他闭着眼，用意念去追那股麻，追到那道缝前面，然后顺着缝往里钻。钻了很深，深到他觉得自己的意念快要够不到了。然后他撞到了第二道墙。不是铁门槛了，是更厚、更硬的墙，像一整块石头嵌在骨头里。他试着用意念去推，纹丝不动。他把针拔出来，擦了擦额头的汗。
溶月的书里写过这个地方：“肩髃之后，为天宗。此穴淤塞尤重，非毒可破，需以气血反复冲刷，持之以恒，方有寸进。”意思是这里用毒也炸不开，得靠自己慢慢磨。
他把书合上，收进怀里。磨就磨。他有的是时间。
第四天夜里，他又去了后山那间破棚子。谢昕不在。床上空空的，被子叠得整整齐齐。但床头的木板上刻着几个字：“别来找我。”字迹歪歪扭扭的，是用指甲刻的，有些笔画刻得很深，有些很浅，像是刻到一半手抖了。
云衍蹲在床边，看着那几个字，看了很久。然后他站起来，推开门，往竹林深处走。月亮很大，照得竹林里一片银白。他走到那条光路前面——溶昕木屋前那条用灯照亮的、从碑前一直通到门口的小路。灯亮着。溶昕在。
他站在光路的起点，看着那扇虚掩的门。他没有往前走。他知道自己现在走进去，什么都做不了。他连门槛都跨不过去。他站在那里，站了很久。风吹过来，竹叶沙沙响，像有人在窃窃私语。然后他转身，往回走。
走了几步，他听见身后有动静。不是脚步声，是开门的声音。他没有回头。
“云衍。”溶昕的声音从后面传来，不高不低，像在叫一只路过的野猫。
他停住。
“你来都来了，不进来坐坐？”
他没有动。月光把他的影子拉得很长，一直延伸到那条光路上，像一只伸出去又缩不回来的手。
“谢昕在我这儿。”溶昕说，“他很好。你不用来看他。”
云衍转过身。溶昕站在门口，穿着一身白色的衣裳，头发披着，没有挽。月光照在她身上，把她整个人照得像一尊玉雕。她靠在门框上，抱着胳膊，歪着头看他，嘴角挂着一丝笑。
“你把他怎么了。”云衍问。
溶昕歪了歪头。“你这么关心他？你是不是喜欢他？”她笑了一下，“他没跟你说吗？他是我的人。你惦记我的人，我会不高兴的。”
云衍没有说话。他看着溶昕的眼睛。那双太亮的眼睛里，什么都有，又什么都没有。像一面镜子，你站在前面，看见的是你自己。他站在那里，看见了自己的脸——瘦的，苍白的，颧骨突出的，像一只饿了好几天的野狗。
“你把他放了。”他说。
溶昕看着他。“放了他？他自己会走啊。我又没锁他。”她顿了顿，“他不想走。你不信你问他。”
她往身后看了一眼。谢昕从那间木屋里走出来，站在她身后。他穿着一件干净的灰色短衫，头发也梳过了，脸上看不出伤痕。但他站在那里，像一根被人抽掉了骨头的支架，软塌塌的，低着头，不看云衍。
“谢昕。”云衍叫他。
谢昕的肩膀抖了一下。他没有抬头。
“你跟他说，”溶昕侧过脸，看着谢昕，声音很轻，像在哄小孩，“你是不是自愿的。”
谢昕站在那里，嘴唇动了动。声音太小，云衍听不清。
溶昕伸手摸了摸他的头发。“大声点。他听不见。”
谢昕抬起头。月光下，那张脸是白的，嘴唇是灰紫色的。他看着云衍，那双细长的眼睛里，有什么东西碎了——不是泪，是比泪更重的东西，是最后一点光的碎屑。
“我是自愿的。”他说。
溶昕笑了。她摸了摸他的脸，然后看向云衍。“听见了？他是自愿的。你走吧。别来了。”
云衍看着谢昕。谢昕也看着他。两个人的目光在月光下撞了一下，像两块石头碰在一起，溅不出火花，只有闷响。云衍转身走了。身后，木屋的门关上了。
他走得很慢。月光照在竹林间的小路上，白的，亮的，像一条被人铺好的绸缎。但他踩上去，每一步都像踩在碎玻璃上。
回到杂役院，老刘头在院子里磨他那根木棍。青石摩擦木头的声音，在夜里听起来格外清晰。他看见云衍进来，手里的青石停了一下。
“去找他了？”
云衍点头。
老刘头低下头，继续磨。磨了几下，又停下来。“他出不来了。”
云衍站在院子里，看着老刘头佝偻的背影。月光照在那件补丁摞补丁的旧棉袄上，照出那些针脚歪歪扭扭的补丁，像一张张缝不拢的嘴。
“我知道。”他说。
他走进通铺房，躺下。怀里的《毒经残卷》硌着胸口，凉丝丝的。他把它掏出来，翻到溶月写的那一页。“肩髃之后，为天宗。此穴淤塞尤重，非毒可破，需以气血反复冲刷，持之以恒，方有寸进。”
他盯着那行字，盯了很久。然后他把书合上，收进怀里。
磨。他得磨。