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第11章 南来的消息
开宝二年，春。
山里的杏花开得正盛，粉白色的花瓣铺满了整个院子，风一吹就簌簌地落，像是下了一场温柔的花雪。沈墨坐在枣树下，身上落了几片花瓣，他也不拂，就那么坐着，眯着眼睛，望着远处的山。太阳暖洋洋地照在他身上，把他的影子拉得很短，缩在脚边，像一个蜷缩的小动物。
他已经六十七岁了。在这个时代，这已经是高寿。他的头发全白了，不是那种银白，是那种枯草一样的白，干涩、稀疏，用一根木簪子勉强束着，常常有碎发掉下来，搭在耳边。他的脸上布满了皱纹，不是那种浅浅的纹路，是刀刻一样深的沟壑，从额头一直蔓延到下巴，像是被岁月用犁铧一遍一遍地翻过。他的眼睛也不如从前了，看东西要眯着眼，但眼神还是温和的，像山间的溪水，清亮亮的，带着一种看透了一切之后的平静。
他的身体也不如从前了。膝盖不好，坐久了就僵硬，站起来的时候要扶着枣树，慢慢地才能直起腰。手也抖得厉害，端碗的时候要两只手捧着，不然汤会洒出来。但他还能走路，还能吃饭，还能说话，还能坐在枣树下，看着那些花瓣一片一片地落下来。
他觉得这就够了。
柴守玉在厨房里蒸槐花饭。槐花是昨天从山上摘的，嫩嫩的，白里透着一丝青绿，有一股清甜的味道。她把槐花洗干净，拌上面粉，放在笼屉里蒸。灶里的火烧得旺旺的，锅里的水咕嘟咕嘟地响着，蒸汽从锅盖的缝隙里冒出来，带着槐花的香味，飘满了整个院子。
她一边蒸饭一边哼着歌。是年轻时候学的曲子，沈墨听了四十多年了，还是听不懂词，只觉得好听。那调子很慢，很悠扬，像山里的风，像溪里的水，像那些一去不返的日子。
她的声音也不如从前了。年轻的时候，她的声音清亮亮的，像银子掉在瓷盘上。现在她的声音沙哑了，有些地方还破了音，但她还是哼得很认真，一句一句的，像是在唱给谁听。
她比沈墨小几岁，但也六十多了。她的头发也白了，但没有沈墨那么白，灰白灰白的，像冬天的枯草。她的脸上也有皱纹，但没有沈墨那么深，浅浅的，像是被风吹出来的涟漪。她的腰弯了，走路的时候要微微佝偻着，但她还是很利索，洗衣做饭喂鸡种菜，一刻也不肯闲着。
沈墨有时候看着她，会想起很多年前在晋阳城里第一次见到她的样子。那时候她才二十出头，一身劲装，腰里挂着刀，眼神倔强得像一头小野鹿。她踢了他一脚，让他重来，他龇牙咧嘴的，她就笑了。那笑容，像春天的阳光一样，亮得晃眼。
现在她的笑容还是那样。虽然脸上有了皱纹，虽然牙齿缺了一颗，但她笑起来的时候，眼睛还是弯弯的，亮亮的，像很多年前一样。
“老头子，吃饭了。”她端着碗出来，放在石桌上。
碗里是满满一碗槐花饭，浇了一勺蒜泥醋汁，还滴了几滴香油。沈墨闻了闻，说：“香。”
柴守玉笑了：“你每次都这么说。”
沈墨也笑了：“因为你每次做的都香。”
他接过碗，两只手捧着，慢慢地吃。槐花饭很软，入口即化，有一股淡淡的花香。他吃了一大碗，又添了半碗。
“你今天胃口好。”柴守玉说。
沈墨点点头：“山里的东西，就是好吃。”
柴守玉白了他一眼：“你这话说了几十年了，不腻？”
沈墨说：“不腻。就像你，看了几十年了，也不腻。”
柴守玉的脸红了。她低下头，假装没听见，但嘴角是翘着的。
吃完饭，沈墨继续坐在枣树下发呆。柴守玉收拾了碗筷，出来坐在他旁边，纳鞋底。她的眼睛不如从前了，纳一会儿就要揉一揉，但手里的活计还是那么利索。针线在她手里上下翻飞，像一只银色的蝴蝶。
“老头子。”她忽然说。
“嗯？”
“你说，阿宁在汴梁过得怎么样？”
沈墨想了想，说：“应该不错。他来信不是说挺好的吗。”
柴守玉说：“我担心他。汴梁那么大，人那么多，他一个人……”
沈墨说：“他不是一个人。他有媳妇，有孩子，有铺子。他过得比咱们好。”
柴守玉说：“当娘的，永远担心。”
沈墨笑了：“你说得对。当爹的，也永远担心。”
柴守玉靠在他肩上，没有再说话。
太阳慢慢升高了，从枣树叶子的缝隙里漏下来，斑斑驳驳地落在他们身上。远处有鸟叫声，有风声，有树叶沙沙的响声。山里的日子，就是这么安静，这么慢。
沈墨有时候会想，如果当年没有穿越，他现在会是什么样？也许在某所中学当历史老师，每天给学生讲那些他烂熟于心的历史事件。也许在某家公司做文员，每天对着电脑敲敲打打。也许还在考研，考了一年又一年，像一个永远醒不来的梦。
不管做什么，都不会是现在这个样子——一个住在深山里的老
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