“哥，”智勋看着他，眼睛清澈得可怕，像一面镜子，照出姜泰谦所有的狼狈和不堪，“你把我带到这里，真的是为了工作吗？还是……为了别的？”
姜泰谦的心跳停了半拍。他避开智勋的视线，看向地板。深红色的波斯地毯，花纹繁复，看久了会头晕。
“是为了工作。”他听见自己说，声音空洞，“只是……情况比我想的复杂。但哥会解决的。你相信哥。”
相信。
这个词像一记耳光，狠狠扇在智勋脸上。他笑了，那笑容苍白，破碎，没有一点温度。
“好，我相信哥。”他说，然后躺下去，拉起被子盖住自己，背对着姜泰谦，“我累了，想睡会儿。哥，你去忙吧。”
逐客令。
姜泰谦僵在那里，看着智勋背对着他蜷缩起来的身体，那背影单薄得像一张纸，仿佛轻轻一碰就会碎裂。他想说点什么，想解释，想保证。但所有的话都堵在喉咙里，变成一片苦涩的淤血。
他站起来，脚步虚浮地走向门口。手放在门把上时，他回头，最后看了一眼床上那个小小的隆起。
“智勋，”他低声说，声音小得几乎听不见，“对不起。”
然后，他拉开门，走出去，轻轻带上门。
走廊里很暗，空调的冷风像刀子一样刮在他脸上。他靠在墙上，慢慢滑坐在地上，把头埋进膝盖。
对不起。
太轻了。太迟了。
接下来的几天，庄园里弥漫着一种奇异的、紧张的平静。
智勋被允许在限定的时间内在花园里散步，但总有阿米尔或女仆远远跟着。他开始接受“训练”——一个沉默寡言的老祭司每天下午会来他的房间，教他最简单的冥想和呼吸控制技巧，用带着浓重口音的英语，缓慢地念诵着古老的梵文音节。智勋学得很慢，他无法集中精神，一闭上眼睛，就是那些恐怖的画面。
姜泰谦则忙得不见人影。他在准备“第一批货”的接收和安置——那五个从韩国骗来的年轻人，即将抵达。拉詹在德里郊区买下了一栋废弃的女子学校，正在改造成“培训中心”。姜泰谦需要安排接机、住宿、伪造文件，还要应付拉詹时不时关于“新生意”的询问。
他们很少见面。偶尔在走廊或花园碰上，也只是点点头，错身而过。智勋的眼神越来越空洞，像蒙了一层雾，看不清里面的情绪。姜泰谦则越来越沉默，越来越阴沉，眼底的黑暗像不断堆积的淤泥。
直到一周后的那个下午。
姜泰谦刚从“培训中心”回来，满身尘土和汗水，准备回房间洗澡。经过二楼走廊时，他听见智勋的房间里传来声音——不是老祭司的诵经声，是拉詹的声音，很温和，很耐心，像是在教导什么。
鬼使神差地，他停在门外，没有敲门，只是侧耳倾听。
“……放松，智勋。不要抗拒那些画面。让它们流过你，像水流过石头。你是容器，是通道，不是主体。”拉詹的声音传来。
没有回应。只有智勋压抑的、急促的呼吸声。
“现在，看着我手里的东西。”拉詹继续说，声音更低，更慢，“告诉我，你感觉到了什么。”
几秒钟的沉默。然后，智勋的声音，颤抖的，破碎的：
“冷……很冷……像冰……还有……铁锈味……血的味道……”
“很好。还有呢？”
“痛苦……很多痛苦……尖叫……听不清……很多人在尖叫……”
“他们在哪里？”
“……地下……很黑……有水……滴水的声音……还有……锁链……”
姜泰谦的后背窜过一阵寒意。他不知道拉詹在让智勋“感应”什么，但那些描述——冰冷，铁锈，血，地下，锁链——听起来绝不是什么美好的东西。
“现在，告诉我，”拉詹的声音里带着一丝难以察觉的兴奋，“你‘看’到了谁？”
更长的沉默。然后，智勋发出一声短促的、像被扼住喉咙的抽气。
“一个……男人。很瘦，眼睛很大，在流血……脖子上有……烙印……字母……K……还是R……看不清……”
“他在哪里？”
“在……在一个房间里。白色的墙，没有窗户。他在撞门……用手，用头……流血了……很多血……”
“他还活着吗？”
“……活着。但快了。他在哭……喊一个名字……安娜……安娜……”
声音戛然而止。然后是智勋剧烈的咳嗽和干呕声。
姜泰谦再也忍不住，推门冲了进去。
房间里，智勋跪坐在地毯上，脸色惨白如纸，额头布满冷汗，双手死死抓着胸前的衣料，手指关节因为用力而发白。他面前的地上，放着一个巴掌大的、生锈的铁盒，盒盖打开着，里面是空的。
拉詹蹲在他面前，手里拿着一条很旧的、磨损严重的皮质项圈，项圈内侧隐约可见暗红色的污渍。看见姜泰谦冲进来，拉詹抬