星光下的契约

    星光下的契约

    第三十四章 陪你慢慢变老

    五月的北京，槐花开了，满街都是甜腻腻的香气。

    星星站在研究所的窗前，看着窗外那棵老槐树。白色的花朵一串串挂在枝头，在阳光下闪闪发光。他拿出手机，拍了张照片，发给妈妈。

    “妈妈，研究所的槐花开了，好看吗？”

    过了很久，妈妈才回复：“好看。你小时候最喜欢吃槐花了，妈妈给你做槐花饼。”

    他笑了。他想起小时候，每年春天，妈妈都会摘槐花给他做槐花饼。那时候他还小，站在厨房门口，看着妈妈和面、烙饼，闻着满屋子的香味，馋得直流口水。

    现在他长大了，在北京工作，很少能吃到妈妈做的槐花饼了。但每次看见槐花，还是会想起那个味道，想起妈妈站在厨房里的样子。

    他把手机收起来，继续看论文。窗外的阳光照进来，照在他身上，暖暖的。他忽然想起小时候，妈妈抱着他晒太阳，给他讲故事。那时候他还很小，什么都不懂，但觉得阳光很暖，妈妈的声音很好听。

    现在他已经三十多岁了，在大学里当老师，带学生做研究。但每次看见槐花，还是会想起妈妈。每次想起妈妈，还是会笑。

    六月，星星的研究有了新进展。

    他的团队发现了一种新型超导材料，论文投到了《自然·物理》杂志。消息传出来那天，整个研究所都轰动了。

    他给妈妈打电话。“妈妈，星星的论文又被接收了！”

    电话那头，妈妈沉默了一会儿。“真的？”

    “真的！这次是《自然·物理》，比上次的还厉害。”

    妈妈的声音有点抖。“星星，妈妈为你骄傲。”

    他握着手机，眼眶热了。“妈妈，谢谢你。”

    “谢什么？是你自己努力的结果。”

    他摇摇头，虽然妈妈看不见。“不，没有妈妈，星星走不到今天。”

    电话那头，妈妈也哭了。他听见爸爸在旁边说，别哭了，孩子有出息是好事。

    他擦擦眼泪，笑了。“爸爸，谢谢你。”

    爸爸笑了。“谢什么？好好工作，别太累。”

    他点点头。“知道了，爸爸。”

    那天晚上，他躺在床上，翻来覆去睡不着。他拿起手机，看着妈妈发来的消息。最新的一条是：“星星，你是妈妈的骄傲。早点睡，别熬太晚。”

    他看着那条消息，笑了。他把手机放在枕头边，闭上眼睛。窗外的月光透过窗帘的缝隙，洒在他脸上。

    他想起小时候，妈妈抱着他看月亮，给他唱《小星星》。那时候他还很小，什么都不懂，但觉得月亮很亮，妈妈的声音很好听。现在他三十多了，但月亮还是那么亮，妈妈的声音还是那么好听。

    七月，星星回家看妈妈。

    他买了高铁票，两个小时的车程。他坐在窗边，看着窗外的风景飞速后退。田野、村庄、城市，一幕幕闪过。他想起小时候，每次坐火车，都会趴在窗边看风景。妈妈坐在旁边，给他讲故事，给他唱歌。

    现在他长大了，一个人坐火车，没有人给他讲故事了。但他心里很平静，因为知道，终点是家。

    火车到站了。他走出车站，打了辆车，往家赶。车停在小区门口，他付了钱，走进小区。小区的槐花开了，满树的白花，香气扑鼻。他站在树下，仰着头看了很久。

    他站在家门口，刚要敲门，门就开了。妈妈站在门口，围着围裙，手里还拿着锅铲。她的头发全白了，脸上的皱纹也多了，背也弯了。但眼睛还是那么亮，和他小时候看见的一样亮。

    “回来了？饿不饿？妈妈给你做了槐花饼。”

    他走进去，换了鞋，把包放下。厨房里飘来熟悉的香味，是槐花饼的味道。

    “妈妈，星星回来了。”

    妈妈笑了。“回来就好。”

    那天下午，他陪妈妈坐在阳台上晒太阳。妈妈坐在摇椅上，他坐在旁边的小凳子上。阳光照在她们身上，暖暖的。

    “星星，你还记得吗？你小时候最喜欢吃妈妈做的槐花饼了。”

    他笑了。“记得。每次妈妈做槐花饼，星星都站在厨房门口等着。”

    妈妈笑了。“你那时候可馋了，饼还没出锅，就急着要吃。”

    他点点头。“因为妈妈做的饼好吃。”

    妈妈看着他，眼睛亮亮的。“那妈妈再给你做。”

    他摇摇头。“妈妈，你别累着。”

    妈妈笑了。“不累。给你做饼，妈妈高兴。”

    他看着她，心里酸酸的。妈妈老了，真的老了。她走路慢了，记性也不如以前了，有时候会忘了东西放在哪里。但她还记得怎么做槐花饼，还记得他小时候喜欢吃。

    “妈妈，星星帮你一起做。”

    妈妈笑了。“好。”

    他们一起走进厨房。妈妈和面，他打下手。妈妈教他怎么做，他认真地学着