指从书脊上缓缓划过，最后停在了一本书上。他把那本书抽出来，拿在手里，翻了翻，然后转过身，把书递给了我。
“艇长，你看看这个。”
我接过书。那是一本野史资料汇编，书名很普通，叫《晚清逸闻考》，不是什么正经的历史著作，更像是民间历史爱好者的自娱自乐。我随手翻了几页，翻到了一章标题——“慈熙太后死因新探”。
我的手指停住了。
那篇文章不长，大概两三千字，作者署名是一个我没听过的名字。文章的大意是：根据某些不为人知的史料和民间传说，慈熙太后并非像正史记载的那样病逝于仪鸾殿，而是死于枪杀。文章引用了一份所谓的“密档”，说是慈熙太后在山东、福建一带活动期间，被一个身份不明的人用枪击中胸部，不治身亡。文章还煞有介事地描述了当时的场景——一个穿着藏青色褂子的老妇人，在一座废弃的寺庙里，倒在了一个年轻军官的怀里。
我的手开始发抖。
赵远航没有说话，只是把书翻到了更后面的一页。那一章的标题是——“清末神秘事件：现代战争痕迹考”。
文章里说，在山东、河南、江苏、福建等地的一些地方志和民间传说中，流传着一个匪夷所思的故事：在甲午战争之后，龙国大地上曾经爆发过一场“来自未来的战争”。故事里有能在水下航行的铁船，有能自行移动的铁车，有能飞天的火箭，有能炸平一座城市的“妖火”。故事里还有一个来自未来的年轻将军，一个背叛国家的叛徒，和一个在最后时刻用身体挡住了子弹的太后。
文章的结尾是这样写的：“这些记载荒诞不经，与正史严重不符，疑为清末民初民间艺人杜撰的演义故事，不足为信。但其流传之广、版本之多、细节之丰富，在野史研究中实属罕见，值得进一步探讨。”
我把书合上，看着赵远航。
赵远航推了推眼镜，嘴角慢慢地、慢慢地，扬了起来。
我看着他，嘴角也慢慢地、慢慢地，扬了起来。
我们笑了。
不是大笑，不是狂笑，不是任何一种需要用声音来表达的笑。那是一种安静的、默契的、只有经历过同样的事情的人才会有的笑。那笑容里有释然，有庆幸，有一种说不清道不明的东西——也许是对那个时代的告别，也许是对那些人的怀念，也许是对我们自己的确认。
我们经历过的事，不是梦。有人记得。不是正史，不是档案，不是权威的历史著作，但有人记得。在那些被正史遗忘的角落里，在那些被学者不屑一顾的野史逸闻中，在那些口口相传的民间故事里，有人记得。
记得那场战争，记得那些人，记得那个穿着藏青色棉布褂子的老太后。
这就够了。
我和赵远航并肩走出了书店，走进了王府井大街的阳光下。街上人来人往，车水马龙，一片太平盛世的景象。没有人注意到我们，没有人知道我们是谁，没有人知道我们经历了什么。
我们只是两个普通的、穿着便装的、刚从书店走出来的年轻人。
赵远航推了推眼镜，看着远处的天际线。“艇长，你说沈敬尧会不会也回来了？”
“也许吧。”我说，“也许他去了别的时代。也许他永远留在了那个时代。也许他根本就没有穿越成功，也许他在传送门里消失了，也许他被历史本身吞没了。我不知道。”
“如果他回来了呢？”
我沉默了几秒钟，然后摸了摸脖子上那枚还挂着的、擦得锃亮的子弹壳。
“那就再打一次。”
赵远航笑了。这次他笑出了声，不大，但很真切。
“艇长，你还记得赵德厚说的那句话吗？”
“哪句？”
“‘我不想再跪了。’”赵远航说，“我还记得。”
我看着阳光下那些来来往往的行人，看着他们挺直的脊背、抬起的头颅、自由自在的步伐。
“我们都不会再跪了。”我说。
远处，龙国的国旗在风中猎猎作响，那片红色鲜艳得像一百二十年前那些义勇军左臂上绑着的布条。海风吹过长安街，带着咸腥的味道——那是从东边的大海吹来的，从黄海、从东海、从我们曾经战斗过的那片海域吹来的。
风里有硝烟的味道吗？没有。那已经是历史了。但风里有别的什么——有记忆，有传承，有一种说不清道不明的东西，在一代又一代龙国人的血脉里流淌着，从未断绝。
我和赵远航并肩走在阳光下，走进了那条通往未来的、没有尽头的路。
前方，还有新的征程在等着我们。