅理直气壮，“我只知道李白。李白会打架。”
“苏东坡不会打架，但他会做菜。还会写诗，会写字，会画画，会治水，会看病，什么都会。”
“比李白还厉害？”
“不一样。李白是天上的仙，苏东坡是地上的人。李白的诗你读了想飞，苏东坡的诗你读了想坐下来喝碗粥。”
泥鳅想了想。“那我喜欢苏东坡。我喜欢喝粥。”
我们在黄州找了家客栈住下。老板是个胖胖的中年妇人，姓王，嗓门大得像敲锣。她听说我们要吃东坡肉，哈哈大笑。
“你们来得巧！今天正好做了。我们家祖传的方子，跟别家不一样。”
“祖传的？”泥鳅问，“传了几代？”
“十几代了吧。我祖上在苏东坡家里帮过厨，方子是他亲手教的。”
“真的假的？”
“骗你干嘛？”王老板叉着腰，“我太爷爷的太爷爷的太爷爷，在苏东坡家里当厨子。苏东坡被贬到黄州的时候，没钱买肉，就去市场上买便宜的猪肉。那时候黄州人不爱吃猪肉，觉得有股骚味，便宜得要命。苏东坡买回来，琢磨了好久，发明了这种烧法。小火慢炖，加黄酒、加酱油、加冰糖，炖它两三个时辰，把油都炖出来，肥而不腻，入口即化。”
泥鳅听得口水都快流出来了。“那您这个，跟苏东坡做的一样吗？”
“一样！一模一样！方子传了快一千年了，一个字都没改过。”
“那您做过给苏东坡吃过吗？”
王老板愣了一下，然后哈哈大笑。“我？我哪儿见过苏东坡？他死了一千年了！”
“那您怎么知道一模一样？”
王老板被问住了，挠了挠头。“这……我太爷爷的太爷爷的太爷爷说的。”
“那就是没吃过，”泥鳅一本正经地说，“没吃过就不能说一模一样。万一不一样呢？”
王老板看着泥鳅，又好气又好笑。“你这孩子，跟谁学的这么较真？”
泥鳅指了指我。“跟这个老头儿。他活了三万年，什么都要较真。”
王老板看了看我，笑了笑，没当真。“行行行，不一样就不一样。好吃就行，对不对？”
“对！”泥鳅拍桌子，“好吃就行！”
东坡肉端上来的时候，整个屋子都是香的。
那个香啊，不是那种浓烈的、冲鼻子的香。是那种温温的、厚厚的、像冬天钻进被窝里的香。肉是方方正正的一块，皮朝上，红亮红亮的，像一块玛瑙。筷子一戳就进去了，软烂得不像话。
泥鳅夹了一块放进嘴里，眼睛瞪得溜圆。
“怎么样？”王老板紧张地问。
泥鳅嚼了嚼，咽下去，沉默了三秒钟。
然后他哭了。
“怎么了？不好吃？”王老板慌了。
“好吃，”泥鳅抹着眼泪，“太好吃了。比我吃过的一切都好吃。比馄饨好吃，比肉夹馍好吃，比瓦罐汤好吃。王妈妈，你怎么做的？怎么能这么好吃？”
王老板被夸得不好意思了。“也没啥，就是按方子做的。小火慢炖，急不得。”
“急不得，”泥鳅重复了一遍，“对，急不得。好东西都急不得。”
阿瑶也夹了一块，放进嘴里，慢慢嚼。
“好吃吗？”我问。
她没有说话。但她又夹了一块。
我夹了一块。
确实好吃。不是那种惊艳的好吃，是那种踏实的好吃。像小时候吃过的东西，说不清哪里好，但就是忘不掉。
“老头儿，”泥鳅吃了三块之后，停下来，“苏东坡在黄州的时候，你在这儿吗？”
“在。”
泥鳅放下筷子。
“讲讲。”
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“那是北宋，元丰年间。苏东坡因为‘乌台诗案’被贬到黄州。乌台诗案你们知道吗？”
泥鳅和阿瑶都摇头。
“就是有人告他的状，说他写的诗讽刺朝廷。皇帝生气了，把他抓进大牢，关了几个月。后来查来查去，也没查出什么大罪，就把他贬到黄州，当了个团练副使。是个闲官，没实权，也没多少钱。”
“那他不是很惨？”泥鳅问。
“惨。他从京城的大官，一下子变成了黄州的小吏。俸禄少了一大半，养不起家。他有个朋友在黄州东边给他批了一块地，他就在那块地上种田。那块地在城
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