撞的声音，清脆，决绝。
他停顿了五秒。
呼吸。吸气，呼气。吸进霉味和冷气，呼出白雾。白雾在黑暗里散开，消失。
然后他拔出钥匙，扔进楼梯间的垃圾桶。
垃圾桶是绿色的塑料桶，满了，溢出来。外卖盒，塑料袋，饮料瓶，泡面桶，卫生纸。汤汁流出来，在地面上积了一滩，酸臭，馊味。
钥匙落进去，发出轻微的、沉闷的声音。噗，像石头掉进泥沼。
然后寂静。
不会回来了。
晚上10点47分，他爬上十楼天台。
楼梯间的感应灯坏了，他摸黑往上走。脚步声在空洞的楼梯井里回响，啪嗒，啪嗒，像有人在后面跟着。他知道是回声，但还是忍不住回头。黑暗，什么也没有。
推开天台门，铁门吱呀一声，像老人的**。
天台空旷，荒凉，像世界的尽头。堆着废弃的太阳能热水器，铁皮锈穿了，露出里面黑色的真空管。建材垃圾——水泥袋、碎砖头、生锈的钢筋。地面有裂缝，裂缝里长出枯草，在风里瑟瑟发抖。
地面有水渍，倒映着夜空炸开的烟花，红黄蓝绿，在水里扭曲，破碎，像一滩被打翻的颜料，像一滩碎掉的彩虹。
他走到天台边缘。
水泥护栏只有半米高，表面粗糙，布满苔藓，湿滑。护栏外，是九层楼的虚空。往下看，头晕，腿软。但他没退。
楼下是城中村的“主干道”——一条三米宽的巷子，勉强能过一辆车。两边是密密麻麻的招牌：潮汕牛肉火锅、湖南米粉、四川麻辣烫。此刻全都关门了，卷帘门拉着，门上贴着“回家过年，初八营业”。
只有一家便利店还亮着灯。
刘阿姨的便利店。陈默在她那儿买过泡面、火腿肠、矿泉水。刘阿姨五十多岁，胖，爱笑，总是说：“小伙子，又吃泡面啊？对身体不好。”然后塞给他一个茶叶蛋，“送的，阿姨请你。”
他不想要，但刘阿姨硬塞。后来他不好意思去了，绕路走。
此刻刘阿姨正蹲在门口烧纸钱。铁盆，黄纸，用打火机点燃。咔嚓，火苗窜起来，映亮她的脸。圆脸，皱纹，花白的头发。她嘴里念念有词，声音很低，听不清。大概是给祖先送钱，求保佑，求平安，求来年顺利。
火盆里的灰烬被风吹起，黑色的，轻飘飘的，像蝴蝶，像雪花，飘向夜空，混进烟花的光里，消失。
陈默看着那簇火。
想起小时候，母亲每年除夕也烧纸。在老家院子里，用粉笔画个圈，圈里烧纸钱、元宝、纸衣。母亲说：“给那边的亲人送点钱，送件衣服，让他们也过个好年”。
他问：“妈，他们真能收到吗”？
母亲摸他的头，手很粗糙，是常年泡在缝纫机油里的粗糙，指关节粗大，皮肤开裂。但很暖。
“收不收得到，是心意。人活着要有念想，死了也要有念想”。
火灭了。刘阿姨用棍子拨了拨灰烬，确保烧干净了。她起身，捶捶腰，老了，蹲久了腰疼。她拍掉膝盖上的灰，抬头，伸个懒腰——
正好看见天台上的陈默。
两人隔着一百多米，在除夕夜的烟火光亮中对视。
刘阿姨张开嘴，嘴型是个“哎——”，但声音被烟花声淹没。她皱眉，眯眼，努力看清。手抬起来，想招手，想喊。
陈默移开视线。
他不想被救。不想被问“小伙子怎么了”，不想被送进派出所，不想第二天上社会新闻：“失业男子除夕夜欲轻生，热心市民及时救下”。不想被同情，被怜悯，被当成谈资，被写成励志故事的反面教材。
不想让母亲知道。不想让她在病床上看到新闻：“广州一男子因失业跳楼身亡”。不想让她最后的日子，还要为儿子流泪。
他只想安静地消失。像一滴水蒸发在夏天的柏油路上，嘶一声，没了。不留痕迹，不打扰任何人。像从来没来过这个世界。像母亲从来没生过他，没为他辛苦四十年，没为他攒那四千七百六十三块二毛一。
他从口袋里掏出那三张十元纸币。
展开，抚平。新钞挺括，在风里微微颤动，像要飞走。他把纸币一张张放在水泥护栏上，用半块碎砖压住。砖是红的，砖是建筑垃圾，是这座城市的碎片。
留给捡到的人吧。也许是清洁工，也许是流浪汉，也许是另一个走投无路的人。三十元，不多，但也许是某个人的一顿饭钱，一个孩子的红包，一个晚上的旅馆费。
然后他爬上天台边缘的矮墙。
墙只有二十厘米宽，水泥粗糙，硌脚。他摇摇晃晃站直，面向夜空。风很大，呼啸着，像野兽的嚎叫。吹得羽绒服鼓起来，灌满了风，像翅膀，像气球，要把他带走。
烟花在头顶炸裂。
砰——哗——
今年是丙午马年，烟花拼出一匹奔腾的骏马，金色鬃毛，红色身躯，四蹄腾空，跨越一道燃烧的栏杆。很俗，很热闹