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1940年6月6日，20：15，伦敦，东区，怀特查佩尔，「生锈铁锚」酒吧。
随着BBC广播中温斯顿·邱吉尔那浑厚嗓音的最後一个音节消散在电流声中，这个充满了廉价菸草烟雾的狭小地下空间，陷入了整整三秒钟的死寂。
这里的顾客大多是来自东区的码头工人、正在休假的下级水兵，以及在这一周内刚刚失去家园的难民。
他们的神经在过去的两周里已经被磨损到了极限。防空警报的凄厉尖啸、关於远征军溃败的流言、以及那种等待纳粹伞兵降落在特拉法加广场的恐惧，让这里的空气压抑得几乎无法呼吸。
直到那一刻。
直到那个名字—「斯特林战斗群」——像一颗穿甲弹一样击穿了这层粘稠的空气。
「哐当！」
那是玻璃破裂的脆响。
一名满脸煤灰、身材魁梧的码头工人猛地站起身。他将手中的那只厚底品脱啤酒杯狼狠地摔在了锯末铺就的地板上，玻璃碎片和琥珀色的液体四处飞溅。
并非愤怒，而是长期压抑过後的宣泄。
工人的吼声嘶哑、粗糙，甚至有些破音。这根本不是什麽愉悦的庆祝，这是一头被困在笼子里的野兽终於咬断了铁栏杆时的咆哮：「他没撤退！那个斯特林家的少爷没撤退！！」
「他把德国佬的坦克炸了！他在进攻！你们听到了吗？！我们在进攻！！」
「我们还没死绝！大英帝国还没死绝！」
人类在极端情绪下的大脑会自动过滤掉那些严谨的战术修饰词。「击溃先头部队」被大脑皮层自动加工成了「全歼主力」，「阻滞推进」被夸大成了「把隆美尔赶回了柏林」。
但这不重要。
重要的是，在这个所有人都习惯了撤退、习惯了失败、习惯了在地图上看着红线不断後移的夏天，有一个英国人，站在那里，狠狠地揍了德国人一拳。
这一拳，打碎了名为「恐惧」的玻璃。
「为了斯特林！」
不知是谁先喊了一句。
这种情绪像病毒一样瞬间感染了每一个人。
「为了斯特林！」
「为了那个疯子！」
整个酒吧瞬间沸腾。人们甚至忘记了十分钟前这里还在讨论是否要将孩子送往加拿大。男人们挥舞着拳头，女人们擦拭着眼角的泪水。老板打开了仅存的一桶陈年威士忌，也不管有没有人付钱，金色的酒液被倒进了每一个能盛液体的容器里。
这是伦敦今夜的缩影。
不需要动员令，不需要宣传单。一种名为「复仇」的化学物质，正在这座城市的血管里疯狂泵送。
20：30，伦敦，舰队街（FleetStreet），《泰晤士报》印刷车间。
巨大的海德堡轮转印刷机正在发出震耳欲聋的轰鸣。
这里的每一寸空气都被刺鼻的油墨味和热铅蒸汽塞满。
主编站在铁质过道上，手里拿着一份刚刚被废弃的头版清样那上面原本印着的是《伦敦市民防空与疏散指南》。
他看着那张废纸被扔进回收桶，然後转过头，看着下方正在疯狂运转的机器。
新的铅字模板刚刚被装上滚筒。
巨大的纸卷以每分钟300米的速度通过滚筒，黑色的油墨被物理压力深深地压入纸浆纤维之中。
当第一份报纸从传送带尽头滑落时，主编拿起来看了一眼。
巨大的黑体字标题几乎占据了半个版面，带着一种咄咄逼人的视觉冲击力：
《索姆河的幽灵：斯特林上校的逆袭》
副标题同样惊悚：
《阿布维尔的屠龙者》
《第51师：苏格兰并未遗忘》
在标题下方，是一张占据了四栏宽度的巨幅照片。
起初，图片编辑和军部的人在陆军档案室里根本找不到亚瑟·斯特林像样的军装照。
他们能找到的，全都是这位第一继承人在战前出入梅菲尔区高级俱乐部时被小报记者偷拍的影像—穿着萨维尔街定制的晚礼服，手里端着马提尼酒杯，身边围着刚出道的女演员，脸上挂着那种令人恼火的、对一切都漫不经心的纨绣子弟式的微笑。
当然，这也是伦敦大多数圈子里的人所熟知的「斯特林伯爵次子」的形象。
如果用那种照片，这篇关於「帝国英雄」的报导就会变成一场闹剧。
但在排版前的最後一刻，一个穿着黑色风衣、沉默寡言的中年男人走进了编辑部。
没有人知道他是怎麽绕过门卫的。
他就这麽走到了主编面前，从怀里掏出一个带有斯特林家族纹章火漆封印的信封，放在桌上，然後一言不发地转身离开。
信封里滑出的，是一张使用高光银盐相纸冲印的标准肖像。
照片上的亚瑟·斯特林穿着全套冷溪近卫团的常服，衣领笔挺，神情肃穆。值得注意的是，此时他肩章上的军衔
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