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痛。
像是有人拿钝刀在他的脑子里来回锯，锯不动就撬，撬不开就砸。
云衍的意识在黑暗中沉沉浮浮，每一次浮上来，都会被更重的痛砸回去。他想睁眼，眼皮重得像灌了铅。他想喊，喉咙里只能发出混浊的气音。
然后画面开始涌进来。
不是他的画面。
高耸入云的山峰，白得像刀锋切出来的，云缠在半山腰，缠得紧紧的，像勒进肉里的绳子。有人踩着剑从云里穿出来，衣袂翻飞，身上有光。一座巨大的石坪，站满了穿灰衣服的人，个个低着头，像一群被雨淋透的鸡。一张脸凑过来，肥的，油腻的，三角眼里盛着不加掩饰的轻蔑，嘴角扯出一个笑——
“废物。”
画面碎了。
新的画面涌上来。一双手，布满厚茧和细小的伤口，指甲缝里嵌着洗不掉的泥。那双手握着一把豁了口的柴刀，刀锋对着的是一棵碗口粗的树，树皮灰褐，隐隐泛着铁锈一样的光泽。刀落下去，“铛”的一声，被弹回来，震得那双手虎口发麻。
然后是无边的黑。
和一声叹息。
那叹息太沉了，沉得像从井底飘上来，带着水汽和霉味，带着二十年的不甘和认命。
云衍猛地睁开眼。
光刺进来，他下意识抬手去挡。手抬到一半，僵住了。
那不是他的手。
皮肤粗糙发黄，手背上横着几道结了痂的伤口，指节粗大，指甲秃的，边缘还有干涸的血迹。他盯着那只手看了很久，慢慢翻转过来，掌心朝上。
厚茧。水泡。裂开的口子，肉翻着，已经发白。
他慢慢坐起来。
头痛还没散，像有人在他后脑勺钉了一根钉子，钉子还在往外拔。他咬着后槽牙，环顾四周。
一间低矮的屋子，墙壁是土坯的，裂着缝，风从缝里灌进来，呜呜地响。地上铺着木板，木板上铺着草席，草席上蜷着五六个人，都穿着灰扑扑的短打，睡得死沉。有人打鼾，有人磨牙，有人在梦里含糊地喊着什么，听不清。
空气里混着汗味、霉味、脚臭味，还有一种说不清的馊味，像剩饭放了三天的味道。
云衍的目光落在门口。
门是木头的，破了好几处，用草绳胡乱绑着。门缝里透进来一线光，灰白色的，不知道是月光还是天亮前的曙色。
他闭上眼。
脑子里那些不属于他的画面，开始自动归位，像有人在帮他整理档案。
青云宗。外门。杂役院。
淤灵根。
五年。
王硕。鞭子。铁线木。
赵虎。阴煞幡。材料。
他把这些词一个一个嚼过去，嚼得满嘴是渣。
穿越了。
他睁开眼，看着屋顶那块发黑的木梁。
穿越了，但没有金手指，没有老爷爷，没有天降神功。只有这具伤痕累累的身体，和脑子里那些不属于他的记忆。
他是云衍。二十二世纪游戏公司996策划，猝死在工位上。现在他是另一个云衍，青云宗外门杂役，十六岁，资历五年，公认的废物。
五年前灵根检测，他是“淤灵根”。这个词的意思是，他天生经脉淤塞，别人修行是挖渠引水，他是要在乱石堆里找缝。验灵石在他手底下闪了闪，像将熄的灯芯，然后灭了。满堂的笑声，他记得很清楚，那些人笑得前仰后合，有人笑出了眼泪。
从那以后，他就是“废物”。
三年前他偷偷按照入门心法冲脉，想给自己争一口气。结果灵气走岔，不仅那点可怜的修为废了，还落下头痛的病根。每逢阴雨天，或者情绪起伏太大，头就会痛，痛得他想撞墙。
昨天他又犯病了。
因为没完成当天的任务——砍十根铁线木。王硕，那个监工，拎着黑蛇皮鞭走过来，问他：“你知道你今天砍了几根吗？”
他没说话。
王硕笑了，笑得很开心。然后鞭子就下来了。
三鞭。抽在后背上，火辣辣的疼。抽完了还不行，还得加罚。再加五根铁线木。砍不完，不许吃饭，不许睡觉。
他去了。
砍到第四根的时候，头开始痛。痛得像有人在脑子里放炮仗，一个一个炸，炸得他眼前发黑。他扶着树，想歇一会儿，然后就什么都不知道了。
再醒来，就是现在。
云衍慢慢撩起背后的衣服，侧头看了一眼。
三道淤痕，从肩膀斜拉到腰侧，红肿发紫，有些地方破了皮，渗着淡淡的血水。他放下衣服，靠回墙上，盯着屋顶那块木梁。
那块木梁已经发黑了，不知道多少人盯着它发过呆，多少人盯着它咽了最后一口气。
他也开始盯。
没别的办法。
他需要一个系统。
穿越小说都是这么写的。穿越了，必有系统。系统在手，天下我有。什么
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